Mój syn i synowa pojawili się u mnie o szóstej rano, nalegał, żeby wejść do środka za wszelką cenę, po tym jak zmieniłam zamki, żeby chronić dom, który zostawił mi mój zmarły mąż. Synowa krzyczała moje imię, jakby dom już był na nią, aż nagle za mną rozległ się głos: „Przestań, ja się tym zajmę”. Drzwi się otworzyły, a to, co zobaczyli, wprawiło ich w osłupienie.

O szóstej rano moje drzwi wejściowe zaczęły się trząść. Synowa krzyczała moje imię histerycznie, jakby dom już należał do niej.

Poprzedniej nocy wymieniłem wszystkie zamki.

Kilka minut później pojawił się mój syn z młotem kowalskim w ręku.

„I tak wejdę!” krzyknął.

Gdy uniósł rękę do uderzenia, za mną rozległ się głos: „Czekaj. Zajmę się tym”.

Drzwi się otworzyły i to, co zobaczyli za nimi, sprawiło, że zbladli.

Łomot rozbrzmiewał niczym wojenne bębny. Każde uderzenie wstrząsało nie tylko drewnem wejścia, ale i czymś głęboko w mojej piersi. Tanya, moja synowa, krzyczała tym piskliwym głosem, który znałam aż za dobrze.

„Mary, otwórz te cholerne drzwi! Co ty sobie wyobrażasz? Ten dom jest tak samo mój, jak i twój!”

Stałem po drugiej stronie, boso na zimnych kafelkach salonu, serce waliło mi tak mocno, że czułem puls w skroniach. Dłonie mi drżały, nie ze strachu – z czegoś gorszego. Wściekłość tłumiona przez trzy miesiące. Wściekłość, która po cichu przerodziła się w coś zimnego i wyrachowanego.

Spojrzałem na zegar ścienny, ten, który mój nieżyjący już Edward kupił w Santa Fe 30 lat temu. 6:07. Pan Peterson, prawnik, miał przyjechać za 20 minut. Musiałem po prostu wytrzymać.

„Mamo!” Teraz to był głos Roberta, mojego syna, mojego jedynego syna. „Wiem, że tam jesteś. Otwórz natychmiast!”

Usłyszałem inny, ciężki, metaliczny odgłos, a potem znów jego głos, tym razem w tonie, którego nigdy wcześniej nie słyszałem.

„I tak wejdę. Z drzwiami czy bez.”

Zajrzałem przez wizjer. Robert trzymał młot kowalski, jeden z tych używanych w budownictwie. Miał przekrwione oczy. Tanya, obok niego, skrzyżowała ramiona i uśmiechnęła się krzywo – uśmiech wyczekiwanego zwycięstwa.

Nogi mi miękły. Czy tak miało się to wszystko skończyć? Mój syn – dziecko, które karmiłam piersią, którym się opiekowałam, kiedy zachorował na zapalenie płuc w wieku siedmiu lat, któremu pomogłam zapłacić za jego pierwszy motocykl – czy naprawdę miał wyważyć moje drzwi?

Wtedy za mną rozległ się głęboki głos.

„Poczekaj. Zajmę się tym.”