Macocha nie pozwoliła mi pożegnać się z tatą. Tydzień później zablokowała mi wejście na odczyt testamentu i powiedziała: „Tylko spadkobiercy są wpuszczeni na to spotkanie”. Zamiast się z nią skonfrontować, po cichu podałem prawnikowi dokument. W chwili, gdy go przeczytał, uśmiech zniknął z jej twarzy.

Hartwell kontynuował: „Ponadto, aneks nakazuje, aby niektóre transakcje finansowe z ostatnich osiemnastu miesięcy zostały zbadane przez biegłego rewidenta. W przypadku stwierdzenia nieprawidłowości, syndyk może podjąć kroki prawne”.

Miranda zamarła. „Postępowanie prawne? Przeciwko komu?”

„Przeciwko każdej zaangażowanej stronie” – powiedział Hartwell. „Pan Walsh wyraził się jasno”.

Jej twarz odpłynęła.

Wiedziałem wtedy, że tata coś podejrzewał. Może nie był pewien, ale nie był typem człowieka, który ignoruje nieścisłości. Miranda uwielbiała drogie rozrywki – samochody, wakacje, restauracje z listami oczekujących – ale tata kochał precyzję. Zauważył, kiedy liczby się nie zgadzały.

Miranda nagle prychnęła. „Dobra. Niech księgowy sprawdzi. Nie ma nic do ukrycia”.

Ale jej głos się załamał.

Reszta czytania toczyła się w pełnej napięcia ciszy. Kiedy skończył, Hartwell zebrał papiery i spojrzał na nas oboje. „Pan Walsh przygotował się skrupulatnie. Wierzę, że chciał pokoju, a nie konfliktu”.

Może. Ale w tamtej chwili powietrze było jak przed burzą: napięte, ciemniejące, nieuniknione.

Kiedy wstałam, żeby wyjść, Miranda złapała mnie za ramię. „Myślisz, że wygrałaś” – szepnęła. „Ale nie masz pojęcia, z czym się mierzysz”.

Uwolniłem rękę. „Ty też nie.”

Na zewnątrz firmy wiatr owiewał mi kurtkę, ale ledwo go czułem. Zawibrował mój telefon – SMS z biura Hartwella z prośbą o przyjście jutro, żeby podpisać dokumenty powiernicze. Wszystko wydawało się surrealistyczne. Jeszcze kilka godzin temu nie byłem nawet pewien, czy wpuszczą mnie za drzwi. Teraz trzymałem klucze do wszystkiego, co zbudował mój ojciec.

Ale zwycięstwo nie było tym, co czułem. Czułem przede wszystkim ciężar niedokończonych spraw.

Udałem się do dawnego biura taty. Ochroniarz budynku, który znał mnie z wizyt w dzieciństwie, skinął głową i wpuścił mnie do środka. Przestrzeń była dokładnie taka, jaką zostawił tata – książki ułożone z wojskową precyzją, oprawione patenty na ścianie, delikatny zapach cedru z szuflad biurka.

Usiadłem na jego krześle, pozwalając ciszy zapaść. Przez chwilę miałem wrażenie, jakby stał naprzeciwko mnie, stukając długopisem w długopis i głośno rozmyślając nad jakimś problemem.

Otworzyłem dolną szufladę – szufladę, którą kazał mi sprawdzić, „czy coś się stało”. W środku znajdował się notatnik i pendrive. W notatniku znajdowały się schludne, opatrzone datą wpisy. Wydatki, których nie rozpoznał. Wypłaty, których nie zatwierdził. Notatki w stylu: „Sprawdź u księgowego – wygląda na zmienione”. Ostatni wpis pochodził z trzech tygodni przed hospitalizacją: „Jeśli się nie mylę, Daniel będzie potrzebował ochrony. Dodatek sporządzony dzisiaj”.

Wtedy do mnie dotarło: on wiedział. Wiedział, że coś jest nie tak na długo przede mną.

Podłączyłam pendrive’a. Otworzyły się pliki – rejestry bankowe, zeskanowane paragony, korespondencja mailowa. Dowody. Wyraźne, chronologiczne, obciążające. Poczułam ucisk w piersi, czytając. Nieautoryzowane przelewy z kont firmowych do firm-fisz. Środki przekierowane na osobistą linię kredytową. Wszystko powiązane z adresem IP pensjonatu, w którym Miranda często zatrzymywała się, gdy się kłócili.

Tata nie tylko ją podejrzewał. On to potwierdził.

Kiedy wyszedłem z budynku, słońce chowało się za linią horyzontu. Jechałem do domu, a każde czerwone światło przypominało mi punkt kontrolny w historii, w której nigdy nie chciałem uczestniczyć. Parkując, zobaczyłem czarny sedan stojący na biegu jałowym po drugiej stronie ulicy. Sylwetka na fotelu kierowcy. Kiedy podjechałem, samochód odjechał.

Miranda.

Albo ktoś dla niej pracujący.

Uświadomienie sobie tego nie było przerażające – było rozjaśniające. Nie panikowała z powodu spadku. Panikowała z powodu ujawnienia.

Następnego ranka wróciłem do biura Hartwella z notatnikiem i pendrivem. Jego oczy rozszerzyły się, gdy przeglądał zawartość.

„To… to jest istotne” – powiedział. „Jeśli zostanie zweryfikowane, będzie podstawą do oskarżeń karnych”.

Skinąłem głową. „Nie chcę zemsty” – powiedziałem. „Chcę prawdy nienaruszonej”.

„A dziedzictwo twojego ojca będzie chronione” – dodał.

“Tak.”

Zamknął teczkę. „Będziemy postępować ostrożnie. Metodycznie. Tak jak zrobiłby to twój ojciec”.

Po raz pierwszy od śmierci taty poczułem coś bliskiego spokoju. Nie dlatego, że walka się skończyła, ale dlatego, że w końcu zrozumiałem człowieka, który mnie wychował. Nie odtrącał mnie. Przygotowywał mnie.

A teraz nadeszła moja kolej, aby dokończyć to, co on zaczął.