Dziś rano moja wnuczka poprosiła, żebym nie poszła do szkoły, bo „nie czuje się dobrze”. Dotknęłam jej czoła i pozwoliłam jej zostać. Ale około południa cichy przekręcenie klucza w zamku sprawiło, że wyjrzała – i zobaczyła, jak ktoś cicho wsuwa coś do kieszeni mojego płaszcza. Zanim wyszedł, wyszeptał do telefonu: „Skończone. Zadzwoń dziś wieczorem na policję. Ona niczego nie będzie podejrzewać”.

Na dole skończyłam zmywać naczynia i wszystko odłożyłam. Potem usiadłam na sofie w salonie i włączyłam telewizor.

Ale ja nie oglądałem.

Myślałam o Benjaminie — jak się zmienił, jak upierał się przy tych papierach, jak ostatnio patrzył na mnie, jakbym była przeszkodą.

Bolało mnie, gdy tak myślałam o własnym synu.

Jednak coś we mnie wciąż mnie ostrzegało.

Przypomniałem sobie, jak ostatni raz przyszedł z papierami, dwa tygodnie temu. Wszedł trzymając brązową teczkę.

„Mamo, musimy porozmawiać” – powiedział i usiadł naprzeciwko mnie przy stole. Otworzył teczkę.

„Musisz to podpisać jeszcze dziś. To pilne.”

„Dlaczego to takie pilne?” – zapytałem.

„Bo tak jest. Bo muszę cię chronić.”

„Ochronić mnie przed czym?”

Westchnął — sfrustrowany i niecierpliwy.

„Mamo, masz 67 lat. Nie jesteś już młoda. Jeśli coś ci się stanie – jeśli zachorujesz, jeśli stracisz rozum – muszę móc podejmować decyzje za ciebie, dla twojego dobra, dla dobra Veroniki”.

Przeczytałem gazety jeszcze raz. Napisali, że daję mu władzę prawną nad wszystkim – moim domem, moimi pieniędzmi, moim życiem. Powiedzieli, że może podejmować za mnie decyzje, a ja nie będę miał głosu.

Spojrzałem na niego.

„Nie podpiszę tego” – powiedziałem mu.

“Dlaczego nie?”

„Ponieważ temu nie ufam.”

„Nie ufasz mi?”

„Gazety, Benjaminie. Nie ufam gazetom.”

Wstał, zły.

„Jesteś uparta. Uparta staruszka, która nie rozumie, co dla niej dobre”.

I wyszedł trzaskając drzwiami.

Od tamtej pory nie wrócił. Nie zadzwonił. Nie zapytał o Veronicę.

Jakby nas wymazał.

Teraz, siedząc na kanapie przed włączonym telewizorem, zastanawiałem się, czy ten cichy głosik, który powstrzymywał mnie od złożenia podpisu, wiedział coś, czego mój umysł nie chciał zaakceptować.

Godziny mijały powoli. Popołudnie zmieniło się w noc. Niebo pociemniało.

Włączyłem światło.

Weronika zeszła około szóstej.

„Jesteś głodny?” zapytałem.

„Trochę” – powiedziała.

Zrobiłem kanapki z indykiem i serem szwajcarskim – nic wyszukanego. Jedliśmy przed telewizorem. Veronica wciąż milczała. Ja też.

Każdy z nas nosi w sobie tajemnice.

O siódmej Weronika powiedziała, że ​​ma pracę domową i wróciła na górę.

Na zewnątrz zaczął padać deszcz — delikatne krople uderzały w szyby.

Ten dźwięk zawsze mnie uspokajał.

Ale nie dziś wieczorem.

Dziś wieczorem zabrzmiało to jak ostrzeżenie.

Na górze Weronika nie odrabiała lekcji. Szykowała się.

Sprawdziła telefon. Bateria naładowana w 100%.

Sprawdziła dyktafon. Zadziałał.

Przetestowała kamerę. Działała.

Wyciszyła telefon. Nie mogła ryzykować wydania dźwięku w nieodpowiednim momencie.

Potem ubrała się na czarno – czarne spodnie, czarną bluzę – jakby próbowała zniknąć w cieniu.

Była ósma.

Jeszcze jedna godzina.

Godzinę przed rozpoczęciem piekła.

Weronika usiadła na łóżku i wzięła głęboki oddech. Trzęsły jej się ręce. Była przerażona.

Ale była zdeterminowana.

Nikt nie zabierze jej babci. Nikt nie zniszczy jej domu.

Nawet jej ojciec.

Zwłaszcza jej ojciec.

O godzinie 20:30 zadzwonił dzwonek do drzwi.

Wstałem zaskoczony. Nie spodziewałem się nikogo.

Spojrzałem przez okno zanim je otworzyłem.

To był Beniamin.

Mój syn stał w deszczu bez parasola. Woda przemoczyła jego szary garnitur.

„Benjaminie” – powiedziałem, otwierając drzwi – „co tu robisz?”

Cześć, mamo. Muszę z tobą porozmawiać.

Wszedł, nie czekając na zaproszenie. Strząsnął wodę z włosów, zostawiając krople na podłodze w przedpokoju.

Spojrzałam na niego zdezorientowana. „Myślałam, że jesteś na mnie zły o te papiery”.

Uśmiechnął się. Dziwny uśmiech.

„Zapomnijmy o tym, mamo. Przyszedłem przeprosić. Miałaś rację. Nie powinienem był cię naciskać”.

Coś w jego głosie nie brzmiało szczerze.

Ale to był mój syn i chciałem mu wierzyć.

„Ben, usiądź” – powiedziałem. „Zrobię ci kawę. Jesteś przemoczony”.

Pokręcił głową. „Nie, mamo. Nie chcę kawy. Chcę tylko porozmawiać”.

Siedzieliśmy w salonie – on w fotelu, ja na kanapie. Telewizor wciąż był włączony, ale ściszyłem go.

Benjamin spojrzał na mnie z wyrazem twarzy, którego nie potrafiłem rozszyfrować.

„Jak się czuje Weronika?” zapytał.

„Dobra. Na górze odrabiam pracę domową.”

„Czy mogę ją zobaczyć później?”

„Pozwól jej się skoncentrować.”

Na górze Weronika usłyszała jego głos.

Ogarnęła ją panika. Przybył za wcześnie – za wcześnie. Plan się zmieniał.

Spojrzała w dół schodów i zobaczyła swojego ojca siedzącego w salonie z babcią.

Chwyciła telefon i cicho zeszła na dół, zatrzymując się na korytarzu, gdzie mogła posłuchać.

Gotowy do nagrywania.

„Mamo” – powiedział Benjamin – „muszę cię o coś poprosić”.

„Cokolwiek, synu.”

„Potrzebuję pieniędzy.”

„Pieniądze na co?”

„Mam długi. Duże długi. Jeśli ich wkrótce nie spłacę, to mi zaszkodzi”.

„Ile potrzebujesz?”

„Pięćdziesiąt tysięcy.”

Zamarłem.

Pięćdziesiąt tysięcy.

Prawie wszystko, co zaoszczędziłem na wypadek sytuacji awaryjnych, na starość i dla Veroniki.

„Benjamin, nie mam aż tak wiele do dyspozycji.”

„Tak, masz” – powiedział. „Wiem, że masz. To jest w twoich oszczędnościach. Możesz je wypłacić jutro”.

Ścisnął mi się żołądek. „Skąd wiesz, ile mam?”

Spiął się. „Wiem. Mamo, proszę. Jestem zdesperowany. To źli ludzie. Jeśli im nie zapłacę, zrobią mi krzywdę. Może zrobią też krzywdę Veronice”.

Serce waliło mi jak młotem. „Czy Veronica jest w niebezpieczeństwie?”

„Mogłaby być” – powiedział. „Ale jeśli dasz mi pieniądze, wszystko wróci do normy”.

Spojrzałam mu w oczy, szukając mojego syna.

Ale to, co zobaczyłem, mnie przeraziło — coś zimnego, coś wyrachowanego.

„Nie mogę ci dać tych pieniędzy” – powiedziałem.

Jego twarz się poruszyła. „Co?”

„Nie w ten sposób. Nie bez zrozumienia, co się dzieje. Kim są ci ludzie? Dlaczego jesteś im coś winien?”

„To nie ma znaczenia. Po prostu daj mi pieniądze.”

“NIE.”

Wstał z fotela i podniósł głos.

„Mówisz mi, że nie?”

„Mówię, że potrzebuję więcej informacji.”

„Informacje” – warknął – „zawsze z twoimi pytaniami. Zawsze nieufne. Jestem twoim synem. Czy to nie wystarczy?”

„Właśnie dlatego, że jesteś moim synem” – powiedziałem, starając się mówić spokojnie. „Jeśli masz kłopoty, naprawdę chcę ci pomóc. Nie tylko dać pieniądze”.

Benjamin podszedł do okna i stanął, patrząc na deszcz, ze sztywnymi plecami.

Na korytarzu Weronika wszystko nagrywała. Dźwięk nie był idealny, ale słowa były wystarczająco wyraźne.

Nie chodziło tylko o pieniądze. To była manipulacja – naciski, groźby i plan kryjący się za planem.

„Wiesz co, mamo?” powiedział Benjamin, odwracając się. „Zapomnij. Nie chcę twoich pieniędzy”.

„Niczego od ciebie nie chcę” – powiedziałem cicho. „Proszę, nie odchodź w ten sposób”.

„Nie ma o czym mówić” – powiedział. „Zawsze byłeś taki sam. Skąpy. Egoistyczny”.

Zaparło mi dech w piersiach. „Egoista? Wychowałam cię sama. Poświęciłam dla ciebie wszystko…”

Przerwał mi i szarpnął drzwi. Do środka lunął deszcz.

„Będziesz tego żałować, mamo” – powiedział. „Obiecuję ci”.

Potem odszedł.

Drzwi zatrzasnęły się tak mocno, że odgłos rozniósł się echem po całym domu.

Stałem w wejściu i trząsłem się – nie z zimna, a ze strachu.

Jego słowa zabrzmiały jak groźba.

Będziesz tego żałować.

Co to znaczyło?

Weronika wyszła z korytarza z bladą twarzą.

„Babciu… wszystko w porządku?”

Zmusiłam się do słabego uśmiechu. „Tak, kochanie. Nic mi nie jest. To była tylko kłótnia”.

Ale moje nogi były niestabilne.

Wróciłem do salonu i usiadłem. Veronica usiadła obok mnie i wzięła mnie za rękę – małą, ciepłą, pewną.

Potem wyszeptała: „Babciu, muszę ci coś powiedzieć”.

Spojrzałem na nią. Jej oczy były pełne łez.

„O co chodzi, kochanie?”

„Tata przyszedł dzisiaj, kiedy byłaś na górze” – powiedziała drżącym głosem. „Widziałam go. Wrzucił ci coś do płaszcza – coś złego. I rozmawiał przez telefon. Powiedział, że dziś wieczorem zadzwonią na policję, że cię obwinią, że zabiorą ci dom”.

Nie mogłem oddychać.

“Co?”

Weronika zaczęła płakać. „Przepraszam, babciu. Powinnam była powiedzieć ci wcześniej, ale bałam się, że mi nie uwierzysz. Bałam się, że zrobi coś gorszego”.

Przyciągnąłem ją do siebie. Szlochała mi w pierś, a ja wirowałem w myślach.

Mój syn.

Wkradł się do mojego domu, podrzucił mi coś do płaszcza i planował przyprowadzić policję pod moje drzwi.

„Gdzie to jest?” – zapytałem łamiącym się głosem. „Co włożył do mojego płaszcza?”

„Mam to” – powiedziała Weronika. „Schowałam to w swoim pokoju”.

„Idź i to zdobądź. Teraz.”

Pobiegła na górę.

Wstałem i podszedłem do wieszaka na ubrania. Sprawdziłem zielony płaszcz. Kieszenie były puste.

Veronica zeszła na dół, trzymając w ręku małą białą torebkę i położyła ją na stoliku kawowym.

Patrzyłem na niego, nie dotykając go.

Mały. Prawie nieistotny.