Mój kuzyn zapłacił obcym ludziom, żeby mnie wyrzucili z chaty babci – ale kiedy drzwi wybuchły, zamarli na mój widok

„Masz pojęcie, co właśnie zrobiłeś?” – zapytał Viper. „Nie zatrudniłeś nas tylko po to, żeby nastraszyć krewnego. Wydałeś rozkaz przeprowadzenia operacji zbrojnej przeciwko wysoko postawionemu funkcjonariuszowi federalnemu. To nie jest pozew, Julian. To coś, co kończy się bardzo długim pobytem w więzieniu”.

Zwrócił się do swojej ekipy, która pakowała się do SUV-ów, zdejmując po drodze ubrania.

„Ruszajcie się!” krzyknął Viper. „Zostawcie sprzęt. Po prostu jedźcie. Musimy przekroczyć granicę stanu, zanim to nas przerośnie”.

„Ale ja ci zapłaciłem!” krzyknął Julian, zsuwając się z maski i potykając się na śniegu. „Nie możesz mnie tu zostawić. Wracaj na górę!”

„Radź sobie sam, bogaty chłopcze” – powiedział Viper.

Wskoczył do czołowego SUV-a i zatrzasnął drzwi.

Silniki ryknęły, budząc się do życia.

Opony kręciły się na lodzie i żwirze, zalewając zniszczony garnitur Juliana błotem pośniegowym.

W ciągu kilku sekund tylne światła konwoju zniknęły za zakrętem górskiej drogi, pozostawiając Juliana samego w nagłej ciszy.

Stał tam drżąc i wycierając twarz jedwabną chusteczką, na której zostawały smugi brudu.

Spojrzał w górę na kabinę.

Było ciemno.

Nadal.

„Tchórze” – wyszeptał drżącym głosem. „Bezużyteczni tchórze. Sam to zrobię”.

Sięgnął do kieszeni kurtki i wyciągnął rewolwer z krótką lufą. Kupił go lata temu dla „ochrony” i nigdy nie strzelał z niego poza strzelnicą w pomieszczeniu.

Teraz wydawało się cięższe.

W górze, przy chacie, huk błysków ucichł. W lesie znów zapadła cisza.

Mężczyźni, którzy wyważyli drzwi wejściowe, nie zostali tam długo.

Rozbłysły słoiki ogłuszające, korytarze wypełniły się oślepiającym światłem i duszącym pyłem, krzyki zamieniły się w chaos.

Spodziewali się prostej pracy.

Wyjechali ze świadomością, że nie poradzą sobie na własnej skórze.

Stałem za osłoną wewnętrznej ściany, MP7 rozluźniony u mego boku, nasłuchując ich odwrotu. Dudnienia kroków na ganku. Przerażone komendy przez radio.

Nie goniłem ich.

Nie było mi to potrzebne.

To, co się tu wydarzyło, będą nosić w głowach o wiele dłużej, niż przetrwają jakiekolwiek siniaki.

Kiedy ostatnie kroki ucichły w oddali, podszedłem do drzwi wejściowych i wyszedłem na werandę.

Noc była zimna i krystaliczna.

Idąc w dół zbocza, mogłem dostrzec samotne światła wciąż zaparkowane u podnóża podjazdu.

Julian nie uciekł.

Oczywiście, że nie.

Ludzie, którzy myślą, że świat kręci się wokół nich, nie uciekają – oni stawiają wszystko na jedną kartę.

Wróciłem do środka, odłożyłem MP7 na stół i nalałem sobie świeżej herbaty.

Jeśli Julian chciał wejść na wzgórze, nie zamierzałem wychodzić mu naprzeciw z karabinem.

Zamierzałem spotkać się z nim, mając przy sobie coś, co przerażało go bardziej niż jakakolwiek broń.

Konsekwencje.

Kilka minut później jego głos przebił się przez ciszę doliny.

„Dana!”

Pędziło w górę zbocza, cienkie, ale szalone.

„Myślisz, że wygrałeś? Myślisz, że możesz mnie przestraszyć?”

Drzwi wejściowe do kabiny otworzyły się.

Tym razem nie wybuchło.

Otwierało się powoli, na moich warunkach.

Wyszedłem na werandę.

Brak pancerza. Brak hełmu. Brak widocznej broni.

Miałem na sobie tę samą flanelową koszulę i dżinsy, te same robocze buty. W dłoni trzymałem parujący kubek herbaty.

Podszedłem do krawędzi ganku i oparłem się swobodnie o balustradę.

Znajdował się może pięćdziesiąt jardów od nas, wdrapując się na wzgórze z rewolwerem w ręku.

„Krwawisz, Julian” – zawołałem.

Mój głos nie był głośny, ale zimne powietrze niosło go prosto do niego.

Ponownie otarł twarz, rozmazując resztki starannie wykreowanego wizerunku.

„Wynoś się z mojej posesji!” krzyknął, wymachując bronią. „To moja ziemia. Mam akt własności. Mam prawników”.

„To nie twoja ziemia, Julian” – powiedziałem. „Nigdy nią nie była. A ci prawnicy? Nie mogą ci pomóc z tym, co cię czeka na tej górze”.

„Zaciągnę cię za to do sądu” – krzyknął, a jego opanowanie prysło. „Za napaść, za cokolwiek to były za te fajerwerki, za wszystko. Straciłeś panowanie nad sobą. Powiem wszystkim, że pękłeś. Koniec z tobą”.

„Nie podniosłem ręki na twoich ludzi” – odpowiedziałem spokojnie. „Użyłem hałasu i światła. Uciekli, bo wiedzieli, co ktoś taki jak ja mógłby zrobić, gdybym zechciał”.

„Kłamiesz” – warknął Julian.

Zrobił kolejny krok naprzód i podniósł rewolwer.

„Zakończę to” – powiedział. „Jestem głową tej rodziny. Ja decyduję, co się stanie”.

Odstawiłem kubek z herbatą na poręcz.

„Julian, odłóż broń” – powiedziałem.

„Zmuś mnie” – warknął.

„Nie muszę” – odpowiedziałem.

Podniosłem rękę i wskazałem jednym palcem niebo.

„Zrobią to.”

„Kto?” – Julian prychnął. „Szeryf? Już ci mówiłem – mam go w garści”.

„Nie szeryf” – powiedziałem.

“Słuchać.”

Na początku było to tylko wibrowanie w powietrzu.

Głęboki, rytmiczny odgłos, który zdawał się dochodzić znikąd i ze wszystkich stron naraz.

Trzask‑ttrzask.

Trzask‑ttrzask.

Szybko robiło się głośniej.

Śnieg wokół Juliana zaczął wirować, podrywany nagłym podmuchem wiatru.

Drzewa trzeszczały i wyginały się.

Julian spojrzał w górę.

Ponad grzbietem góry pojawiły się dwa ciemne kształty.

To nie były ptaki.

To były helikoptery — smukłe, matowe, niewątpliwie wojskowe.

Włączono reflektory.

Biała wiązka światła z wiodącego helikoptera uderzyła w Juliana, przygniatając go do ziemi.

„Rzuć broń i połóż się na ziemi” – rozległ się głos z góry. „Teraz”.

Julian upuścił rewolwer, jakby rozpalił się do czerwoności.

Upadł na kolana, zasłaniając oczy dłońmi.

Stałem na ganku, skąpany w zewnętrznym blasku reflektora. Podmuchy wiatru rozwiały mi włosy do tyłu i rozrzuciły śnieg po deskach ganku, ale się nie ruszyłem.

Wziąłem herbatę i wziąłem mały łyk.

Chciał mieć show.

Miał jeden.

Lądowanie wojskowego śmigłowca nie jest subtelne.

To jest deklaracja.

Samolot prowadzący stracił wysokość i osiadł na polanie u podnóża wzgórza. Zanim płozy w pełni dotknęły podłoża, boczne drzwi się otworzyły i opadły liny.

Postacie zstępowały szybkim, kontrolowanym ruchem — prawdziwi profesjonaliści, nie weekendowi twardziele.

Nie byli to zastępcy szeryfa z małego miasteczka.

Byli to żandarmi wojskowi i agenci federalni z placówki terenowej w Denver, poruszający się z płynną, zsynchronizowaną pewnością siebie ludzi, którzy na co dzień żyją w tym świecie.

„Agenci federalni!” krzyknął głos, przekrzykując ryk wirników. „Nikt się nie rusza. Trzymajcie ręce tam, gdzie ich widać”.

Julian próbował się wyprostować i obrócić to wszystko w żart.

„Panie oficerze!” krzyknął, patrząc dziko od śniegu w niebo. „Dzięki Bogu pan tu jest. Ta kobieta… jest niezrównoważona. Ona…”

Dotarło do niego dwóch agentów w tym samym czasie.

Nie dyskutowali z nim.

Jeden z nich sprowadził go na dół, stanowczo, ale skutecznie. Drugi chwycił go za nadgarstki.

„Julian Roman” – powiedział jeden z nich. „Zostałeś zatrzymany w związku z operacją zbrojną na tej posesji oraz koordynacją bezprawnego nadzoru i gróźb. Za chwilę zostaniesz poinformowany o przysługujących ci prawach. Na razie – proszę się nie ruszać”.

Słowa Juliana rozpłynęły się w podmuchach wirnika.

U podnóża podjazdu, kolumna reflektorów przecinała noc.

Trzy luksusowe SUV-y wpadły w poślizg i zatrzymały się na śniegu, ich opony zarzucały o siebie.

Przybyła rodzina rzymska.

Przyjechali z hotelu w mieście, spodziewając się, że zobaczą, jak ich krewny zostaje wyrzucony z „chatki”.

Dostali coś jeszcze.

„Julian!” wrzasnęła ciocia Linda, wyskakując z SUV-a w futrze. „Zabieraj łapy od mojego syna! To Rzymianin!”

Spojrzenie mojej matki powędrowało w stronę ganku.

Nie widziała helikopterów. Nie widziała agentów. Widziała tylko mnie – stojącego prosto, podczas gdy jej ulubiony siostrzeniec był w areszcie.

Jej okablowanie nie mogło przetworzyć niczego innego.

„Dana” – krzyknęła, wbiegając po schodach, z twarzą wykrzywioną wściekłością. „Coś ty zrobiła? Wezwałaś policję na własną rodzinę? Zwariowałaś? Spójrz na swojego kuzyna!”

Mój ojciec był tuż za nią, z zarumienioną twarzą.

„Próbowaliśmy ci pomóc” – krzyknął. „Zaoferowaliśmy ci pieniądze. A ty nam się tak odwdzięczasz? Zrujnowałeś reputację Juliana. Wiesz, co zrobiłeś?”

Nie odpowiedziałem.

Nie ruszyłem się.

Wziąłem kolejny łyk herbaty.

„Proszę się odsunąć, proszę pani” – powiedział jeden z funkcjonariuszy żandarmerii, stając między nami. Trzymał karabin nisko, niegroźnie, ale jego postawa nie pozostawiała miejsca na sprzeciw.

„Nie mów mi, co mam robić” – warknęła moja matka. „Z moich podatków płacisz swoją pensję. Chcę rozmawiać z tym, kto tu rządzi. Chcę, żeby ten mechanik został aresztowany za napaść”.

„Chcesz rozmawiać z dowódcą?” – zapytał nowy głos.

Nie było głośno, ale było nośne.

Grupa mundurowych rozstąpiła się.

Generał James Higgins wszedł w światło.

Nie miał na sobie munduru galowego. Miał na sobie kamuflaż operacyjny, a buty wojskowe chrzęściły cicho na zamarzniętej ziemi. Na jego piersi błyszczały słabo cztery srebrne gwiazdy.

Przeszedł obok Lindy.

Przeszedł obok moich rodziców.

Nie patrzył na nich.

Dla niego byli po prostu kolejną grupą rozgniewanych cywilów stojących na skraju sceny.

Wszedł po schodach i zatrzymał się kilka kroków przede mną.

Hałas helikopterów ucichł w tle.

Zatrzasnął pięty i podniósł prawą rękę w energicznym geście pozdrowienia.

„Pułkowniku Roman” – powiedział czystym głosem. „Misja wykonana. Czy jest pan bezpieczny?”

Słowa te spadły na polanę niczym upuszczony kamień.

Pułkownik.

Moi rodzice patrzyli na mnie, zatrzymując oddech.

Odstawiłem kubek z herbatą na balustradę ganku i wyprostowałem plecy.

Odwzajemniłem salut, którego każdy centymetr wżarł się w moje mięśnie przez dwie dekady.

„Jestem bezpieczny, proszę pana” – powiedziałem. „Wrogowie się wycofali. Obwód trzyma”.

„Spokojnie, Dana” – powiedział Higgins, opuszczając rękę i pozwalając, by jego wyraz twarzy złagodniał i przybrał formę zbliżoną do uśmiechu.

Mój ojciec w końcu odzyskał głos.

„Jak ją nazwałeś?” zapytał, a w jego głosie słychać było coś pomiędzy niedowierzaniem a paniką.

Higgins odwrócił się powoli.

„Zwróciłem się do niej po stopniu” – powiedział. „Pułkownik Dana Roman dowodzi grupą operacyjną operacji specjalnych. Jest jedną z najwyżej odznaczonych oficerek noszących obecnie mundur Stanów Zjednoczonych”.

„Ale ona… ona naprawia ciężarówki” – wyjąkała moja mama. „Jest mechanikiem. Ona…”

Higgins zaśmiał się krótko i sucho.

„Ona rozwiązuje problemy, proszę pani” – powiedział. „To jedne z najtrudniejszych problemów, z którymi mierzy się ten kraj. Podczas gdy pani spała w swoim wygodnym domu, pani córka była na drugim końcu świata, dbając o bezpieczeństwo ludzi. Wzięła na siebie odpowiedzialność, o której większość ludzi nawet nie usłyszy”.

Podszedł o krok bliżej do moich rodziców.

„A ty” – powiedział, wskazując na Juliana, który stał teraz między dwoma agentami u podnóża schodów, z skrępowanymi nadgarstkami. „Skoordynowałeś zbrojny atak na funkcjonariuszkę federalną w jej własnej rezydencji. Masz pojęcie, jak poważna to sprawa?”

„Nie wiedzieliśmy” – szlochała Linda. „Chcieliśmy tylko ziemi. Chcieliśmy tylko tego, co nasze”.

„Chciałeś wziąć” – poprawił ją cicho Higgins. „Oceniłeś tę kobietę po ubraniach, które nosi, i samochodzie, którym jeździ. Potraktowałeś kogoś, kto poświęcił większość dorosłego życia na służbę, jak wstyd. No to rozejrzyj się dookoła”.

Gestem wskazał na helikoptery, agentów i żołnierzy.

„To jest świat, w którym ona naprawdę żyje” – powiedział. „To jest szacunek, na jaki sobie zasłużyła”.

Odwrócił się do moich rodziców.

„Powinnaś być wdzięczna” – powiedział. „Wdzięczna, że ​​pułkownik Roman jest zdyscyplinowaną profesjonalistką. Bo gdyby była kimkolwiek innym – gdyby była mniej wyszkolona, ​​mniej opanowana – to wszystko mogłoby się dziś skończyć zupełnie inaczej”.

Wtedy moja matka na mnie spojrzała.

Naprawdę wyglądał.

Nie widziała rozczarowania.

Widziała blizny na moich dłoniach. Widziała, jak żołnierze na obwodzie zerkali na mnie, szukając wskazówek. Widziała generała stojącego obok mnie niczym cicha ściana.

I zobaczyła odległość.

„Dana” – wyszeptała, wyciągając rękę w stronę ganku. „Kochanie, my… my nie zrozumieliśmy. My…”

Wziąłem herbatę.

„Generale” – powiedziałem, nie spuszczając z niego wzroku. „Herbata mi stygnie. Chcesz filiżankę do środka?”

„Byłbym zaszczycony, pułkowniku” – powiedział Higgins.

Poszedł za mną do chaty.

Drzwi zamknęły się za nami z głośnym, ostatecznym hukiem, odcinając się od wiatru, wirników i głosów ludzi, którzy kiedyś definiowali moje życie.

Wiosna w Górach Skalistych w Kolorado nie wkrada się ostrożnie.

Przybywa z rykiem topniejącego śniegu.

Rzeki wzbierają. Osiki eksplodują drżącą zielenią. Powietrze zamienia metaliczny, zimowy posmak na zapach mokrej ziemi i sosen.

Minęło sześć miesięcy, odkąd nocne śmigłowce wypełniły mój ogródek hałasem i światłem.

Minęło sześć miesięcy odkąd śnieg został rozkopany przez buty i płozy do lądowania.

Stałem na środku salonu.

Rozbite drzwi wejściowe zniknęły, zastąpione wzmocnioną stalową obudową z odzyskanego dębu — piękną, ale solidną.

Deski podłogowe, na których schowałem słoiki z paraliżem, zostały wymienione. Kominek, w którym kiedyś siedziałem, czekając na atak, teraz trzeszczał cicho, bardziej dla wygody niż dla przetrwania.

Chatka nie była już „szałasem”.

To również nie był luksusowy kurort.

Stało się czymś innym.

Podszedłem do kominka.

Nad nim wisiało oprawione zdjęcie mojej babci. Jej oczy były błyszczące i rozbawione.

Obok, na prostej drewnianej tabliczce, znajdował się nowy znak, ręcznie wyrzeźbiony przez byłego sapera piechoty morskiej, który stracił oko podczas odległej wojny.

RZYMSKIE SANKTUARIUM

Wysunięta Baza Operacyjna dla Złamanych.

Tutaj nie pobieramy opłat za wstęp.

Nie było inwestorów.

To miejsce utrzymywało się z moich oszczędności i cichej dotacji, którą zapewnił mi generał Higgins. Był to przystanek dla ludzi, którzy wrócili z pełnymi kończynami, ale wciąż czuli, że brakuje im części. Miejsce, gdzie nikt nie pytał: „Dlaczego wciąż jesteś zdenerwowany?”, gdy ciężarówka strzelała z wydechu na drodze.

Podniosłem kopertę leżącą na kominku.

Był biały, oficjalny, opatrzony pieczęcią federalnego systemu więziennictwa.

Adres zwrotny wskazywał placówkę znajdującą się dwie godziny drogi na południe od tego miejsca.

To było od Juliana.

Pozwoliłem mu tam leżeć przez trzy dni.

Część mnie — ta stara część, która wciąż pragnęła jakiejś formy rodziny — chciała natychmiast je otworzyć.

Reszta mnie wiedziała dokładnie, co to będzie.

Wsunąłem kciuk pod klapkę i ją otworzyłem.

Pismo wewnątrz nadal było rozpoznawalne jako jego, ale mniejsze.

Najdroższa kuzynko Dano, tak się zaczęło.

Parsknąłem cichym, pozbawionym humoru śmiechem.

Pół roku temu byłam problemem, z którym trzeba było sobie „poradzić”. Teraz byłam najdroższa.

Mam nadzieję, że ten list zastanie Cię w dobrym zdrowiu. Piszę do Ciebie z wielką pokorą. Adwokaci twierdzą, że moja apelacja postępuje powoli. Mówią, że prokuratorzy próbują zrobić ze mnie przykład, biorąc pod uwagę, jak wszystko wyglądało tamtej nocy.

Dana, musisz mi pomóc. Nie jestem do tego stworzony. Jedzenie jest okropne, ludzie tutaj w ogóle nie przypominają tych, do których jestem przyzwyczajony. Jestem biznesmenem, a nie przestępcą. To było nieporozumienie. Dostałem złą radę. Proszę, jeśli porozmawiasz ze swoim znajomym, może on pociągnie za jakieś sznurki. Może przeniesie mnie do innego ośrodka. W końcu jesteśmy rodziną. Krew nie woda. Proszę, nie zostawiaj mnie tu na pastwę losu.

Opuściłem papier.

Nie wspomniał o dronie.

Nie wspomniał o groźbach.

Nie przeprosił.

Nawet w betonowych murach, pozbawiony garniturów i widoku na panoramę miasta, Julian wciąż był Julianem. Wciąż próbował negocjować, jak uniknąć konsekwencji.

Ale w jednej kwestii miał rację.

Krew jest gęstsza od wody.

Ale on nigdy nie nauczył się reszty tego powiedzenia, tak jak ja.

Krew przymierza jest gęstsza od wody w łonie matki.

Więzi, które wybieramy są silniejsze niż te, w których się rodzimy.

Spojrzałem na ogień.

Płomienie tańczyły i lizały ruszt.

Nie czułam złości.

Złość, która kiedyś nie pozwalała mi spać w nocy, wypaliła się, pozostawiając po sobie coś chłodniejszego.

Nie nienawidziłam Juliana.

Żal mi go było.

Miał pod każdym względem przewagę materialną, ale wciąż nie nauczył się podstaw – jak radzić sobie na własną rękę, nie polegając na cudzym nazwisku ani pieniądzach.

„Do widzenia, Julianie” – powiedziałem cicho.

Wrzuciłem list do ognia.

Przez chwilę nic się nie działo.

Następnie róg wygiął się do środka i zrobił się czarny.

Tusz zamienił się w dym.

Papier złożył się i zniknął w miękkim podmuchu szarego popiołu.

Ostatnia więź łącząca nas ze starą ideą „rodziny” wymknęła się przez komin i uleciała w górskie powietrze.

„Pułkowniku?” – zawołał głos z ganku.

Był głęboki, szorstki, ale lekki.

Odwróciłam się od kominka, wzięłam kubek kawy ze stolika nocnego i podeszłam do drzwi.

Otworzyłem je i zobaczyłem jasne światło słoneczne.

Śnieg zniknął z podjazdu, zalegając jedynie wysoko w cieniu na odległych zboczach. W powietrzu unosił się zapach sosny, ziemi i bekonu.

Na ganku zbierali się moi ludzie.

Mike, były żołnierz piechoty morskiej z protezą nogi, siedział na schodach i rzucał piłkę tenisową swojemu golden retrieverowi, Busterowi. Ogon psa uderzał o deski, pełen zapału i radości.

Sarah, lekarka, która miała już za sobą więcej obrotów, niż ktokolwiek powinien, stała przy małej patelni na poręczy i z nonszalancką sprawnością przerzucała naleśniki.

Ghost — cichy snajper z mojej starej jednostki — opierał się o słup, obserwując linię drzew z łagodnym półuśmiechem.

Gdy wyszedłem, spojrzeli w górę.

„Kawa jest świeża, pułkowniku” – powiedziała Sarah, przerzucając naleśnik na talerz. „A Mike w końcu przyniósł dobry bekon, a nie ten z indykiem”.

„Hej” – zaprotestował Mike, uśmiechając się szeroko. „Mój lekarz ma swoje zdanie, i tyle.”

„Dzień dobry, Dana” – powiedział Duch.

Powoli skinął głową.

Tutaj nie salutowaliśmy.

Skinęliśmy głowami.

Wykonywaliśmy klaskanie w ramiona.

Zrobiliśmy to w formie cichego podziękowania, jakie daje się ludziom, którzy widzieli cię w najgorszym momencie i zostali.

Spojrzałem na nie.

Żaden z nich nie nosił takiego samego nazwiska jak ja.

Nie znali mojej babci.

Większości z nich nie interesowała wartość rynkowa czterdziestu akrów w Kolorado.

Wiedzieli o bliznie na mojej szczęce.

Wiedzieli, dlaczego lubię siadać twarzą do drzwi.

Wiedzieli dokładnie, co to znaczy obudzić się o 3:00 nad ranem, a serce walić ci jak młotem bez żadnego wyraźnego powodu.

To było dziedzictwo, którego broniłem.

Nie tylko ziemia, ale prawo do przekształcenia jej w miejsce, w którym ludzie tacy jak my mogliby oddychać.

„Wszystko w porządku, szefie?” zapytał Mike, wyczytawszy coś z mojej twarzy.

Zatrzymał się w połowie rzutu, trzymając w ręku piłkę tenisową.

Obserwowałem, jak cienka smużka dymu unosi się z komina — to, co pozostało z listu Juliana, rozpływa się na tle błękitnego nieba.

Spojrzałem na wschód słońca, który rozlewał złoto po szczytach.

Spojrzałem na twarze na ganku.

„Tak, Mike” – powiedziałem, a kąciki moich ust uniosły się w szczerym uśmiechu. „Jestem w lepszej formie niż w porządku”.

Usiadłem obok nich.

Kawa była gorąca. Bekon chrupiący. Góry stały na straży, solidne i obojętne, jak zawsze.

Moja matka powiedziała mi, że jestem bezużyteczny.

Julian powiedział mi, że jestem sam.

Oboje się mylili.

Okazało się, że byłem bogatszy od nich wszystkich, miałem wokół siebie jedyny rodzaj bogactwa, który zachowuje wartość, gdy wszystko inne rozpada się na kawałki.

Spojrzałem na rozłożoną na stole piknikowym ręcznie narysowaną mapę – szkic posiadłości.

„Więc” – powiedziałem, stukając w kartkę – „kto chce mi dziś pomóc zbudować większy taras? Chyba potrzebujemy więcej miejsca na widok”.

„Jestem za” – odpowiedziała natychmiast Sarah.

„Podaj mi młotek” – dodał Mike.

„Zawsze” – mruknął Duch.

Wiatr szumiał między sosnami, niosąc ze sobą odgłosy śmiechu, pracy narzędzi i podekscytowanego szczekania Bustera.

Długa noc dobiegła końca.

Zima odeszła.

I po raz pierwszy od bardzo dawna nie byłem na misji ani nie przejeżdżałem przez kraj.

Byłem w domu.