Po powrocie z misji dowiedziałem się, że moi rodzice sprzedali moją ukochaną Corvette. Roześmiali się. Pokazałem im więc wycenę na 2,3 miliona dolarów i zadzwoniłem do mojego prawnika.

Zapach nafty i powietrza z odzysku wciąż unosił się w mojej głowie, gdy taksówka podjechała do krawężnika. Czternaście godzin lotu, miesiące spędzone w kraju gęsto zakurzonym i zanieczyszczonym spalinami, a ja miałem tylko jedną obsesję: dźwięk uruchamianego silnika. Zapłaciłem kierowcy, chwyciłem torbę podróżną i stanąłem na znajomym betonowym podjeździe, na którym dorastałem.

I wtedy przestałem.

Powietrze było nieruchome. Dom wyglądał tak samo: nieskazitelne rabatki mojej mamy, lekko wyblakłe boazerie garażu. Ale drzwi garażu były otwarte. A w środku pusto.

To nie była po prostu pusta przestrzeń. To była moja pusta przestrzeń. Miejsce, w którym powinna stać wiśniowoczerwona Corvette Stingray L88 z 1967 roku.

Żołądek mi się ściskał. Czułem, jak krew odpływa mi z twarzy. Oszczędzałem sześć lat na ten samochód. Sześć lat brania urlopu, nadgodzin i jedzenia racji żywnościowych, mimo że nie musiałem. Dwa lata szukania części. To nie był po prostu samochód. To był TEN samochód. L88. Jeden z zaledwie dwudziestu wyprodukowanych. Wciąż miałem blizny na kostkach po remoncie silnika. To było całe moje życie. Moje marzenie. Mój plan na powrót.