W wieku 61 lat ponownie wyszłam za mąż za moją pierwszą miłość. W noc poślubną, zdejmując tradycyjną suknię panny młodej, byłam zaskoczona i zasmucona, widząc…

Nazywam się Richard i w tym roku kończę 61 lat. Moja żona zmarła osiem lat temu i od tamtej pory moje życie toczyło się w długich korytarzach ciszy. Moje dzieci były na tyle miłe, że zaglądały, ale ich życie kręciło się zbyt szybko, żebym mógł je uchwycić. Przychodziły z kopertami z pieniędzmi, zostawiały lekarstwa i znowu odchodziły.
Myślałem, że pogodziłem się z samotnością, aż pewnej nocy, przeglądając Facebooka, zobaczyłem imię, którego myślałem, że już nigdy nie zobaczę: Anna Whitmore.

Anna, moja pierwsza miłość. Dziewczyna, z którą kiedyś obiecałem sobie, że się ożenię. Miała włosy w kolorze jesiennych liści, a jej śmiech był piosenką, którą pamiętałem do dziś, po czterdziestu latach. Ale życie nas rozdzieliło – jej rodzina nagle się przeprowadziła, a ona wyszła za mąż, zanim zdążyłem się pożegnać.

Kiedy znów zobaczyłem jej zdjęcie – siwe pasma we włosach, ale wciąż ten sam delikatny uśmiech – poczułem, jakby czas się cofnął. Zaczęliśmy rozmawiać. Stare historie, długie rozmowy telefoniczne, potem randki przy kawie. Ciepło było natychmiastowe, jakby dekady między nimi nigdy nie miały miejsca.

I tak, w wieku 61 lat, ponownie poślubiłem swoją pierwszą miłość.

Nasz ślub był prosty. Ja miałem na sobie granatowy garnitur, ona jedwab w kolorze kości słoniowej. Znajomi szeptali, że znów wyglądamy jak nastolatki. Po raz pierwszy od lat czułem, że moja pierś żyje.

Tej nocy, po wyjściu gości, nalałem jej dwa kieliszki wina i zaprowadziłem ją do sypialni. Naszej nocy poślubnej. Daru, który, jak myślałem, odebrał mi wiek.

Kiedy pomagałem jej zdjąć sukienkę, zauważyłem coś dziwnego. Bliznę w okolicy obojczyka. Potem kolejną, wzdłuż nadgarstka. Zmarszczyłem brwi – nie z powodu blizn, ale z powodu tego, jak drgnęła, gdy ich dotknąłem.

„Anno” – powiedziałem cicho – „czy on cię skrzywdził?”

Zamarła. Potem w jej oczach pojawił się błysk – strach, poczucie winy, wahanie. A potem wyszeptała coś, co zmroziło mi krew w żyłach:

„Richard… nie mam na imię Anna”.
W pokoju zapadła cisza. Serce mi waliło.
„Co… co masz na myśli?”