Moi prawdziwi rodzice zawsze traktowali mnie jak służącą. Pewnego dnia przed Bożym Narodzeniem mama zadrwiła: „Przyjaciółki twojej siostry będą tu świętować Boże Narodzenie – tylko 25”. Chciała, żebym gotowała, sprzątała i grzecznie im służyła. Uśmiechnęłam się tylko. Tego wieczoru poleciałam na Florydę na wakacje, zostawiając za sobą pustą salę bankietową…

Kiedy byłam mała, myślałam, że Boże Narodzenie oznacza radość i ciepło, rodzinne śmiechy przy obiedzie i muzykę wypełniającą powietrze. Ale z wiekiem zrozumiałam, że w moim domu Boże Narodzenie oznaczało służbę. Nazywam się Harper Quinn i odkąd pamiętam, byłam niewidzialną pomocnicą w rodzinie, która ceniła pozory bardziej niż ludzi.

Złotym dzieckiem była moja młodsza siostra, Lydia. Była centrum każdej uroczystości, każdego zdjęcia, każdego planu. Moi rodzice uwielbiali ją w sposób, w jaki nigdy mnie nie uwielbiali. Podczas gdy Lydia wirowała w nowych sukienkach, ja szorowałam podłogi i nakrywałam do stołu.

W grudniu zeszłego roku, tydzień przed Bożym Narodzeniem, mama wezwała mnie do kuchni. Jej perły błyszczały w świetle lampy, a jej głos był jak zawsze szorstki.
„Harper, przyjaciółki twojej siostry będą tu w tym roku urządzać przyjęcie świąteczne. Tylko dwadzieścia pięć osób” – powiedziała, jakby to była mała liczba.

Wpatrywałam się w nią, czekając na moment, w którym zatrudniła catering albo pomoc. Zamiast tego wręczyła mi listę obowiązków, która zajmowała całą stronę. „Będziesz gotować, podawać i sprzątać potem. Postaraj się tym razem nie wyglądać na nieszczęśliwą”.

Skinęłam głową, lekko się uśmiechając. To było łatwiejsze niż kłótnia. Ale coś we mnie drgnęło – pod powierzchnią kształtowała się cicha decyzja. Miałam dość bycia ich pokojówką.