Dzieciak mojego sąsiada nie przestawał robić mi psikusów, w końcu udało mi się odwrócić sytuację

Tylko w celach ilustracyjnych
Mój dom. Moje zasady.
Powiedziałem im: „To tylko tymczasowe, dopóki nie staniecie na nogi”.

To było siedem lat temu.

Amanda już nigdy nie pracowała. Daniel w końcu zaczął zarabiać niezłe pieniądze, ale zamiast się wyprowadzić, zostali i poczuli się komfortowo.

Nigdy nie zapłacili mi ani centa, ani nawet nie dali mi kartki z podziękowaniami.

Wychowałam Daniela na ambitnego i szanującego innych człowieka — ale on stał się potulnym, biernym mężczyzną, który włóczył się za Amandą jak zakochany szczeniak.

Szczerze mówiąc, nigdy jej nie ufałem. Od pierwszego dnia.

Jej pochodzenie było zupełnie inne. Nie miała ojca.

Dorastałem w przyczepie. Bez dyplomu. Pewnie nigdy nie przeczytałem żadnej prawdziwej książki.

Daniel traktował ją jak przypadek awaryjny, a ja się uśmiechałam i udawałam, że to robi — bo tak robią matki — ale w głębi duszy wiedziałam, że ona nie jest mu równa.

A w głębi duszy zawsze podejrzewałem, że te dzieci niekoniecznie są jego dziećmi.

Tylko w celach ilustracyjnych
Ethan, może – ma brodę Daniela.
Ale Caleb? To dziecko w ogóle nie przypomina mojego syna. Ciemne włosy, oliwkowa cera, po prostu… inne.

Nie zrozumcie mnie źle, wiem jak działa genetyka, ale matka wie.

Przyłapywałam Amandę na pisaniu SMS-ów późno w nocy, na wychodzeniu z domu na „spacery”, na wychodzeniu bez zapowiedzi. A Daniel, słodki chłopiec, nigdy tego nie kwestionował.

Po pogrzebie czekałem kilka tygodni.

Oglądałem Amandę snującą się po domu w szlafroku i płaczącą jak wdowa z opery mydlanej.

To ja gotowałam, sprzątałam i odprowadzałam Ethana do szkoły. Amanda tylko płakała i spała.

Pewnego ranka zobaczyłam Caleba siedzącego tam z tym nieznanym dołeczkiem – czymś, co nie było cechą naszej rodziny – i po prostu wybuchłam.

Powiedziałem Amandzie, że musi odejść. Mój dom nie był już schronieniem dla darmozjadów.

Wydawała się oszołomiona, ale nie protestowała.

Tylko w celach ilustracyjnych
Wiedziałem, że nie ma dokąd pójść. Jej własna matka by jej nie zabrała.

Później znalazłem jej notatkę, w której próbowała wzbudzić we mnie poczucie winy, pisząc, że jestem „wszystkim, co jej zostało”. Naprawdę nie rozumiała, dlaczego zrobiłem to, co zrobiłem.

Zrobiłem, co do mnie należało. Otworzyłem swój dom. Wychowałem jej dzieci, kiedy ona nie chciała. Pochowałem syna. Byłem skończony.

Płakała, błagała mnie i pytała: „A co z chłopcami?”

Powiedziałem jej wprost: Nic ci nie jestem winien. Tolerowałem cię ze względu na Daniela. Już go nie ma.

Więc odejdź. Mogła odejść wieki temu, gdyby miała choć odrobinę godności. Ale została, bezczelnie.

Oto fragment, który, jak wiem, wywoła u mnie znienawidzenie: chciałam zatrzymać Caleba. Nie chciałam go legalnie adoptować, ale zapytałam Amandę, czy mogłabym go sama wychować.

To ja karmiłam go butelką, kiedy ona zniknęła na kilka godzin, żeby „kupić zakupy”.
Przytulił się do mnie. Nazywał mnie „Babunią”. Nie obchodziło mnie, że nie był Daniela – czułem, że jest mój.

Amanda nakrzyczała na mnie, nazwała mnie potworem, zabrała oboje dzieci i odeszła. Nie mam pojęcia, gdzie teraz są.

Może przesiadują między kanapami albo w schronisku. Po prostu nie wiem.

W moim domu panuje teraz cisza. Spokój. Zapaliłam świeczkę przy zdjęciu Daniela i w końcu poczułam, że oddaję mu hołd, pozbywając się chaosu, który go załamał.

Ludzie mówią mi: „Ale to twoje wnuki!”. Naprawdę? Nawet jeśli któreś z nich nie jest nawet wnukiem Daniela, ufam temu, co podpowiada mi serce.

Jak więc mam czuć cokolwiek innego? Zrobiłem to, co musiałem. Czy się mylę?