Mój brat miał wesele, a ja nie zostałem zaproszony: „Moja żona nie chce, żebyś tam był. Uważa, że ​​jesteś żałosny”. W odpowiedzi odwołałem jego miesiąc miodowy, sprzedałem jego dom i zerwałem z nim wszelkie kontakty.

Nie zrobiła tego. Zamiast tego podniosła głos. „Widzisz? Nawet teraz jesteś wymagająca. Jesteśmy małżeństwem, Kaylo. Dorośli. Nie potrzebujemy już twojej aprobaty ani pieniędzy”.

Oparłam się o blat, ściszając głos. „Apartament, w którym prawdopodobnie właśnie się rozpakowujesz? To mój koszt – miesięczna rata prosto z mojego konta. A fundusz na studia w Europie, trzydzieści pięć tysięcy, które zaoszczędziłam na jego wyjazd po studiach? To też moje”.

Hailey prychnęła. „Proszę cię. Dylan ma już zapewnione sponsoringi. Liczba moich obserwujących właśnie przekroczyła dwieście tysięcy – marki rzucają nam oferty. Sami uiścimy opłatę za mieszkanie. Przeniesiemy tytuł własności, kiedy tylko zechcemy. A co do funduszu, potraktuj to jako prezent ślubny. Już teraz spieniężamy go.”

„Prezent? Latami na niego pracowałem. Więc o to chodzi – wycinasz mnie, obrażasz i oczekujesz, że będę dalej płacił rachunek?”

Mój brat w końcu się odezwał, teraz bliżej telefonu. „Siostro – Hailey ma rację. Zrobiłaś wiele, tak. Ale to ma swoje ograniczenia. Mam dwadzieścia dziewięć lat. Nie potrzebuję już, żebyś kierowała moim życiem”.

„Struny? Po tym wszystkim? Radzenie sobie?” Przełknęłam ślinę. „Wychowałam cię po śmierci mamy. Opłaciłam studia, zaliczkę na mieszkanie…”

Hailey wtrąciła się. „Dokładnie. Zawsze bohaterska przemowa. To wyczerpujące. Dylan chce przestrzeni i ja mu ją daję. Nie dzwoń więcej, chyba że po to, żeby nam godnie pogratulować”.

Linia trzeszczała od napięcia. Spróbowałem jeszcze raz. „Dylan, porozmawiaj ze mną sam na sam”.

Zawahał się, a potem westchnął. „Nie ma nic do powiedzenia, siostrzyczko. Hailey wie teraz, co dla nas najlepsze”.

Hailey odskoczyła. „Słyszysz? Jesteśmy drużyną. Twoja era się skończyła. Pa.”

Klik. Połączenie się zakończyło. Wpatrywałem się w ekran – rejestr połączeń pokazywał siedem prób, jedno połączenie, zero rozwiązań. Zapomniawszy o kawie, sięgnąłem po kluczyki.

Do apartamentu było dwadzieścia minut drogi w korku. Wskoczyłem na fotel kierowcy, silnik ryknął i ruszyłem prosto w stronę Crossroads. Droga się rozmyła – czerwone światła, klaksony – w myślach odtwarzałem jej słowa: żałosne, kontrola, sznurki. Każdy kilometr rozpalał ogień.

Kiedy wjechałem na miejsce dla gości pod budynkiem, słońce już zachodziło, rzucając długie cienie na ceglaną fasadę. Pomaszerowałem do windy, wcisnąłem numer piętra i zebrałem się w sobie. Ta rozmowa nie miała się skończyć na telefonie.

Tej nocy zaparkowałem przed apartamentowcem w Crossroads i zgasiłem silnik. Światła z holu padały na chodnik, gdy wysiadłem, wciąż trzymając klucze w dłoni. Wjechałem windą na górę – z sercem spokojnym, z zaciśniętymi szczękami – i zatrzymałem się przed ich drzwiami. Zapukałem trzy razy – stanowczo, bez wahania.

Kroki w środku. Drzwi się otworzyły. Jego żona stała w spodniach do jogi i za dużej bluzie z kapturem, z telefonem w jednej ręce. Nie ruszyła się, żeby mnie wpuścić – po prostu zasłoniła lukę swoim ciałem.

„Co tu robisz? Rozpakowujemy się.”

„Muszę porozmawiać z moim bratem” – powiedziałem, zerkając ponad jej ramieniem na otwarty salon wypełniony prezentami ślubnymi i walizkami.

Przewróciła oczami. „Cokolwiek powiesz, możesz to powiedzieć przy mnie. Teraz jestem jego żoną”.

Mój brat pojawił się za nią, z potarganymi włosami, wciąż w tej samej koszuli, co na zdjęciach. Potarł szyję. „Siostro, późno. Wróć jutro”.

„Nie” – odpowiedziałem. „Zrobimy to teraz sami”.

Jego żona skrzyżowała ramiona. „Nie ma mowy. Wyrzuć to z siebie”.