* Mój ojciec uwierzył w kłamstwa mojej macochy i wyrzucił mnie z domu, gdy miałam 16 lat. Nie rozmawialiśmy przez 15 lat – aż zażądał mojego mieszkania… dla jej córki. W milczeniu wręczyłam im kopertę. W środku był wyrok. Sekundę później… ich twarze stwardniały…

Byłem dumny ze swoich osiągnięć, z wysokich wyników na egzaminie państwowym, który otworzył mi drogę do podjęcia studiów na najlepszym uniwersytecie ekonomicznym w kraju dzięki stypendium. Ale jednocześnie czułem ból, patrząc na korytarz i nie widząc tam mojego ojca. Wysłałem mu zaproszenie, wbrew radom wszystkich, którym na mnie zależało. Nie pojawił się i w ogóle nie odpowiedział.

Zamiast tego Sveta, jej rodzice i kilku nauczycieli głośno wiwatowali na moją cześć, gdy odebrałem certyfikat i złoty medal. Tego lata wynajęłem maleńki pokój w mieszkaniu komunalnym ze współlokatorem, kolegą z pierwszego roku. Mieszkanie było obskurne, ale to była pierwsza przestrzeń, która była naprawdę moja.

Pracowałam na dwóch etatach, odkładając każdy grosz na podręczniki i wydatki, których nie pokrywało moje stypendium. To właśnie w jednej z tych prac, w kawiarni w centrum miasta, poznałam Konstantina Igorewicza. Był stałym klientem, po czterdziestce, z siwiejącymi włosami i życzliwym spojrzeniem, dostrzegającym rzeczy, których inni nie dostrzegali.

„Wyglądasz dziś na zmęczoną” – zauważył pewnego ranka, kiedy całą noc pisałam pracę semestralną. „Studencie” – westchnęłam. „Czy aż tak to widać?” Wymusiłam zmęczony uśmiech. „Rozpoznaję to spojrzenie”.

„Ekonomia?” Skinąłem głową. „Specjalizacja: finanse”. Sprytne połączenie.

Przyjął resztę i niespodziewanie wręczył mi wizytówkę. „Moja agencja nieruchomości potrzebuje asystenta na pół etatu. Płaca jest lepsza niż w kawiarniach, a godziny pracy bardziej stabilne”.

„Pomyśl o tym”. Ta wizytówka zmieniła bieg mojego życia. Pracując w jego agencji, nauczyłem się czegoś więcej niż tylko odbierania telefonów i umawiania spotkań.

Konstantin Igorewicz został moim mentorem, poświęcając czas na wyjaśnienie mi zasad funkcjonowania rynku nieruchomości od podstaw. Podejmowałem się najbardziej beznadziejnych transakcji, sprzedawałem zaniedbane mieszkania w starszych budynkach i znajdowałem mieszkania dla klientów ze złą historią kredytową. To była prawdziwa szkoła przetrwania.

Na trzecim roku studiów pracowałem w agencji niemal na pełen etat, jednocześnie zdając egzaminy. Sprzedałem swoją pierwszą niezależną nieruchomość – małe, jednopokojowe mieszkanie – młodemu małżeństwu, niewiele starszemu ode mnie.

Prowizja była wyższa niż jakakolwiek suma, jaką kiedykolwiek trzymałem w ręku. Wystarczyło na przeprowadzkę z obskurnego mieszkania komunalnego do nieco przyzwoitej kawalerki na obrzeżach. Przez cały ten czas utrzymywałem minimalny kontakt z ojcem.

Moje rzadkie wiadomości o ważnych wydarzeniach w moim życiu spotykały się z krótkimi, formalnymi odpowiedziami. Od wspólnych znajomych wiedziałem, że Larisa i Marina wciąż są w jego życiu, że Marina rzuciła studia i pracuje jako sprzedawczyni, mieszkając z nimi. Starałem się nie martwić, nie porównywać naszych rozbieżnych dróg, ale ludzka natura nie pozwalała mi zignorować ironii.

W wieku 23 lat podjęłam odważną decyzję. Korzystając z oszczędności i programu kredytowego dla młodych rodzin, kupiłam małe, jednopokojowe mieszkanie w starszym budynku. Wymagało remontu, z przestarzałą instalacją wodno-kanalizacyjną i podłogami, które pamiętały lepsze czasy.

Ale w chwili, gdy podpisałem papiery, coś we mnie się zagoiło. Znów miałem dom, którego nikt nie mógł mi odebrać. „Zdajesz sobie sprawę, że dostałeś swoją własność przed większością swoich profesorów na uniwersytecie” – zażartował Konstantin Igorewicz, kiedy świętowaliśmy przy szampanie w plastikowych kubkach, siedząc na podłodze mojego nowego, pustego mieszkania.

„Dopiero zaczynam” – odpowiedziałem. I nie żartowałem. Kolejne siedem lat to była istna mgła 18-godzinnych dni pracy, podczas których budowałem bazę klientów i reputację w branży. Rozszerzyłem swoją praktykę z nieruchomości mieszkaniowych na komercyjne, obsesyjnie badałem trendy rynkowe i reinwestowałem większość swoich zarobków.

Kiedy Konstantin Igorewicz postanowił przejść na emeryturę, zaproponował mi kupno swojej agencji. „Prowadzisz ją od dwóch lat. Powinna być twoja”.

W wieku 29 lat zostałem właścicielem agencji nieruchomości. Pod moim kierownictwem firma rozkwitła, zwiększając liczbę agentów z trzech do ośmiu. Jednak mój powrót do zdrowia osobistego był wolniejszy niż sukcesy zawodowe.

Latami pracowałam nad sobą, żeby poradzić sobie ze zdradą i nauczyć się iść dalej. Lęk przed tym, że wszystko może zniknąć, pozostał moim stałym towarzyszem. Mój najdłuższy związek rozpadł się z powodu mojej niechęci do łączenia finansów.

„Kocham cię” – powiedział mój chłopak podczas naszej ostatniej kłótni. „Ale wciąż żyjesz tak, jakby ktoś mógł ci w każdej chwili wyrwać dywan spod nóg”. Miał rację.

Kupno mojego obecnego mieszkania w wieku 30 lat było kolejnym kamieniem milowym w moim powrocie do zdrowia. To piękne mieszkanie w luksusowym budynku oznaczało coś więcej niż tylko sukces finansowy, ale deklarację, że zapuszczam korzenie i buduję utraconą stabilność. Remontowałem miesiącami, dopracowując każdy szczegół dokładnie tak, jak chciałem.

To był dom, o którym marzyłem w te noce, kiedy mieszkałem ze Svetą i w obskurnym wynajętym mieszkaniu. Namacalny dowód tego, jak daleko zaszedłem. Od wspólnych znajomych od czasu do czasu słyszałem wieści o moim ojcu i jego rodzinie.

Tata przeszedł na wcześniejszą emeryturę z powodu złego stanu zdrowia. Marina wyszła za mąż młodo, urodziła dwójkę dzieci i teraz przechodziła przez trudny rozwód. Larisa była równie dominująca jak zawsze.

Skupiając teraz moje manipulacje na wnukach, przez lata wielokrotnie próbowałem nawiązać kontakt z ojcem, ale bezskutecznie. Po pewnym czasie przestałem, akceptując fakt, że ojciec, którego kochałem, istniał tylko w moich wspomnieniach.

Ironią losu było to, że córka, którą porzucił, sama zbudowała sobie udane życie, podczas gdy pasierbica, którą wybrał, zmagała się z trudnościami pomimo lat jego wsparcia. Ale zmagania Mariny nie sprawiały mi przyjemności. Życie nauczyło mnie, że noszenie w sobie urazy tylko potęguje ciężar.

Kiedy więc w niedzielny poranek zadzwonił dzwonek do drzwi, nie miałem pojęcia, że ​​przeszłość, z którą tak mozolnie się zmagałem, zatoczyła koło w najbardziej nieoczekiwany sposób. Dzwonek zadzwonił akurat, gdy nalewałem sobie drugą kawę. Nie spodziewałem się nikogo, ale niespodziewane wizyty przyjaciół w niedzielne poranki nie były niczym niezwykłym…

Gdy otworzyłem drzwi, kubek z kawą o mało nie wypadł mi z rąk. Na progu stał Paweł, mój ojciec. Piętnaście lat wyraźnie go postarzyło.

Jego niegdyś ciemne włosy były teraz całkowicie siwe, a wysoka sylwetka lekko zgarbiona. Twarz miał pokrytą głębokimi zmarszczkami wokół oczu, które wciąż miały ten sam błękitny odcień, jaki widywałam w lustrze każdego ranka. Obok niego stała Marina, już nie uśmiechnięta nastolatka, a kobieta prawie w moim wieku.

„Natasza!” Głos mojego ojca był ostrzejszy, niż pamiętałam. Moje imię było przesiąknięte niepewnością. Zamarłam, zalewając się falą emocji: szokiem, gniewem, żalem, a pod spodem drżeniem tej dziecinnej nadziei, która nigdy do końca nie umarła, nadziei, że w końcu przyszedł, by przeprosić i wszystko naprawić.

„Co tu robisz?” – zdołałam zapytać, nie ruszając się z miejsca w drzwiach. „Możemy wejść?” Niezgrabnie przestąpił z nogi na nogę. Mój instynkt samozachowawczy krzyczał, żebym zatrzasnęła drzwi, żeby chronić życie, które zbudowałam, przed tymi ludźmi, którzy już zniszczyli mój świat.

Ale ciekawość wzięła górę. Po piętnastu latach milczenia chciałem wiedzieć, co mogło ich sprowadzić pod moje drzwi. „Dziesięć minut!” – powiedziałem, cofając się, żeby ich wpuścić.

Weszli do mojego domu, obaj podziwiając dębowe podłogi, stylowe meble i oczywiste oznaki dobrobytu. „Ładne mieszkanie!” – skomentował niezręcznie mój ojciec, stojąc w moim salonie jak obcy człowiek, którym w gruncie rzeczy był. „Dziękuję”.

Ciężko dla niej pracowałem. Mój głos był zimniejszy niż poranne powietrze na zewnątrz. „Dlaczego tu jesteś?” Marina odezwała się pierwsza.

„Masz dobre życie”. Podtekst w jej głosie był boleśnie znajomy. Ta sama zazdrość i uraza.

Coś się nie zmieniło. Powtórzyłam pytanie. „Dlaczego tu jesteście?”. Nadal stałam, nie proponując im miejsca ani drinka, nie odgrywając roli gospodyni, której gościnność stracili lata temu.

Ojciec odchrząknął. „Słyszeliśmy o twoich sukcesach. Z twoją agencją nieruchomości, to mieszkanie…” Zawahał się.

„I?” – zapytałem. „I chcieliśmy… odbudować kontakt”. Dokończył nieprzekonująco. Marina zrobiła krok naprzód.

„Rozwodzę się”. Ta informacja nie była zaskoczeniem. Od naszej jedynej wspólnej znajomej usłyszałem plotki o jej problemach małżeńskich kilka miesięcy temu.

„Bardzo mi przykro” – odpowiedziałem. Uprzejma odpowiedź, bardziej automatyczna niż szczera. „Było ciężko”.

„Kontynuowała. „Szczególnie dla dzieci. Jegor ma siedem lat, Aira pięć.”

Skinęłam głową, nie rozumiejąc, do czego zmierza, ale byłam coraz bardziej przekonana, że ​​zakończenie mi się nie spodoba. „Musieliśmy się wyprowadzić z domu” – dodała Marina.

„Nadal mieszkamy z mamą i tatą, ale jest ciasno. Dzieciaki stłoczone są w jednym pokoju, który w rzeczywistości jest przerobionym na magazyn. Tata zajął podłogę”.

Próbowaliśmy pomóc im stanąć na nogi. Były mąż Mariny nie był w stanie spłacać alimentów, a ona próbowała wrócić na studia, żeby zdobyć dyplom. Elementy układanki zaczynały się składać w całość, ale wciąż nie mogłem uwierzyć, dokąd zmierza ta rozmowa.

„Co to wszystko ma wspólnego ze mną?” – zapytałem bez ogródek. Wymienili spojrzenia, zanim mój ojciec znów się odezwał. „Wiemy. Masz duże mieszkanie”.

Mieszkasz sam, z wyjątkiem psa. A Marina i dzieci potrzebują stabilnego miejsca. Wpatrywałem się w niego, oczekując żartu, który nigdy nie nadszedł.

„Na serio prosisz mnie o pieniądze?” – zapytałem w końcu. „Nie o pieniądze” – odparła szybko Marina. „To mieszkanie. Myśleliśmy, że może pozwolisz nam tu zamieszkać, a może nawet je nam przeniesiesz; pewnie masz inną nieruchomość”.

Zuchwałość tej propozycji odebrała mi mowę. Piętnaście lat milczenia, zdrady, a oni przyszli prosić o mój dom. Dom, dla którego poświęciłem wszystko i pracowałem niestrudzenie.

„Chcesz, żebym ci oddał mieszkanie?” – powtórzyłem, pewien, że się przesłyszałem. Przynajmniej mój ojciec miał dość rozsądku, żeby wyglądać na zawstydzonego. „Nie do końca oddaje…”