„Umieram z głodu… Tata jadł homara… Piłam zwykłą wodę w samochodzie…” – wyszeptał mój ośmiolatek. Pojechałam prosto do ekskluzywnej francuskiej restauracji. Mój mąż karmił swoją kochankę i szyderczo rzucił: „To miejsce nie jest dla takich wiejskich kobiet jak ty”. Nie wiedział, że stoi na mojej posesji, pod moim dachem, korzystając z mojego prądu. Wykonałam jeden telefon. „Odłącz prąd. Odzyskaj umowę dzierżawy”. Sześćdziesiąt sekund później w restauracji zgasło światło.

Mark Danton stał pośrodku lśniącej, stalowej kuchni The Golden Spoon, krzycząc na pomocnika szefa kuchni, ponieważ pianka na przystawce z przegrzebków była „zbyt napowietrzona”. Miał na sobie szytą na miarę kurtkę szefa kuchni, idealnie dopasowaną do jego sylwetki, a na nadgarstku miał zegarek Rolex Submariner za 50 000 dolarów – prezent, który kupił sobie w zeszłym miesiącu z okazji drugiej gwiazdki Michelin dla restauracji.

Z małego, ciasnego biura na zapleczu Elena obserwowała go przez monitor. Przeglądała miesięczny rejestr, marszcząc brwi i wpatrując się w morze czerwonego atramentu.

Dla świata Mark był kulinarnym geniuszem, złotym chłopcem nowojorskiej sceny kulinarnej, który od zera podbił Piątą Aleję. Dla Eleny był bezdenną otchłanią ego, którą potajemnie wypełniała pieniędzmi przez pięć lat.

„Elena!” Mark wpadł do biura, trzaskając drzwiami. Zapach olejku truflowego i drogiej wody kolońskiej towarzyszył mu. „Przelałaś pieniądze dostawcy trufli? Przetrzymują przesyłkę.”

„Przeniosłam to dziś rano, Mark” – powiedziała cicho Elena, zamykając laptopa. „Ale znowu przekroczyliśmy budżet. Karta win, na której rozszerzeniu nalegałeś… kosztuje nas dziesięć tysięcy miesięcznie z powodu nieruchomego stanu magazynowego”.

Mark prychnął, opierając się o framugę drzwi z szyderczym uśmieszkiem, który ostatnio stał się jego standardowym wyrazem twarzy. „Nie rozumiesz luksusu, Eleno. Myślisz w małych kategoriach. To twój problem. Dorastałaś na farmie w Ohio. W Nowym Jorku tego nie rozumiesz, percepcja to rzeczywistość”.

Podszedł i stuknął w biurko. „Masz szczęście, że mnie masz. Bez mojego talentu, bez sukcesu tej restauracji, nadal chodziłabyś w łachmanach i doiła krowy. Dałem ci życie, Eleno”.

Elena spojrzała na swój prosty sweter i dżinsy. Uśmiechnęła się blado, smutnym, znaczącym uśmiechem. „Tak, Mark. Bardzo szczęśliwy”.

Mark nie znał prawdy. Nie wiedział, że „inwestor”, który znalazł tę doskonałą lokalizację za bezcen, nie przepadał za jego kuchnią – był nim wykonawca testamentu Hale Family Trust.

Nie wiedział, że budynek, w którym stali, wart 40 milionów dolarów, należał do Eleny.

Nie wiedział, że miesięczne „zyski”, które wydawał na zegarki i podróże, były w rzeczywistości dotacjami, które Elena przekazywała z odziedziczonego majątku, by pokryć straty operacyjne syna.