„Dokąd idziesz z tą całą walizką? Kto się nami teraz zajmie?!” – oburzył się mój mąż, zauważając moje surowe spojrzenie.

Kobieta weszła do sypialni i zamknęła drzwi. Usiadła na łóżku i wyjrzała przez okno. Na zewnątrz świeciły latarnie, przejeżdżały samochody. Ludzie wracali do domów, do swoich rodzin. Być może nawet cieszyli się, że znów ich widzą.

A ona chciała zniknąć gdziekolwiek.

Następnego dnia wydarzyło się coś, co przelało czarę goryczy.

Wiktoria wróciła z pracy, wstąpiła do sklepu i kupiła artykuły spożywcze. W domu ugotowała obiad i nakryła do stołu. Wszystko jak zwykle.

„Sałatka jest bez smaku” – stwierdziła Walentyna Pietrowna zaraz po pierwszym kęsie. „Za mało soli, a może za mało pieprzu”.

„Posól to sobie sama” – odpowiedziała Wiktoria.

– Nie, gospodyni powinna od początku dobrze gotować, a nie później tego przerabiać.

– Dobrze, wezmę to pod uwagę.

— A mięso jest trochę twarde. Pewnie za mało je upiekłam.

— Gotowałem to na wolnym ogniu przez pół godziny.

— Za mało. Potrzebuje co najmniej godziny, żeby zmiękło.

Artem żuł w milczeniu, kiwając głową w stronę matki. Od czasu do czasu zerkał na telefon.

„A tak w ogóle” – dodała Walentyna Pietrowna – „nie pościeliłaś mi dziś dobrze łóżka. Prześcieradła są całe pogniecione”.

– Przepraszam, nie zauważyłem.

„Musisz być ostrożniejszy. Gospodyni powinna mieć na wszystko oko.”

– Spróbuję.

— A na stoliku nocnym był kurz. Prosiłem cię wczoraj, żebyś go wytarł.

— Wytarłem to.

— Nie wytarłem, po prostu wytarłem niedokładnie.

Wiktoria skończyła jeść, zebrała talerze i zaniosła je do kuchni. Z przyzwyczajenia zaczęła zmywać naczynia, choć nie czuła już sił.

„A tak przy okazji” – dodała niespodziewanie teściowa, gdy Wiktoria wróciła – „co byś zrobiła bez mojego syna? Sama byś się zgubiła”.

– Pod względem?

— No cóż, mam męża, mam rodzinę. Ale bez tego, co to jest? Samotność.

– Co jest złego w byciu samemu?

— Właśnie. Kobieta bez rodziny jest jak drzewo bez korzeni. Do kogo ma dążyć, dla kogo ma żyć?

— Możesz żyć dla siebie.

Walentyna Pietrowna zaśmiała się:

— Dla siebie? To egoistyczne. Kobieta powinna żyć dla rodziny i mieć dzieci.

— A co jeśli rodzina nie doceni twoich wysiłków?

— Doceniamy cię. Artem cię kocha, traktuję cię jak rodzinę.

— Dlaczego więc ciągle krytykujesz?

— Nie krytykujemy, pomagamy Ci stać się lepszym. Bez krytyki nie możesz się rozwijać.

Artem podniósł głowę:

– Mama ma rację. Krytyka to troska.

– To jasne.

Victoria poszła do sypialni i usiadła przy laptopie. Chciała się czymś zająć, ale myśli nie dawały jej spokoju.

Pół godziny później w kuchni rozległ się huk. Wiktoria wybiegła – na podłodze leżały odłamki talerza. Walentyna Pietrowna stała obok, trzymając ręcznik.

„Wymknęła się” – powiedziała. „Zmywałam naczynia, a ona po prostu wyskoczyła i to był koniec”.

„W porządku, zabiorę to” – odpowiedziała Wiktoria.

— Tylko talerz z serwisu był dobry.

— Kupię nowy.

– Następnym razem lepiej umyję naczynia, żeby się nie ślizgały.

– Cienki.

— I kup inny produkt. Ten ewidentnie nie usuwa tłuszczu.

– Wezmę to.

„Synu, wytłumacz swojej żonie, jak prawidłowo zmywać naczynia” – zwróciła się teściowa do Artema, który właśnie wszedł.

„Vik, uważaj” – powiedział mąż. „Naczynia nie są z gumy”.

— Twoja matka to zepsuła, a ja mam być ostrożniejszy?

— No i co? Mogłeś mnie uprzedzić, że naczynia są śliskie.

— Jak mogę ich ostrzec, jeśli nie wiem, że ktoś zamierza to umyć?

— Mogłem się domyślić. Gospodyni powinna o wszystkim pomyśleć.

Wiktoria zebrała fragmenty, wyrzuciła je do śmieci i umyła ręce.

– Dobra, nie denerwuj się. Kupię nowy talerz.

„Nie o to chodzi” – Walentyna Pietrowna spojrzała surowo na synową. „Najważniejsze, żeby to się więcej nie powtórzyło”.

– Spróbuję.

Kobieta wróciła do sypialni i położyła się na łóżku. Incydent wydawał się błahy, ale coś w niej pękło. Rozbity talerz stał się symbolem wszystkiego, co się wydarzyło. Zbił go obcy człowiek – i znowu to była jej wina. Bo go nie wytarła, nie ostrzegła go, nie pomyślała o tym.

Wszystko było tak skonstruowane: Artem nie pracuje – to wina żony. Teściowa jest niezadowolona – to wina gospodyni. Skończyły mu się pieniądze – to wina jego pensji.

I nagle przyszła mi do głowy prosta i jasna myśl:

A co jeśli po prostu odejdę?

Spakuj rzeczy, wynajmij mieszkanie, odbierz dokumenty i wyjdź. Samotnie, ale swobodnie. Gotuj, co chcesz. Myj podłogi, kiedy masz na to ochotę. Pracuj nie dla kogoś, ale dla siebie.

Wiktoria usiadła na łóżku. Czemu wcześniej o tym nie pomyślała? Przecież nikt jej nie trzymał siłą. Nikt jej nie groził. Po prostu pozwoliła im tak żyć.

Podeszła do szafy, zdjęła walizkę z najwyższej półki i położyła ją na łóżku. Otworzyła drzwi i zaczęła starannie składać swoje rzeczy. Bluzki, dżinsy, bieliznę. Z łazienki – kosmetyczkę. Z szafki nocnej – paszport, dokumenty i klucze.

Nawet nie zdając sobie z tego sprawy, zrobiła zdecydowany krok naprzód, ale wiedziała, że ​​nadszedł czas. Nie będzie już dłużej znosić cierpienia, nie będzie się już usprawiedliwiać, nie będzie się już czuć obco we własnym domu.

Artem leżał w salonie, wpatrując się w konsolę. Walentyna Pietrowna siedziała obok, robiąc na drutach skarpetki i komentując telewizję. Typowy wieczór w ich domu.

Victoria starannie złożyła ostatni sweter w walizce i zatrzasnęła wieko. Rozejrzała się po pokoju – niczego więcej nie potrzebowała. Książki można odebrać później, meble zostaną tutaj. Najważniejsze były dokumenty, pieniądze i kilka strojów.

Przebrała się w wygodne ubranie, włożyła trampki i zostawiła w torbie dokumenty i pieniądze. Postawiła walizkę przy drzwiach sypialni. Teraz nadeszła najtrudniejsza część: przejście przez salon, gdzie czekali mąż i teściowa. Nieuchronnie zaczną zadawać jej pytania, próbując namówić ją do pozostania. Ale decyzja już zapadła. Było za późno, żeby się wycofać.

Victoria wzięła walizkę, otworzyła drzwi sypialni i powoli ruszyła korytarzem w stronę wyjścia.

„Vik, dokąd idziesz?” – rozległ się głos Artema.

Kobieta zatrzymała się i odwróciła. Jej mąż stał już w drzwiach salonu, patrząc na nią z oszołomieniem.

— Co masz przy sobie?

Odstawiła walizkę i spokojnie odpowiedziała:

— Wychodzę.

„Jak wyjeżdżasz? Dokąd?” Artem zrobił krok naprzód, jego głos stał się ostrzejszy.

Walentyna Pietrowna poszła za nią, mrużąc oczy:

— Co się dzieje? Znów coś zmyślasz?

„Wychodzę z domu” – Wiktoria spojrzała im prosto w oczy. „Zanim całkowicie się zatracę”.

„Czekaj, porozmawiajmy!” Artem niemal rzucił się w jej stronę. „Nie bądź taka nachalna!”

„O czym tu gadać?” – zapytała spokojnie. „Obiecałeś znaleźć pracę w ciągu siedmiu miesięcy. Szukaj dalej beze mnie”.

„Co my bez ciebie zrobimy?” – wykrzyknął. „Kto będzie gotował? Kto za wszystko zapłaci?”

„Pracuj, Artem. Umiesz szukać. Więc spróbuj znaleźć dla siebie nowe życie”.

Teściowa podeszła bliżej i stanęła obok syna:

— Wiktorio, oszalałaś? To twoja rodzina!

„Nie” – odpowiedziała chłodno kobieta. „To twoja rodzina. A ja jestem tylko nieopłacaną pokojówką, kucharką i żywicielką rodziny. Nie chcę tego dłużej”.

Artem zbladł i zaczął szarpać brzeg koszulki.

„Vika, poczekaj tylko… Usiądźmy i porozmawiajmy. Może coś się zmieni…”

„Co się zmieni?” – mówisz to każdego dnia. A potem kładziesz się na kanapie i grasz.

— Nie szukam tylko pracy! Potrzebuję odpowiedniej pracy!

— Potrzebuję męża, który będzie się o mnie troszczył i nie będzie żądał, żebym przynosiła herbatę.

Walentyna Pietrowna zrobiła zdecydowany krok naprzód:

„Victoria, musisz zrozumieć swoje miejsce! Żona jest gospodynią domową, mąż żywicielem rodziny. Taka jest zasada rodziny!”

„Ale nie masz żywiciela rodziny. Masz konsumenta. I jego opiekuńczą matkę”.

Artem ponownie wyciągnął rękę do żony i chwycił ją za rękę:

— Czekaj! Jutro idę do pracy! Naprawdę!

– Jutro znowu powiesz: „dzisiaj się nie nadaję, jutro pójdę”.

– No, Vic, dokąd idziesz? Mieszkaliśmy razem trzy lata!

— Trzy lata, podczas których stałem się obcym we własnym domu.

“Kochamy cię!” krzyknął.

„Nie, Artem. Wykorzystujesz mnie. Miłość to nie tylko słowa. To czyny. To wdzięczność. To współczucie”.

Mąż milczał i patrzył w dół.

— Kiedy ostatnio ugotowałeś obiad? Sprzątałeś? Robiłeś kawę bez pytania?

Nie znalazł odpowiedzi.

Walentyna Pietrowna również się nie poddała:

— Zostawiasz nas? Tak po prostu?

„Nie rezygnuję. Odchodzę. Bo nie mogę już być jedyną osobą, która trzyma ten dom w całości”.

„To jest rodzina!” – teściowa niemal krzyknęła. „Opiera się na poświęceniu!”

— Tak, poświęcam się tym już od siedmiu miesięcy. Dość.

Wiktoria założyła kurtkę i wzięła walizkę.

– Do widzenia. Nie wrócę.

„Vika, proszę, nie odchodź!” – głos Artema zadrżał. „Bez ciebie czuję się zagubiony…”

– Naucz się więc być niezależnym.

— Nie umiem gotować, nie umiem sprzątać…

„Nauczysz się. Każdy może to zrobić. Po prostu wcześniej uważałeś, że wygodniej mi jest robić wszystko”.

— A mama?

– Pozwól mu pomóc. Jeśli chce, żebyś niczego nie potrzebował.

Walentyna Pietrowna zachwiała się, jakby została uderzona.

— Jestem starszą kobietą…

„Jestem młody, ale mam już dość bycia niewolnikiem w czyimś domu”.

Otworzyła drzwi wejściowe i wyszła na korytarz. Artem i jego matka stali w drzwiach, jakby nie mogli uwierzyć, że to się naprawdę dzieje.

„Vik, pomyśl jeszcze trochę!” – wychrypiał Artem. „Jesteśmy rodziną…”

„Nie” – powiedziała, schodząc po schodach. „Jesteście jego rodziną. A ja – w końcu – jestem swoją własną”.

Na zewnątrz było rześko, ale nie zimno. Światła w wejściu migotały, oświetlając drogę. Victoria wyszła na zewnątrz i głęboko zaczerpnęła jesiennego powietrza. Pachniało wolnością.

Wyjęła telefon i wybrała numer swojej przyjaciółki.

— Len, cześć. Czy mogę u ciebie zostać na kilka dni?

– Oczywiście! Co się stało?

— Powiem ci później. Będę za pół godziny.

Po skończeniu rozmowy Victoria poszła na przystanek autobusowy. Jej serce biło szybko, ale nie ze strachu – ze świadomości, że naprawdę odeszła. Po trzech latach małżeństwa, po miesiącach zmęczenia, upokorzeń i braku snu – wybrała siebie.

Autobus podjechał, kobieta usiadła przy oknie i spojrzała za siebie. W oddali widać było ich dom. W jednym z okien paliło się światło. Prawdopodobnie nadal nie mogą dojść do tego, dlaczego odeszła.

Ale ona już nie potrzebuje ich zrozumienia.

Jutro zacznie się nowe życie. Niejasne, niepewne, ale moje własne.

I po raz pierwszy od dłuższego czasu Wiktoria poczuła, że ​​może swobodnie oddychać.