Gdy mojego męża nie było w domu, teść kazał mi wziąć młotek i rozbić płytkę za toaletą: za płytką zobaczyłam dziurę, a w tej dziurze kryło się coś przerażającego

Wieczór był tak zwyczajny, że wydawał się wręcz kruchy, jak szkło, które może się roztrzaskać, jeśli będę się w nie zbyt długo wpatrywać. Płukałam resztki naczyń w małej kuchni naszego ceglanego domu w Saint Albans. Mój syn, Oliver, grał w gry planszowe z dziećmi sąsiadów, a mój mąż, Gregory, poszedł po zakupy. W domu panowała cisza, zakłócana jedynie cichym szumem kranu i tykaniem starego zegara nad drzwiami spiżarni.

To właśnie w tej ciszy to poczułem. Ktoś stał za mną. Odwróciłem się szybko, woda kapała mi z rąk. Mój teść, Leonard, był tam. Jego twarz była blada, a oczy niespokojne jak u ściganego zwierzęcia.

„Musimy porozmawiać” – wyszeptał i choć słowa były ciche, przecięły powietrze niczym ostrze.

Zamrugałam ze zdziwieniem. „O czym rozmawiać?” – zapytałam, wycierając wilgotne dłonie w ściereczkę kuchenną.

Leonard podszedł bliżej. Jego głos był niski, niemal konspiracyjny. „Dopóki twojego syna tu nie ma, posłuchaj mnie. Weź młotek. Idź do łazienki na górze. Za toaletą rozbij kafelki. Nie mów Gregory’emu”.

Z moich ust wyrwał się przerażony śmiech. „Nie mówisz poważnie. Po co miałbym niszczyć ścianę w łazience? Gregory sam ją nad nią pracował, a my planujemy wkrótce sprzedać ten dom”.

Kościste dłonie Leonarda nagle z zaskakującą siłą chwyciły moje. „Twój mąż nie jest tym, za kogo go uważasz. Dowód jest tam ukryty” – powiedział.

Przez chwilę mogłem tylko na niego patrzeć. Leonard zawsze był dziwny, ale teraz w jego oczach było coś innego. Zmęczenie przeplatane strachem. Strachem, który nie wynika z urojeń.

Kiedy zapadła noc, ciekawość gryzła mnie mocniej niż wątpliwości. Oliver wciąż był u sąsiadów, a Gregory jeszcze nie wrócił, więc weszłam na górę. Każde skrzypnięcie drewnianych schodów odbijało się echem mojego wahania. W łazience zamknęłam drzwi na klucz i oparłam się o nie na chwilę, wsłuchując się w puls dudniący mi w uszach.

Białe płytki lśniły w moich oczach, równe i nieuszkodzone. Wyjąłem młotek z szafy, dłonie miałem wilgotne, jakby sam trzonek stawiał mi opór. „To szaleństwo” – mruknąłem, ale słowa wydały mi się puste.

Pierwsze uderzenie ledwo roztrzaskało porcelanowy kwadrat. Drugie uderzenie odbiło się głośniej, odłamki spadały na podłogę. Zaparło mi dech w piersiach, gdy przykucnąłem i przysunąłem latarkę bliżej. Za tynkiem znajdowała się wąska wnęka, a w niej błysk plastikowej torby.