Mój mąż uśmiechnął się krzywo i powiedział: „Mój były będzie na kolacji wigilijnej. Postaraj się nie robić niezręcznej sytuacji – tym razem zachowuj się przyzwoicie”. Skinęłam głową: „Oczywiście”, udając, że jego słowa go nie bolały. Nie wiedział, że sama wysłałam mu zaproszenie. Kiedy zadzwonił dzwonek do drzwi, jego twarz zbladła, a w pokoju zapadła głucha cisza.

„Mój były będzie na kolacji wigilijnej. Postaraj się nie robić niezręcznej sytuacji. Zachowuj się choć raz.”

Hudson nawet nie podnosi wzroku znad telefonu, kiedy to mówi. Po prostu bierze kolejny łyk szkockiej, zupełnie swobodnie, jakby przypominał mi o odebraniu ubrań z pralni chemicznej, zamiast domagać się, żebym ugościł jego byłą dziewczynę na naszej świątecznej kolacji.

Stoję w naszym mieszkaniu w Lincoln Park, trzymając ścierkę kuchenną, z rękami wciąż mokrymi od mycia talerzy, których ledwo dotknął. Przez chwilę nie mogę się ruszyć, nie mogę oddychać. Słowa wiszą w powietrzu między nami jak trucizna. Zachowuj się choć raz. Jakbym to ja była problemem. Jakbym była niesfornym dzieckiem, które potrzebuje ciągłych kar, a nie jego żoną, z którą jest od czterech lat i która tylko się kurczy, by sprostać jego oczekiwaniom.

„Oczywiście, kochanie” – słyszę swój głos, zupełnie przyjemny. „Cokolwiek zechcesz”.

W końcu podnosi wzrok i obdarza mnie tym zadowolonym uśmieszkiem, który kiedyś przyprawiał mnie o szybsze bicie serca. Teraz robi mi się niedobrze. Bo Hudson nie wie – i nie może wiedzieć – że już widziałam jego telefon. Wiem dokładnie, dlaczego Willow naprawdę przyjdzie na wigilijną kolację.

Ja też kogoś zaprosiłem.

Cztery lata temu myślałam, że wygrałam na loterii, kiedy Hudson Whitmore mi się oświadczył. Poznaliśmy się na firmowej zbiórce funduszy, którą koordynowałam. Był przystojny, pewny siebie w ten sposób, który wynika z bogatego majątku i dyplomów Ivy League, i zabiegał o mnie z tą samą skupioną intensywnością, z jaką inwestował w swoje portfele akcji. Miałam 26 lat, a on 31, i myliłam jego kontrolę z troską, a jego zaborczość z oddaniem.

Zmiany zaczęły się od drobnych gestów. Subtelne sugestie stały się niepisanymi zasadami.

„Ta sukienka jest trochę przesadzona, nie sądzisz? Może coś bardziej konserwatywnego”. „Twoje przyjaciółki są miłe, Bello, ale to nie do końca nasza grupa”. „Planowanie imprez jest w porządku dla singielek, ale teraz, kiedy jesteś moją żoną, nie musisz pracować. Bądź moją żoną. Czyż nie tego chcesz?”

Chciałam, żeby był ze mnie dumny. Rzuciłam więc pracę starszego koordynatora wydarzeń, pracę, którą kochałam. Teraz, trzy lata później, spędzam dni w tym pięknym apartamencie, który bardziej przypomina showroom niż dom, wypełnionym gustem Hudsona: odcieniami szarości i kremu, wyrafinowanym, drogim i pozbawionym życia.

Dwie noce temu nie mogłam spać. Hudson chrapał obok mnie, a jego telefon na stoliku nocnym ciągle się świecił. Zwykle to ignoruję. Ale tej nocy coś kazało mi spojrzeć. Ekran był odblokowany. Przychodzący SMS od „W”: Nie mogę się doczekać jutra. Bardzo za Tobą tęsknię.

Serce zaczęło mi walić. Drżącymi rękami podniosłem słuchawkę i otworzyłem wątek wiadomości. To, co znalazłem, mnie zniszczyło. Miesiące wiadomości. Setki. Hudson i Willow – była dziewczyna ze studiów, o której zawsze mówił z taką nostalgią – spotykali się podczas jego „podróży służbowych”.

Wiadomości nie były po prostu przyjacielskie; były intymne, bezpośrednie i pełne planów na wspólną przyszłość.

Willow: Czy ona coś podejrzewa? Hudson: Boże, nie. Bella jest zbyt zajęta poduszkami i kolacjami, żeby cokolwiek zauważyć. Jest nieszkodliwa.