„Nadal jesteś spłukana” – zadrwił tata. Podczas luksusowych świąt Bożego Narodzenia mój telefon zawibrował: „Pani Emily, pani konta mają teraz 30 miliardów dolarów”. Brat upuścił szklankę na podłogę.

Podczas luksusowych świąt mój tata nazwał mnie biednym, a potem mój bankier nazwał mnie „naszym klientem-miliarderem”

Myśleli, że jest spłukana. Śmiali się. Potem zadzwonił jej bankier. Zobacz, jak rozwija się ostateczny plan zemsty, gdy Emily Grant, zwolniona z rodzinnego imperium, wraca na wystawną kolację wigilijną. Atmosfera jest gęsta od zdrady i dramatu, gdy ujawnia swój status miliarderki i planuje przejęcie korporacji. Ten oparty na faktach dramat wygląda, jakby został wyjęty z wątku na Reddicie. Zanurz się w cichej wojnie bogactwa z rodziną.

Trzydzieści miliardów dolarów, które kontrolowałem, wydawało się cięższe niż marmurowe podłogi, po których chodziłem, a dziś wieczorem byłem tu po to, by nasłuchiwać odgłosu pękającego kryształu.

Pięć lat po tym, jak zostałem zwolniony z rodzinnej firmy, w końcu wróciłem do ich świata. Marmurowe podłogi, złote balustrady i ten zapach sosny i perfekcji, który kiedyś definiował wyobrażenie moich rodziców o sukcesie.

Rezydencja Grantów w Aspen lśniła jak kula śnieżna, nieskazitelna z zewnątrz i lodowata w środku. Powtarzałem sobie, że jestem tu tylko na jeden wieczór, żeby zachować pozory. Ale gdy tylko odłożyłem mały prezent, który przyniosłem, śmiech mojego ojca przeciął kolędy.

„Nie martw się, Emily” – powiedział z nutą kpiny w głosie. „Dopilnujemy, żebyś w tym roku mogła sobie pozwolić na talerz”.

Sala wybuchnęła śmiechem. Wszyscy oprócz mnie.

Stół lśnił kryształami i srebrem jak fotografia w magazynie lifestylowym. Żyrandol nad nim rzucał złote światło na mahoń, odbijając się od kieliszków szampana, które moja rodzina podnosiła niczym trofea. Na zewnątrz śnieg bezgłośnie padał z gór, spowijając świat spokojem, który nie docierał do tego pokoju.

W środku każde słowo błyszczało statusem. Każde spojrzenie miało swoją wartość. Czułam się jak duch poruszający się po czyichś świętach. Perfekcja nie była ciepła; to był zimny, twardy blask oczekiwań.