Milioner krzyknął do służącej: „Zamknij się i pracuj!”… A potem karma go natychmiast zmiażdżyła

Tej nocy hotel Crystal Rose lśnił niczym pałac. Żyrandole rzucały złote światło na obite jedwabiem stoły, przy których elita miasta popijała wino warte więcej niż czynsz większości ludzi. Przy stekach i kawiorze szeptano o umowach, a między kęsami kupowano i sprzedawano kontrakty terminowe.

Wśród nich, niezauważona, Lydia Martin cicho przemykała się między stolikami, a jej czarno-biały uniform był oznaką niewidzialności. Nosiła tace w tej sali balowej przez trzy długie lata. Znała swoje miejsce: serwować, uśmiechać się, milczeć.

Przy stoliku numer cztery siedział Daniel Whitmore – nazwisko, które przyprawiało inwestorów o dreszcze. Jego imperium rozciągało się na połowę miasta, a fortunę mierzył w wieżowcach. Ale jego temperament był legendarny.

Kiedy Lydia pochyliła się, by postawić przed nim świeży koszyk chleba, spojrzał na nią z irytacją.

„Makaron się spóźnił” – warknął.

Lydia obdarzyła ją uprzejmym uśmiechem, który doprowadziła do perfekcji. „Sprawdzę w kuchni, proszę pana…”

„Zamknij się i pracuj” – przerwał jej Daniel, a jego głos trzasnął po pokoju jak bicz. „Gdybym potrzebował wymówek, sam bym o nie poprosił. Po prostu rób swoje”.

Śmiechy i gwar przycichły. Kilku gości poruszyło się niespokojnie, uciekając wzrokiem. Policzki Lydii zapłonęły, ale przełknęła ripostę, która paliła ją w piersi. Duma, przypomniała sobie, nie płaci rachunków.

Kilka minut później wróciła z parującym makaronem. Pochyliła się, żeby podać Danielowi, gdy ten zaśmiał się szyderczo, na tyle głośno, że wszyscy w pobliżu mogli ją usłyszeć:

„Dość długo ci to zajęło. Może po prostu powinnam to założyć.”

I zanim zdążyła się ruszyć, przewrócił miskę nad jej głową.

Pokój zamarł. Rozległy się westchnienia, stłumione krzyki, widelce upuściły się. Sos śmietanowy spłynął po włosach Lydii i jej mundurze, kapiąc na nieskazitelny dywan.

Daniel odchylił się na krześle, uśmiechając się złośliwie. Czekał na śmiech. Ale śmiech nie nadszedł.

Zamiast tego, od sąsiedniego stolika, kobieta w eleganckiej czarnej sukni powoli wstała. Margaret Caldwell – inwestorka o bystrej jak brzytwa postawie. Jej wzrok utkwiony był w Danielu, zimny i nieugięty.

„Danielu Whitmore” – powiedziała, a jej głos przebił się przez oszołomioną ciszę – „czy ty w ogóle zdajesz sobie sprawę, kogo właśnie upokorzyłeś?”

Daniel zaśmiał się niespokojnie. „To pokojówka, Margaret. Służba.”

Usta Margaret wykrzywiły się z obrzydzenia. Podeszła do Lydii, delikatnie kładąc dłoń na drżącym ramieniu młodej kobiety. „Nie, Danielu. To Lydia Martin. Córka Roberta Martina”.

Imię to było jak grom z jasnego nieba. Rozmowy wibrowały w sali. Twarze się odwróciły, a wszyscy zaczęli się rozpoznawać.

Uśmiech Daniela zgasł. Jego dłonie zacisnęły się na kieliszku z winem. „Robert… Martin?”

„Tak” – warknęła Margaret. „Ten sam Robert Martin, który zbudował połowę tego miasta. Człowiek, który wierzył w uczciwość, który dał ci pierwszy kontrakt, gdy nikt inny nie chciał cię dotknąć. Człowiek, któremu zawdzięczałaś wszystko”.

Twarz Daniela odpłynęła z kolorów. Wspomnienia szarpały go: Robert Martin broniący go w sali konferencyjnej pełnej niedowiarków, Robert ściskający mu dłoń, gdy nikt inny nie chciał. Robert, człowiek, o którym w milczeniu przysięgał, że nigdy nie zapomni.

A teraz — córka Roberta, oblana makaronem przez niego.