Moja teściowa potajemnie sabotowała moje posiłki, gdy przychodzili do nas goście, żeby mnie upokorzyć – nie przepuściłam tej okazji

Mam na imię Natasza i jestem żoną mojego męża Simona od 15 lat. Poznaliśmy się na studiach i od tamtej pory jesteśmy nierozłączni. Mamy piękną 13-letnią córkę Ewę, która jest światłem naszego życia. Jest inteligentna, zabawna i pełna współczucia.

Simon pracuje jako architekt, a ja łączę pracę freelancera z byciem mamą na pełen etat. Życie w naszym przytulnym domu na przedmieściach jest całkiem sielankowe, z wyjątkiem jednego rażącego problemu: mojej teściowej, Donny.

Donna to siła, z którą trzeba się liczyć. Od momentu, gdy Simon mnie jej przedstawił, dała mi jasno do zrozumienia, że ​​nie jestem synową, jaką sobie wyobrażała.

„Simonie, kochanie, nie uważasz, że Natasza powinna poświęcić więcej czasu na naukę tradycyjnych przepisów? To ważne, żeby żona znała takie rzeczy” – mawiała często Donna, a w jej głosie słychać było udawane zaniepokojenie.

Simon zawsze mnie bronił. „Mamo, Natasza fantastycznie gotuje i jest wspaniałą matką. Jesteśmy szczęśliwi z naszego życia”.

Ale jej słowa zabolały. Nie jestem pewien, czego się spodziewała, ale jestem prawie pewien, że nie była kobietą, która wolałaby pędzle i Photoshopa od tradycyjnych prac domowych.

Pewnego wieczoru przyparła mnie do muru w kuchni. „Natasza, moja droga, może warto rozważyć kilka lekcji gotowania. To mogłoby pomóc w tych wszystkich „wypadkach”, które ci się ciągle zdarzają” – powiedziała z uśmieszkiem.

Zmusiłam się do uprzejmego uśmiechu. „Dzięki za sugestię, Donna. Pomyślę o tym”.

Za każdym razem, gdy przychodzą goście, moje popisowe dania okazują się okropne pod jakimś względem. Jestem znany ze swoich kulinarnych umiejętności, ale za każdym razem, gdy przychodzą goście, moje dania są zbyt kwaśne, zbyt słone albo dziwnie słodkie.

Kiedyś tłumaczyłam to nerwami i chęcią zaimponowania gościom, ale zawsze wydawało mi się to dziwne. Za każdym razem czułam się, jakbym była ofiarą kulinarnej klątwy.

Pewnego wieczoru po kolacji, szorując patelnię, westchnęłam głęboko. Simon wszedł, wyczuwając moją frustrację. „Wszystko w porządku, kochanie?”

„Simon, nie rozumiem. Postępowałem zgodnie z przepisami co do joty, ale i tak wszystko poszło nie tak. Czuję, że marnuję swój talent” – powiedziałem, czując się pokonany.

Pocałował mnie w czoło. „Świetnie gotujesz, Natasza. Może to po prostu pech. Nie bądź dla siebie taka surowa”.

Ale w głębi duszy czułem, że coś jest nie tak. Nie mogłem pozbyć się wrażenia, że ​​to coś więcej niż tylko pech.

Pewnego wieczoru wszystko się ułożyło. Były urodziny Simona, a ja przygotowywałam mój słynny makaron na przyjęcie. Nasz salon wypełniały rozmowy i śmiechy przyjaciół i rodziny, a Eva krzątała się, upewniając się, że wszystko jest idealne dla jej taty.

Simon czuł się jak ryba w wodzie, ożywiając dyskusję z kolegami na temat nowego projektu. Ja tymczasem siedziałem w kuchni, rozkoszując się kojącym rytmem gotowania.

„Mamo, potrzebujesz pomocy?” zapytała Ewa, wchodząc do kuchni.

„Nie, kochanie, ja się tym zajmę. Tylko dopilnuj, żeby twój tata dobrze się bawił” – odpowiedziałam z uśmiechem, czochrając go po włosach.

Kiedy mieszałem sos, zadzwonił telefon. To był ważny telefon od klienta, więc wyszedłem z kuchni, żeby odebrać. „Zaraz wracam” – powiedziałem do nikogo konkretnego, odbierając telefon i zamykając za sobą drzwi kuchni.

Rozmowa trwała zaledwie minutę, ale gdy wróciłem, zauważyłem, że drzwi kuchenne były lekko uchylone.

Przez małą szparę zobaczyłem Donnę pochylającą się nad moim rondlem i wlewającą coś do sosu. Szybko odłożyła mały pojemnik z powrotem do szafki.

Serce mi zamarło, gdy uświadomiłam sobie, co się dzieje. To Donna sabotowała moje posiłki, żeby mnie upokorzyć. Ale zamiast od razu się z nią skonfrontować, postanowiłam rozwiązać sytuację inaczej.

„Evo, kochanie, możesz tu podejść na chwilę?” – zawołałam córkę, gestem zapraszając ją do siebie na korytarz. Wyglądała na zaciekawioną, ale bez wahania poszła za mną.

„Co się stało, mamo?” zapytała Ewa, szeroko otwierając oczy.

„Potrzebuję, żebyś mi w czymś pomógł, dobrze? Ale musisz obiecać, że będziesz grać w tę grę” – powiedziałem, klękając do jego poziomu.

Brwi Ewy zmarszczyły się w konsternacji. „Co masz na myśli, mówiąc, że się bawisz?”

Wziąłem głęboki oddech, zastanawiając się, co mu powiedzieć. „Widziałem, jak babcia dodawała kwas cytrynowy do makaronu. Sabotowała moje gotowanie, żeby mnie ośmieszyć. Chcę dać jej nauczkę”.

Oczy Ewy rozszerzyły się jeszcze bardziej i podskoczyła. „Babcia to zrobiła? Ale dlaczego?”

„Uważa, że ​​nie jestem wystarczająco dobry dla twojego ojca. Ale powiedzmy, że wkrótce sama poczuje smak tego lekarstwa. Zrób to samo, kiedy usiądziemy do jedzenia, dobrze?”

Ewa skinęła głową z figlarnym błyskiem w oku. „Dobrze, mamo. Pójdę za tobą”.

Wróciliśmy do jadalni, gdzie wszyscy już się zajmowali. Simon promieniał, nieświadomy dramatu rozgrywającego się za kulisami. Donna siedziała naprzeciwko mnie, z twarzą niczym maska ​​fałszywej niewinności. Uśmiechnęłam się do niej słodko, a oczekiwanie na to, co miało się wydarzyć, sprawiło, że serce zabiło mi szybciej.

Kiedy podano pierwsze kęsy makaronu, wziąłem swój i powoli żułem, delektując się chwilą. Ewa odezwała się pierwsza.

„Mamo, makaron jest trochę kwaśny” – powiedziała na tyle głośno, by zwrócić uwagę wszystkich.

Podskoczyłam, chwytając się dramatycznie za gardło. „O nie” – wykrztusiłam, a moje oczy rozszerzyły się w udawanej panice. „Zadzwoń po karetkę!”

Opadłam na krzesło, udając, że tracę przytomność. W pokoju zapanował chaos. Simon w jednej chwili znalazł się przy mnie, z twarzą pobladłą ze strachu.

„Natasza, zostań ze mną! Niech ktoś zadzwoni pod 911!” – krzyknął drżącym głosem.

Goście byli w panice, wyciągali telefony i próbowali wymyślić, co robić. Simon wyglądał na zdesperowanego, jego oczy szukały wszędzie odpowiedzi.

„Co się, do cholery, stało? Czemu zaczęła się dusić?” – krzyknął Simon łamiącym się głosem.

Ewa, która perfekcyjnie odegrała swoją rolę, spojrzała szeroko otwartymi, niewinnymi oczami. „Tato, makaron zawierał kwas cytrynowy. Mama jest na niego uczulona. Ale pytanie brzmi, skąd kwas cytrynowy dostał się do makaronu? Mama nigdy go nie dodaje!”

Wszystkie oczy zwróciły się na Donnę. Stała jak sparaliżowana, z bladą twarzą. Uświadomienie sobie, co zrobiła, uderzyło ją jak pociąg towarowy. Zająknęła się, a jej głos ledwie brzmiał głośniej niż szept.

„Ja… ja nie miałam zamiaru… ja po prostu chciałam…” Urwała, a ciężar jej czynów zaczął do niej docierać.

Twarz Simona wykrzywiła się ze złości. „Zrobiłeś to? Dodałeś kwas cytrynowy do makaronu? Dlaczego to zrobiłeś?”

Oczy Donny napełniły się łzami. „Przepraszam, Simonie. Myślałam, że daję mu nauczkę. Nie chciałam, żeby tak się stało”.