W środku uroczystości jej teściowa zadrwiła: „Jesteś nikim i nigdy nie będziesz należeć do tej rodziny”. Jej mąż siedział obok niej bez słowa. Uśmiechała się, próbując ukryć drżenie, i otworzyła pudełko z prezentem. Ale to, co zobaczyła, zmroziło jej krew w żyłach. Wyobrażacie sobie, co to było?

Claire wpatrywała się w swoje odbicie, nieznajoma o smutnych oczach, patrząca zza cienkiej warstwy fundamentu. Dziesięć lat małżeństwa. To był długi okres, dekada, która powinna być triumfem. Dla świata zewnętrznego ona i Mark byli solidną, udaną parą. Piękny dom, ciekawa kariera (jej, od dawna uśpiona), wspólne grono przyjaciół. Ale coś istotnego zniknęło po drodze, rozpływając się w nieustającej rutynie codziennego życia, pozostawiając jedynie gorzki posmak. Emocjonalna więź, iskra, która kiedyś rozświetlała ich świat, dawno zgasła. Pozostały tylko nawyki, wygoda i strach. Strach przed zmianą.
Poprawiła kołnierzyk jedwabnej bluzki. Dziś wieczorem miała iść na kolację z przyjaciółmi. Musiała wyglądać nienagannie, odgrywać rolę szczęśliwej, wspierającej żony. Mark już czekał na dole, niecierpliwie zerkając na zegarek. Zawsze był punktualny, zwłaszcza jeśli chodzi o życie towarzyskie.
„Czy kiedykolwiek będziesz gotowa?” mruknął, gdy schodziła po schodach, nie odrywając wzroku od jego telefonu. „Spóźnimy się”.
„Przepraszam” – powiedziała cicho Claire. Wiedziała, że ​​lepiej się nie kłócić.
Jazda samochodem była cicha. Mark był całkowicie pochłonięty telefonem. Claire wpatrywała się przez okno w migoczące światła miasta, czując się jak pasażerka w czyimś życiu, obserwując krajobraz, którego nigdy tak naprawdę nie będzie częścią.
Restauracja była droga i głośna. Przyjaciele Marka, wszyscy odnoszący sukcesy i pewni siebie, panowali przy stole. Claire próbowała uczestniczyć, uśmiechając się i kiwając głową, ale czuła się wśród nich jak obca. Czuła ich oceniające spojrzenia, czuła, jak ważą jej słowa. A pod tym wszystkim ciągły, krytyczny szum: głos Eleanor, jej teściowej.
Eleanor była despotyczną, dominującą kobietą, która od pierwszego dnia uważała Claire za niegodną partię dla jej idealnego syna. „Cicha myszka” – mawiała do niej, a słowa były pełne szyderstwa.
Lata tego odcisnęły swoje piętno. Krytyka Eleanor była nieustannym, żrącym kwasem na poczuciu własnej wartości Claire. Krytykowała jej ubrania, jej opinie, jej wybory zawodowe – a raczej ich brak. Mark, jak zawsze, udawał, że nie słyszy. Zaczynał opowiadać o swoim najnowszym sukcesie w pracy, całkowicie ignorując bezceremonialne okrucieństwo, jakie jego matka wyrządzała jego żonie.
W domu scenariusz był taki sam. Eleanor ingerowała w każdy aspekt ich życia, dyktując, jak powinien być prowadzony dom, jak powinni inwestować pieniądze, jak powinni planować przyszłość dzieci, których nigdy nie mieli. Mark, o słabej woli i całkowicie zależny od aprobaty matki, po prostu na to pozwalał. „Ona po prostu się o nas martwi” – ​​mawiał, wzruszając ramionami. „Nie zwracaj na to uwagi”.
Ale jak mogła tego nie zrobić? Po dekadzie trucizna wsiąkła głęboko w jej kości, pozostawiając ją z poczuciem bezwartościowości i małej wartości. Tego wieczoru, po kolacji, zamknęła się w łazience i spojrzała w lustro. Zobaczyła zmęczoną, pokonaną kobietę o zapadniętych oczach. To nie była ona. Gdzieś po drodze się zgubiła. Musiała coś zrobić. Ale jak?
Przypadkowe spotkanie z Ethanem, starym przyjacielem z czasów studiów, miało miejsce w małej, cichej kawiarni. Claire schowała się, by uciec przed nagłą ulewą, i oto on, wyglądający niemal identycznie – ten sam otwarty uśmiech, ten sam błysk w oczach.
„Claire? Nie wierzę!” wykrzyknął, a jego twarz rozciągnęła się w szerokim uśmiechu.
Rozmawiali godzinami i z każdą minutą Claire czuła, jak część jej długo uśpionego „ja” zaczyna się budzić. Ethan pamiętał ją taką, jaka była kiedyś: pełną życia, ambitną, utalentowaną projektantką wnętrz z płomienną pasją do tworzenia pięknych przestrzeni.