MÓJ MĄŻ OPUŚCIŁ MNIE DLA SIOSTRY, MYŚLĄC, ŻE WYGRAŁ. ALE W BOŻE NARODZENIE NASZA BABCIA ZGROMIŁA CAŁĄ RODZINĘ. Z TAJEMNICZYM UŚMIECHEM ODCZYTAŁA NOWY TESTAMENT, A ONI NIE MOGLI UWIERZYĆ WŁASNYM OCZOM…

Dwie sylaby, pewna i zimna, wypowiedziane tym samym głosem, którego czasami używała, gdy zwracała się do niegrzecznych uczniów trzeciej klasy, którzy sądzili, że nie zadzwoni do ich rodziców.

Dan wpatrywał się w nią, jakby zaskoczony, że to powiedziała. Jakby spodziewał się innej wersji tej sceny, takiej, w której płakała, błagała i pytała, co zrobiła źle.

„Becca, powinniśmy…”

“Wysiadać.”

Tym razem poszedł. Może to było spojrzenie w jej oczach. Może w myślach był już w połowie spakowany.

Chwycił torbę podróżną z ich sypialni i wypełnił ją nerwowymi, bezsłownymi ruchami. Obserwowała go z progu przez trzy sekundy, po czym odeszła, bo gdyby została, mogłaby się załamać, a nie mogła sobie pozwolić na rozpad, kiedy on wciąż był pod jej dachem.

Wyszedł z domu piętnaście minut później. Drzwi wejściowe zamknęły się z cichym, ostatnim kliknięciem.

Dopiero gdy usłyszała odjeżdżający samochód, którego dźwięk stopniowo zanikł w zwykłym szumie ich spokojnej amerykańskiej ulicy, Rebecca zsunęła się po ścianie w przedpokoju i rozpadła się na kawałki.

Wtedy popłynęły łzy – strużki, drżące, niepowstrzymane. Przycisnęła pięść do ust, żeby stłumić szloch, żeby dzieci nie słyszały, a w głowie wirowało jej tysiące pytań i brak odpowiedzi.

Jak długo? Dlaczego ona? Dlaczego moja siostra? Kim była na tym zdjęciu przez te wszystkie lata?

Na górze słychać było spuszczanie wody w toalecie. Małe stópki Sophie tupały po korytarzu. Życie, dla jej dzieci, jeszcze się nie zmieniło. Na dole, zwinięta w kłębek na drewnianej podłodze, otoczona delikatnym zapachem Pine-Sol, Rebecca rozumiała z głęboką pewnością, że nic już nie będzie takie samo.

W jasne, zwyczajne poranki, które nadeszły, Cedarwood kontynuowało swoją działalność. Autobusy szkolne wciąż z rykiem podjeżdżały pod krawężnik. Kolejki do Starbucksa wciąż wiły się za rogiem. Rodzice wciąż wymieniali się przepisami na dania z wolnowaru i harmonogramami meczów małej ligi na placu zabaw.

Rebecca nauczyła się żyć na autopilocie.

Ubierała się, przygotowywała obiady, sprawdzała dyktando, wiązała sznurowadła i podpisywała zgody na wycieczkę do Muzeum Nauki w Bostonie. Powiedziała swoim kolegom z Cedarwood Elementary, że Dan „mieszka u przyjaciela”, kiedy nie pojawił się na dorocznym festynie szkolnym. Uśmiechała się blado, gdy współczuli jej z powodu „trudnego okresu”.

Szorstki fragment. Jakby to była rysa na drewnianej podłodze, a nie kanion otwierający się pod jej stopami.

Rozpoczęły się oficjalne rozmowy.

Prawnicy. Opieka. Ujawnienia finansowe. Słowa, którymi nigdy wcześniej się nie przejmowała, stały się jej nowym słownictwem: podział majątku, aktywa, zobowiązania, główne miejsce zamieszkania. Siedziała w biurze z oprawionymi dyplomami z Columbii i Harvardu na ścianie i słuchała, jak nieznajomy w granatowym garniturze wyjaśniał jej, jak działają harmonogramy współrodzicielstwa w stanie Massachusetts.

„Biorąc pod uwagę, że to pani była główną opiekunką” – powiedział, poprawiając okulary na grzbiecie nosa – „dzieci prawdopodobnie będą spędzać większość czasu z panią. Ale pani mąż ma prawo wnioskować o wspólną opiekę”.

Mąż.

Teraz to słowo brzmiało niewłaściwie, jak fragment sztuki, w którą już nie wierzyła.

Dzieci zauważyły ​​więcej, niż ona by chciała.

Jack miał zaledwie dziewięć lat, ale dziewięciolatki w dobie YouTube’a i czatów grupowych wiedziały o dorosłych więcej, niż ktokolwiek chciałby przyznać. Pewnej nocy, siedząc zwinięty w kłębek na kanapie między nią a Sophie, oglądając świąteczny film na Netfliksie, nagle zapytał: „Czy tata będzie teraz mieszkał z ciocią Mandy na zawsze?”.

Jego mała twarz zmarszczyła się, gdy tylko pytanie opuściło jego usta, jakby już znał odpowiedź i nienawidził jej.

„Myślałem, że ma z nami mieszkać” – powiedział szeptem. „To nasz tata”.

Sophie, mająca siedem lat i wciąż delikatna, wdrapała się na kolana Rebekki. „Kiedy tatuś wróci?” – zapytała, a jej włosy pachniały szamponem o zapachu arbuza, który Rebecca kupiła w Targecie.

Rebecca przełknęła ślinę i odgarnęła włosy Sophie z czoła. „Tata ma teraz inny dom” – powiedziała delikatnie, starannie dobierając słowa. „Ale nadal bardzo was kocha. A ten dom? To nasz. Nigdzie się nie wybiera”.

Nie powiedziała, co naprawdę myśli – że nowym domem jej męża jest obecnie jakiś nudny hotel na dłuższy pobyt niedaleko autostrady i że jeśli plotki krążące na czacie w jej rodzinie okażą się prawdziwe, to wkrótce wprowadzi się do Mandy do jej mieszkania w centrum Bostonu.

Dowiedziała się tego na pewno dwa tygodnie później, kiedy jej siostra opublikowała zdjęcie na Instagramie.

Zdjęcie było agresywnie swobodne. Mandy w przetartych dżinsach i krótkim swetrze, siedząca na poręczy szarej kanapy z odsłoniętą cegłą za sobą. Dan obok niej, w wyblakłej koszulce Red Sox, trzymający pudełko z pizzą na wynos. Ich kolana się ocierały. Ich uśmiechy były szerokie. Podpis brzmiał: „Niedziela z moją ulubioną osobą. Życie w mieście = najlepsze życie”.

Rebecca tak długo wpatrywała się w zdjęcie, że jej wzrok zaczął się rozmazywać.

Jej ulubiona osoba.

Nie „nowy chłopak”, nie „miękki debiut”, nic, co by podkreślało spaloną ziemię, którą za sobą zostawili. Po prostu jasne, ładne okno na życie, w którym nie było kobiety, z którą Dan dzielił kredyt hipoteczny, dwójkę dzieci i dekadę wspólnej historii.

Znajomi Mandy komentowali emotikony płomieni i słowa: „O mój Boże, jesteście tacy słodcy”. Kilkoro dalszej rodziny Rebekki kliknęło „lubię to”, po czym zapewne, po namyśle, kliknęło jeszcze raz, próbując wymazać cyfrowy ślad.

Telefon Rebekki zawibrował na stole.

Pojawiło się imię jej najlepszej przyjaciółki Olivii.

Wszystko w porządku? – przeczytałem.

Rebecca przez sekundę patrzyła na ekran, po czym wpisała to, co potrafiła.

NIE.

Spotkali się przy stoliku w rogu klimatyzowanego Starbucksa przy autostradzie, a korporacyjna zielona syrena patrzyła na nich z kubków z kawą na wynos.

Olivia była współlokatorką Rebekki na studiach, tą, która towarzyszyła jej podczas bolesnych rozstań, załamań w trakcie semestru i nocy, kiedy zadzwoniła z płaczem, gdy zawał serca jej ojca nadszedł niespodziewanie. Była taką przyjaciółką, która zawsze wyglądała, jakby właśnie wyszła z bloga lifestylowego – z kunsztownie potarganymi lokami, podartymi dżinsami, czerwoną szminką – i jakimś cudem sprawiała, że ​​wszystko wydawało się bezwysiłkowe.

Teraz pochyliła się nad stołem, a jej oczy wyrażały obronną furię.

„Gdyby to były lata 90.” – powiedziała – „kazałabym ci rzucić jajami w oba ich samochody i wbić mu w drzwi coś niegrzecznego. Ale skoro żyjemy w świecie kamer bezpieczeństwa i dzwonków Ring o wysokiej rozdzielczości, pójdziemy inną drogą”.

Rebecca zaśmiała się słabo, z niedowierzaniem, bardziej powietrzem niż dźwiękiem. „Nie czuję, żebym jechała jakąkolwiek trasą” – wyznała. „Czuję się, jakbym utknęła na środku autostrady I-90 w godzinach szczytu, a wszyscy inni jadą 145 kilometrów na godzinę, a ja nawet nie mogę znaleźć kluczyków”.

Wyraz twarzy Olivii złagodniał. „Masz prawo tak się czuć” – powiedziała. „Twój mąż i siostra zniszczyli ci życie. To nie jest drobnostka”.

Upiła łyk kawy i stanowczo ją odstawiła. „Ale nie możesz im też pozwolić napisać zakończenia. Już dość narobili. Przyjdziesz na te święta wyglądając tak dobrze, że zapomną, jak się oddycha, i będziesz…” – zrobiła pauzę, szukając odpowiednich słów – „…niesamowicie uprzejma”.

„Niesamowicie… uprzejmi?” powtórzyła Rebecca.

„Dokładnie. Niemiła. Niezbyt chętna. Uprzejma. Nawiązujesz kontakt wzrokowy. Uśmiechasz się na tyle, na ile to możliwe. Mówisz: »Och, gratulacje, to wspaniale« tonem, który sprawia, że ​​kwestionują każdy życiowy wybór. Nie płaczesz, kiedy cię widzą. Nie krzyczysz. Zachowujesz się jak ktoś, kto wie, że wszystko będzie dobrze, z nimi czy bez nich”.

Rebecca powoli skinęła głową, pozwalając sobie to sobie wyobrazić — wersję siebie, która nie drgnęła za każdym razem, gdy zadzwonił telefon, która nie czuła fizycznego bólu w brzuchu za każdym razem, gdy widziała imię Mandy.

Wtedy przypomniała sobie coś jeszcze, o czym Olivia jeszcze nie wiedziała, coś, co ciążyło nad nią niczym niewidzialny kowadło przez wiele tygodni.

„Nie chodzi tylko o romans” – powiedziała cicho. „Chodzi też o pieniądze. O zaufanie. I nawet nie wiem, jak bardzo jest źle”.

Zaufanie.

To słowo smakowało jej obco w ustach. Jak coś z filmu o starych rodzinach ze Wschodniego Wybrzeża, a nie nauczycielka i jej mąż ze średniego szczebla zarządzania w sennym miasteczku w Massachusetts.

Ale rodzina Rebekki nie była zwyczajna.

Jej babcia, Eleanor „Ellie” Hart, zbudowała małe imperium, wykorzystując sklep z narzędziami, który jej rodzice otworzyli w północnej części stanu Nowy Jork w latach 50. XX wieku. Przez dekady przekształciła go w sieć sklepów z artykułami budowlanymi rozsianych po całym północnym wschodzie, sprzedała połowę ogólnokrajowej marce, zainwestowała w to, co lubiła nazywać „nudnymi rzeczami, które nigdy nie znikają” – magazyny, parkingi, bloki mieszkalne – i ostatecznie zgromadziła więcej pieniędzy, niż kiedykolwiek udawała.

Mieszkała w wiktoriańskim domu nad jeziorem, który wyglądał jak z pocztówki, jeździła dziesięcioletnim Subaru i nosiła ten sam złoty zegarek, który dostała na pięćdziesiątkę. Ale zawsze jasno dawała do zrozumienia: „Dbam o siebie”.

Teraz chciała wiedzieć dokładnie, w jaki sposób wykorzystano jednego z jej bliskich.

W niedzielę po sensacyjnym wydarzeniu w Silver Lake, gdy dzieci spędziły weekend w pokoju hotelowym Dana, a Rebecca poważnie rozważała spędzenie całego dnia w łóżku z słoikiem masła orzechowego i Netflixem, zadzwoniła babcia Ellie.

„Becca” – powiedziała, jej głos był jak zawsze rześki. „Chcę, żebyś przyszła z dziećmi na kolację. Peter też idzie”.

Peter był wujem Rebekki. Młodszym bratem jej ojca. Cichy, opanowany, mężczyzna, który wolał arkusze kalkulacyjne od pogawędek i „coś z tym biznesem” robił, odkąd pamiętała.

„Naprawdę nie…” zaczęła Rebecca, wpatrując się w stos rozłożonego prania na swoim łóżku.

„Nie proszę” – przerwała Ellie, nie bez uprzejmości. „Mówię ci. O szóstej. Nie zmuszaj mnie, żebym sama po ciebie przyjechała”.

Rebecca jechała więc dwie godziny na północ, przez małe miasteczka z białymi kościołami i mijając stacje benzynowe reklamujące Dunkin’ i losy na loterię, a jej serce było jednocześnie ciężkie i puste.

Wiktoriański dom babci Ellie stał na skraju jeziora Silver Birch, kryty gontem i wykończony białymi listwami, z werandą okalającą dom i bujanymi fotelami, które skrzypiały latem. Przy drzwiach wejściowych wisiała drewniana flaga amerykańska, lekko wyblakła. W oknach od frontu migotały lampki choinkowe, nawet w marcu.

Kiedy Rebecca i dzieciaki weszły do ​​środka, w domu unosił się zapach pieczonego kurczaka i ziemniaków z rozmarynem. Zapach, który otulał kości i mówił, że cokolwiek życie ci przyniesie, przynajmniej nie wyjdziesz głodny.

Jack i Sophie pobiegli prosto na podwórko, gdzie pojawiła się nowa huśtawka, będąca efektem nieustannej determinacji babci, by rozpieszczać swoje prawnuki.

Ellie nalała Rebecce kieliszek wina i posadziła ją przy ogromnym orzechowym stole w jadalni.

„Powiedz mi, co zrobił mój wnuk-zięć” – powiedziała szybko.

To był pierwszy raz, kiedy ktokolwiek w rodzinie użył takiego tonu w stosunku do Dana. Rozczarowanie. Złość. Niemal odraza.

Coś pękło w piersi Rebekki. Opowiedziała całą historię. E-maile. Rezerwat Silver Lake. Posty na Instagramie. Wizyta u prawnika. Gdziekolwiek poszła w Cedarwood, ktoś zdawał się wiedzieć, nawet jeśli nie mówił tego na głos.

Kiedy skończyła, zwykle ciepłe, niebieskie oczy jej babci stały się twarde jak kulki.

„A teraz” – dodała gorzko Rebecca – „chcą, żebym opiekowała się ich dziećmi, kiedy szukają domu. Dan faktycznie mnie o to poprosił. Wyglądał na zaskoczonego, kiedy powiedziałam, że nie. Jakby to wszystko było normalne. Jakbyśmy byli jedną wielką, nowoczesną rodziną, a fakt, że teraz mieszka z moją siostrą, to tylko dziwaczny dodatek”.

Ellie milczała przez dłuższą chwilę. Kiedy w końcu się odezwała, jej głos stał się cichy i groźny.

„A co z tym funduszem?” – zapytała.

Rebecca mrugnęła. „Co?”

„Fundusz powierniczy” – powiedziała Ellie. „Dla ciebie i Mandy. Udziały w rodzinnym biznesie. Założyłam go lata temu, kochanie. Zanim za niego wyszłaś. Zanim Mandy przeprowadziła się do miasta. Rozmawiałyśmy o tym”.

„Nie, nie zrobiliśmy tego” – powiedziała Rebecca, marszcząc brwi. „Wspomniałeś kiedyś, że chcesz mieć pewność, że wnuki będą miały wszystko, czego potrzeba, ale myślałam, że chodzi ci o oszczędności na studia. Nie…”

Ellie wymieniła spojrzenia z wujkiem Peterem, który siedział spokojnie na samym końcu stołu, trzymając w dłoniach kubek kawy.

„Oczywiście, że nie”, powiedziała beznamiętnie. „Bo Dan przyszedł do mnie trzy lata temu i upierał się, że będzie „prostiej”, jeśli on się tym zajmie. Powiedział, że jesteś zajęta dziećmi i nauczaniem. Powiedział, że może „pomnożyć” pieniądze na twoją przyszłość”.

Rebecca poczuła się, jakby ktoś kopnął ją w brzuch.

„On co?”

„Poprosił mnie” – kontynuowała Ellie – „żebym przekazała mu kontrolę administracyjną nad twoją częścią trustu. Nie może ruszyć Mandy, ta jest zamknięta, ale twoja była skonfigurowana inaczej, bo byłeś już żonaty. Powiedział, że to ułatwi sprawę. Że będzie zarządzał inwestycjami. Że on… jak to ująłeś, Peter?”

Peter odchrząknął. „Ustawiony tak, by maksymalizować zyski” – dodał cicho.

„Och, racja” – powiedziała Ellie, lekko się krzywiąc. „Ustawione tak, by maksymalizować zyski”.

Rebecce puls walił w gardle. „Więc… ma moje pieniądze?”

„Had” – poprawił go łagodnie Peter, patrząc na niego życzliwie. „Kopaliśmy. Lawrence się tym zajął”.

„Lawrence?” powtórzyła Rebecca, czując lekkie zawroty głowy.

„Mój prawnik” – powiedziała Ellie. „Zajmuje się moimi sprawami od śmierci twojego dziadka. Zadzwoniłam do niego, gdy tylko wyszedłeś stąd w zeszłym tygodniu. Powinnam była zrobić to wcześniej. Nigdy nie powinnam była powierzać Danielowi takiego dostępu. To moja wina”.

„O ilu pieniądzach mówimy?” wyszeptała Rebecca.

Peter zawahał się. „Wystarczająco, żebyś nigdy nie musiał martwić się o nadgodziny ani raty kredytu hipotecznego” – powiedział. „Wystarczająco, żebyś miał pewność, że fundusze na studia twoich dzieci będą bezpieczne, bez konieczności wycinania kuponów i zarywania nocy nad rachunkami z kart kredytowych”.

Krzesło Rebekki zaskrzypiało, gdy odchyliła się do tyłu, a jej oddech zaparł dech w piersiach.

Ile razy ostrożnie przesuwała liczby w arkuszu kalkulacyjnym budżetu, zastanawiając się, dlaczego ciągle ledwo nadążają. Ile razy kłóciła się, że potrzebuje „trochę więcej czasu”, żeby jego zlecenia osiągnęły oczekiwany poziom. Ile razy odwoływała randki, bo mówił: „Bądźmy odpowiedzialni, kochanie, nie jesteśmy nastolatkami”.

Myślała, że ​​są w tym razem.

Myślała, że ​​budują coś dla swojej rodziny.

Zamiast tego przywłaszczył sobie pieniądze, o których istnieniu nawet nie wiedziała.

Ellie gwałtownie wstała. „Chcę zobaczyć każdy kawałek papieru” – powiedziała. „Każdy e-mail. Każdy przelew. Peter, zadzwoń do Lawrence’a i powiedz mu, żeby się tu zjawił we wtorek. Nie obchodzi mnie, czy ma innych klientów. To priorytet”.

Peter skinął głową i wyciągnął telefon z kieszeni.

Rebecca wpatrywała się w babcię z zaciśniętą piersią. „Dlaczego to wszystko robisz?” zapytała cicho. „To mój bałagan. To znaczy, wyszłam za niego za mąż”.

Ellie położyła dłoń na jej ramieniu.

„Wyszłaś za mąż za mężczyznę, za którego go uważałaś” – powiedziała. „Nie za mężczyznę, którym sam się stał. To różnica. Posłuchaj mnie, Rebecco Hart Wilson. Nie zostaniesz ukarana za czyjeś kłamstwa. Nie za mojej kadencji”.

Rozwikłanie sprawy prawnej trwało kilka tygodni.

Podczas gdy wiosna powoli zbliżała się do Nowej Anglii – śnieg topniał w błoto pośniegowe, a błoto pośniegowe przemieniało się w błotniste kałuże przed szkołą – Lawrence przekopywał się przez stos dokumentów bardziej splątanych niż cokolwiek, co Rebecca kiedykolwiek widziała.

Uczestniczyła w spotkaniach, na których z cichym, skrupulatnym oburzeniem tłumaczył jej, co zrobił Dan.

„Przelał znaczną część twojego trustu na kontrolowany przez siebie rachunek maklerski” – powiedział Lawrence, przesuwając wydruki po stole. „Część poszła na bardzo ryzykowne przedsięwzięcia. Część… po prostu zniknęła. Szukamy jej. Złamał warunki pierwotnego trustu, traktując go jako majątek wspólny, a nie jako wasz odrębny majątek. To się nie utrzyma”.

Rebecca spojrzała na liczby. Nie wydawały się realne. Były większe niż wszystko, co kiedykolwiek widziała poza dokumentem kredytowym.

„Czy możemy to… odzyskać?” zapytała.

„W tym właśnie rzecz”, powiedział Lawrence. „Prawo jest tu po twojej stronie. Twoja babcia bardzo jasno wyrażała się w swoim języku ojczystym. Podejrzewam, że twój mąż zakładał, że nigdy nie przeczytasz tego uważnie. Większość ludzi tak nie myśli. Nie docenił cię. I z pewnością nie docenił Eleanor”.

Było coś niemal satysfakcjonującego w tej myśli. Dan zawsze żartował, że Ellie jest „intensywna”, „staromodna”, „trochę przerażająca jak na babcię”. Mówił to tak, jakby to było urocze. Jakby wiedział, o co chodzi.

Nie zdawał sobie sprawy, że kobieta, która na Święto Dziękczynienia przynosiła domowe ciasta i nosiła świąteczne swetry z małymi reniferami, była także osobą, która w razie potrzeby potrafiła posługiwać się prawnikami jak skalpelem.

Do grudnia sprawa zmieniła się na tyle, że Lawrence powiedział Rebecce: „Będzie dobrze”. Część pieniędzy była już zamrożona. Część miała zostać zwrócona. Jej finansowa przyszłość nie wisiała już na włosku, podtrzymywana jedynie przez nauczycielską pensję i modlitwę.

A potem nadeszły święta Bożego Narodzenia.

W rodzinie Rebekki Boże Narodzenie w domku nad jeziorem babci Ellie nie było opcjonalne. To była tradycja, praktycznie obowiązek. Ludzie przylatywali z tak odległych miejsc jak Kalifornia czy Waszyngton, a nawet jeden kuzyn, który przeprowadził się do Teksasu i nalegał, żeby przywieźć własny ostry sos, bo „wy, ludzie z północnego wschodu, nie znacie się na przyprawach”.

Ellie zadzwoniła w listopadzie, po kolejnym spotkaniu z prawnikiem, a jej głos brzmiał energicznie.

„Przyjdziesz” – powiedziała. „Ty i dzieci. Przynieś chleb z orzechami włoskimi i żurawiną; Peter mówi o tym od roku. Ubierz się w coś, w czym będziesz się dobrze czuć. I przygotuj się. Mam do przekazania wiadomość”.

„Ogłoszenie?” – zapytała Rebecca z podskakującym sercem. „Jakie ogłoszenie?”

„Takie, które wyjaśnia sprawę” – odpowiedziała Ellie. „To wszystko, co musisz wiedzieć”.

Teraz, w Wigilię, Rebecca stała w swojej małej łazience w Cedarwood, wpatrując się w swoje odbicie w lustrze, podczas gdy prostownica pracowała na blacie.

Słowa Olivii odbiły się echem w jej głowie.

Niesamowicie uprzejmy.

Poświęciła się całkowicie temu planowi. Nowa fryzura – tylko trochę krótsza, z miękkimi warstwami, które otulały jej twarz. Bordowa sukienka, która idealnie przylegała do ciała, opinając talię i zakrywając partie, w których zawsze czuła się nieswojo. Czarne buty, które kupiła na wyprzedaży w Macy’s po tym, jak wysłała Olivii selfie w przymierzalni, żeby ją zatwierdziła.

Nałożyła nawet eyeliner, na co zazwyczaj miała cierpliwość jedynie podczas zebrań rodzicielsko-nauczycielskich.

Po raz pierwszy od miesięcy nie wyglądała jak kobieta porzucona. Wyglądała jak ktoś stojący u progu nowego życia.

„Damy radę” – wyszeptała do swego odbicia.

Z korytarza dobiegł chichot. Jack i Sophie byli już w swoich świątecznych strojach – Jack w koszuli z guzikami, którą szarpał, jakby go dusiła, a Sophie w czerwonej sukience z brokatowym płatkiem śniegu na przodzie.

„Mamo, wychodzimy?” zawołała Sophie. „Babcia mówiła, że ​​może padać śnieg!”

„Czy tata będzie?” zapytał Jack, pojawiając się w drzwiach, marszcząc brwi w ten dorosły sposób, który sprawił, że Rebeccę ścisnęło się serce.