Już pierwszego dnia, kiedy żona mojego syna wprowadziła się do mojego domu, wparowała, jakby ściany i powietrze w nich były jej własnością. „Od teraz ten dom należy do mnie!” – krzyknęła. „Weź talerz i jedz na zewnątrz z psami!”. Po prostu skinąłem głową, uniosłem telefon i wybrałem jeden numer – telefon, który miał przekreślić każde zwycięstwo, które jej się wydawało, że odniosła.

„To teraz mój dom” – warknęła. „Weź talerz i jedz na zewnątrz z psami”.

Zamarłam w połowie krojenia, trzymając nóż i przekrojonego na pół pomidora. Myślałam, że się przesłyszałam. Ale wtedy wyrwała mi talerz sprzed nosa, rzuciła go na blat i wskazała na tylne drzwi, jakby wydawała rozkazy służącej.

Marka nie było w domu – pracował na podwójnej zmianie w straży pożarnej – więc nie zauważył jej uśmieszku, jakby ogłaszała zwycięstwo w bitwie, którą tylko ona rozumiała.

Zachowałem spokój w głosie. „Przepraszam?”

„Słyszałaś. Teraz ja jestem panią tego domu. A ty… no cóż…” Spojrzała na mnie z obrzydzeniem od stóp do głów. „Jesteś stara. Powinnaś być wdzięczna, że ​​ktoś chce cię mieć przy sobie. Ale to ja decyduję.”

Nie podniosłam głosu. Nie sprzeciwiłam się. Po prostu wytarłam ręce, sięgnęłam po telefon i wybrałam numer, którego nie używałam od lat. Sarah skrzyżowała ramiona, zadowolona z siebie.

„Lepiej, żeby to była twoja firma przeprowadzkowa” – powiedziała. „Powinnaś się wyprowadzić jutro”.

Uśmiechnąłem się.

Połączenie zostało nawiązane.

„Cześć, Rachel. Tu Linda. Tak, już czas.”