MÓJ MILIONER, MĄŻ, NAZWAŁ MNIE BEZDROŻNĄ PRZY WSZYSTKICH W SĄDZIE. JEGO CELEM JEST UNIEWAŻNIENIE NASZEGO…

Słynne ostatnie słowa, prawda? Ale wtedy byłam kompletnie oczarowana. Ten mężczyzna codziennie przez tydzień przysyłał kwiaty do mojego maleńkiego mieszkania w kawalerce. Zabierał mnie do restauracji, gdzie kelnerzy znali jego imię, a wino kosztowało więcej niż mój miesięczny czynsz. Kiedy oświadczył mi się na balkonie swojego penthouse’u z widokiem na Central Park, z pierścionkiem, za który można by sfinansować mały kraj, pomyślałam, że wygrałam na loterii związku.

Ślub był niczym z bajki. Christian nie szczędził wydatków – kreacja od projektanta, konsultant ślubny gwiazd, lista gości niczym z magazynu Forbes. Jego matka, Elena, przyleciała z Kalifornii z biżuterią w ilości wystarczającej do zaopatrzenia Tiffany’ego. Jego partner biznesowy, Marcus, wygłosił wzruszający toast o przyjaźni i sukcesie, który sprawił, że wszyscy wznieśli toast. Czułam się jak Kopciuszek, który w końcu doczekał się swojego szczęśliwego zakończenia.

Ale baśnie nie przygotowują na to, co się stanie, gdy zegar wybije północ, a twój książę z powrotem zamieni się w żabę. Właściwie, to niesprawiedliwe wobec żab. Przynajmniej żaby są szczere w kwestii tego, kim są.

Pierwszą czerwoną flagą powinien być nasz miesiąc miodowy w Toskanii. Zatrzymaliśmy się w tej niesamowitej willi z widokiem na winnice rozciągające się na wiele kilometrów, a ja wręcz promieniałam z rozkoszy nowożeńców.

„Christian” – powiedziałem przy śniadaniu na naszym prywatnym tarasie. „Myślałem o założeniu rodziny. Może moglibyśmy zacząć próbować po powrocie”.

Jego filiżanka z espresso zatrzymała się w połowie drogi do ust, jakbym przed chwilą zaproponował złożenie w ofierze kozy.

„To wspaniale, kochanie. Ale nie spieszmy się z niczym. Najpierw powinniśmy cieszyć się małżeństwem”.

Rozsądne, prawda? Tyle że cieszenie się małżeństwem najwyraźniej oznaczało dla Christiana pracę po szesnaście godzin dziennie, podczas gdy ja dekorowałam nasz penthouse i organizowałam kolacje dla jego współpracowników. Za każdym razem, gdy wspominałam o dzieciach, miał gotową kolejną wymówkę, jakby ćwiczył przed lustrem. Firma się rozwijała. Rynek był niestabilny. Chciał mnie najpierw zabrać do Paryża – albo do Tokio – albo na Marsa – gdziekolwiek, co przyszło mu do głowy, żeby zmienić temat.

Ale te podróże? Były absolutnie idealne. Christian przemieniał się z powrotem w Księcia z Bajki. Trzymał mnie za rękę, gdy zwiedzaliśmy Luwr, całował na Moście Brooklińskim o zachodzie słońca i publikował romantyczne zdjęcia w mediach społecznościowych z podpisami o swojej pięknej żonie. Jego obserwatorzy byli tym zachwyceni, komentując cele w związku i pytając, kiedy będziemy mieli dzieci.

Gdyby tylko mogli nas zobaczyć za zamkniętymi drzwiami, gdzie mój mąż traktował mnie jak drogi mebel – piękny, ale niezbyt funkcjonalny. W chwili, gdy wracaliśmy z podróży, Christian znikał szybciej, niż moje nadzieje na małżeństwo. Jego biuro stało się jego sanktuarium. Siłownia stała się jego drugim domem. A nasza sypialnia przypominała muzeum – piękna, ale całkowicie nietykalna. Kiedy próbowałam nawiązać z nim jakąkolwiek intymność, nagle przypominał sobie o pilnym e-mailu, który wymagał jego natychmiastowej uwagi, bo najwyraźniej wahania na rynku nie mogą się doczekać, aż żona poczuje się kochana.

Zaczęłam go usprawiedliwiać, jakby to była moja praca na pół etatu. Mężczyźni sukcesu mają napięty grafik, powtarzałam sobie. On buduje imperium, a to wymaga poświęceń. Ale późno w nocy, wpatrując się w sufit naszego ogromnego łóżka, podczas gdy on spał tyłem do mnie, nie mogłam pozbyć się wrażenia, że ​​coś fundamentalnego jest nie tak. A mówiąc „coś”, mam na myśli wszystko.

Moja przyjaciółka Rachel, pielęgniarka, którą znałam od studiów, była pierwszą osobą, która zwróciła mi uwagę na to, co oczywiste.