Ich rozwód był nagły, głośny i publiczny. Darius był pochłonięty dreszczykiem emocji związanym z sukcesem po sfinalizowaniu ogromnej transakcji inwestycyjnej. Nia pragnęła spokoju – ogrodów, spokojnych weekendów, życia, które nie zawsze toczyło się na pełnych obrotach. Kłócili się nieustannie – o czas, o pieniądze, o przyszłość, której nigdy nie udało im się zbudować. Zwłaszcza o dzieci, których nigdy nie mieli.

Ostatnie słowa, które do niego powiedziała, rozbrzmiewały echem nawet teraz:

„Nie widzisz mnie, Dariuszu. Widzisz tylko to, co chcesz zbudować.”

Potem odeszła.

Brak adresu przekierowania. Brak połączeń. Tylko cisza.

I pozwolił jej odejść.

Teraz

W kawiarni dzieci zajęte były bazgraniem kredek na serwetkach. Nia pochyliła się nad małą dziewczynką – swoją córką – i delikatnie wsunęła jej kredkę za ucho. Darius poczuł ostry ucisk w piersi. Dziecko było odbiciem Nii w jej wieku. Wiedział – bo kiedyś cenił każde zdjęcie, każde wspomnienie, każde słowo, którym się z nim podzieliła.

Wszedł do środka. Mały dzwoneczek nad drzwiami cicho zadźwięczał.

W chwili, gdy Nia go zobaczyła, jej twarz zbladła.

„Dariuszu” – wyszeptała.

Jej głos uderzył go niczym fala. Dzieci przestały rysować. Dziewczynka zmrużyła oczy – podejrzliwie, opiekuńczo, odważnie. Starszy z chłopców przechylił głowę, jakby próbował umiejscowić twarz, która wyglądała jak jego własna.

„Nie spodziewałam się cię tu zobaczyć” – powiedziała Nia, wstając.

„Nie spodziewałem się tego znaleźć” – odpowiedział Dariusz. „Trojaczki. I… ciebie.”

Nie mrugnęła.

„Nie ukrywałem ich.”

„Nie?” Jego głos się załamał. „Więc jak nazwiesz zniknięcie na sześć lat z moimi dziećmi?”

W kawiarni wokół nich zapadła cisza. Nia zaprowadziła go do stolika. Jej oczy były groźne, ale spokojne.