Mój mąż bił mnie codziennie. Pewnego dnia, kiedy straciłam przytomność, zawiózł mnie do szpitala, twierdząc, że spadłam ze schodów. Ale zamarł, gdy lekarz…

Obudziłam się w zapachu środka antyseptycznego i przy sterylnym brzęczeniu monitora pracy serca, ale najbardziej przerażającą rzeczą w pokoju był mężczyzna trzymający mnie za rękę.

Siedział tam, a światło z korytarza Szpitala Ogólnego w Seattle otaczało go niemal świętą poświatą.

Dla wszystkich innych był obrazem zrozpaczonego, przerażonego męża.

Miał zaczerwienione oczy, lekko potargane włosy, a jego głos był chropowatym szeptem oddania.

Ale ja znałam prawdę. Wiedziałam, że dłoń, która w tej chwili gładziła moje kostki, była tą samą, która zaledwie kilka godzin wcześniej zaciskała się na moim gardle.

„Zostań ze mną, Sarah” — wymruczał, a jego głos był przesycony tak dopracowaną grą aktorską, że zasłużyłaby na Oscara.

„Lekarze powiedzieli, że miałaś straszny upadek. Myślałem, że cię straciłem”.

Upadek. Taki był scenariusz. Schody. Drewniana podłoga. Niezdarna żona.

Próbowałam mówić, ale metaliczny smak krwi wciąż był gęsty w moich ustach, a szczęka wydawała się jakby zespolona bólem drutem.

Moje lewe oko było spuchniętą jamą ciemności. Każdy oddech był ostrym przypomnieniem trzech żeber, które mi połamał.

Patrzyłam w sufit, na migoczące świetlówki, i czułam znajome, trzewne zimno.

To było moje życie. To było więzienie, które zbudowałam z „tak” i „przepraszam”.

Wtedy drzwi się otworzyły. Do środka wszedł mężczyzna w białym fartuchu, niosąc tablet i wyraz twarzy, który nie był częścią scenariusza.

Doktor Aris Thorne nie spojrzał najpierw na mojego męża. Spojrzał na mnie.