To moja córka

Zerkali na nią. Ale ona szła dalej. Jej matka zawsze jej powtarzała: „Próbuj dalej, moja droga. Nie poddamy się”. Na końcu ulicy stała rezydencja, której nigdy wcześniej nie widziała: białe marmurowe ściany, wysokie okna i ogród pełen róż. Mary zawahała się, serce waliło jej jak młotem. Wyglądała jak rezydencja z bajki, ale było tak cicho, jakby nikt tam nie mieszkał. Nacisnęła dzwonek i czekała. Z domofonu dobiegł głęboki głos. „Kto dzwoni?” Mary odchrząknęła. „Yyy… Halo, proszę pana. Sprzedaję pomarańcze. Chce pan trochę? Są świeże i pyszne”. Cisza. Właśnie miała wychodzić, gdy głos odezwał się ponownie. „Poczekaj tam”. Po chwili ciężka brama się otworzyła. Wyszedł z niej wysoki, dobrze ubrany, przystojny mężczyzna o zmęczonych oczach, ale dobrym sercu. To był Marcus Adams, właściciel rezydencji, choć jeszcze o tym nie wiedziała. „Sprzedajesz pomarańcze?” zapytał cicho.

„Tak, pięć za dwa dolary. Dziesięć za trzy”. Powoli skinął głową. „Wezmę wszystkie”. Oczy Mary rozszerzyły się. Dwadzieścia pomarańczy, w sumie sześć dolarów. Więcej pieniędzy, niż zazwyczaj zarabiała w trzy dni. Przyjrzał się uważnie i zauważył jej szczupłą sylwetkę oraz to, jak starała się ukryć głód. „Kiedy ostatnio jadłaś?” – zaburczał jej pusty żołądek. Westchnął i wskazał gestem drzwi. „Wejdź. Najpierw możesz zjeść. Potem zapłacę”. Przypomniała sobie ostrzeżenie matki, by nigdy nie wchodzić do domów obcych. Ale głos mężczyzny był łagodny, a ona umierała z głodu. Skinęła głową i poszła za nim do środka. Wnętrze zapierało dech w piersiach. Kryształowe żyrandole lśniły nad marmurowymi posadzkami. Wszystko było idealne, a jednak powietrze było zimne, martwe i samotne. Poprosił ją, żeby usiadła przy drzwiach, podczas gdy on będzie przygotowywał jedzenie. Usiadła ostrożnie, bojąc się pobrudzić krzesło. Jej wzrok błądził po obrazach i fotografiach w złoconych ramach zdobiących ściany, aż jedno ją zatrzymało. Stare zdjęcie młodej kobiety, promiennie uśmiechniętej, w niebieskiej sukience.