Mój syn oczyścił nasz rodzinny sejf i zniknął za granicą, a mój mąż zmarł trzy dni później z powodu szoku. Dwadzieścia pięć lat później młoda kobieta zadzwoniła do mojego małego mieszkania w San Diego, trzymając srebrny klucz i wypowiadając zdanie, które całkowicie mnie sparaliżowało.

Poszła za mną do mojego mieszkania. Małe, jednopokojowe, schludne, ale zniszczone. Mieszkam tu dwanaście lat. Na tyle długo, że już go nie dostrzegam.

Wylądowaliśmy przy kuchennym stole bez rozmowy. Zaproponowałem kawę, bo potrzebowałem czegoś do roboty. Skinęła głową. Nalałem dwie filiżanki, podczas gdy ona siedziała, ostrożnie kładąc plecak u jej stóp.

Moja poranna praca wciąż leżała rozłożona na stole: faktury od klientów, kalkulator, czerwony długopis, na którym zaznaczałem rozbieżności. Odsunąłem je i usiadłem naprzeciwko niej.

Objęła obiema dłońmi kubek z kawą, jakby było jej zimno.

„Zmarł w zeszłym miesiącu.”

Czekałem. Nie pytałem, kto. Już wiedziałem.

„Rak” – powiedziała. „Trzustka. Chorował prawie rok”.

Wiadomość nie wywołała u mnie żadnego poruszenia. Już wcześniej opłakiwałam syna. Robiłam to ponad dwadzieścia lat temu, kiedy opróżnił nasz sejf i zniknął. Nie można opłakiwać kogoś dwa razy.

„Zanim umarł” – kontynuowała Sophia, nie patrząc mi w oczy – „w szpitalu… powiedział mi różne rzeczy”.

Mój głos zabrzmiał głośniej, niż zamierzałem.

„Jakie rzeczy? O tobie? O tym, co się stało? Dlaczego odszedł?”

„Stało się tak, że opróżnił nasz sejf i zniknął.”

Wzdrygnęła się, ale nie odwróciła wzroku. Zamiast tego sięgnęła do plecaka i wyciągnęła mały srebrny kluczyk, który położyła na stole między nami, obok mojego kalkulatora i czerwonego długopisu. Był to standardowy kluczyk do schowka. Z boku wytłoczono numer 247.

„Kazał mi obiecać, że cię znajdę” – powiedziała cicho. „Żebym ci to dała”.

Wpatrywałem się w klucz leżący na kuchennym stole – mały, srebrny i zwyczajny.

„Jest tam magazyn” – powiedziała Sophia. „Tu, w San Diego. Powiedział: »Wszystko tam jest«”.

„Wszystko? Co zabrał? Dlaczego właściwie odszedł? Wszystko?”

Podniosłam klucz. Był zimny w mojej dłoni, lżejszy, niż się spodziewałam. Nie widziałam mojego syna od ponad dwóch dekad. Nie słyszałam jego głosu. Nie wiedziałam, czy żyje, czy nie, czy w ogóle o mnie myślał. Teraz nie żyje, a ta dziewczyna siedzi w mojej kuchni, ta dziewczyna z oczami mojego męża i nazwiskiem mojego syna, kryje w sobie odpowiedzi, których przestałam szukać lata temu.

„Chciał, żebyś poznała prawdę” – powiedziała cicho Sophia. „Powiedział, że na tyle zasługujesz”.

Obróciłem klucz w palcach. Metal lekko się nagrzał pod wpływem ciepła skóry.

Prawda.

Po tym wszystkim nie byłam pewna, czy w ogóle chcę znać prawdę. Prawda nie przywróci Antonia, nie zwróci mi lat pracy na trzech etatach, jedzenia ramenu i prania ubrań w wannie, kiedy pralnia była za droga.

Ale moja wnuczka siedziała naprzeciwko mnie i czekała, aż coś powiem.

Zacisnąłem pięść na kluczu.

„Gdzie jest ten schowek?”

Sophia wyciągnęła telefon i pokazała mi adres.

„To jakieś piętnaście minut stąd, przy Marina Boulevard.”

Skinęłam głową, ale tak naprawdę tego nie przetworzyłam. Moje myśli powędrowały gdzie indziej. Z powrotem do tej wiosny, kiedy pierwszy raz opróżniono sejf. Kiedy zrozumiałam, jak smakuje zdrada.

Miałem wtedy czterdzieści dwa lata. Antonio miał sześćdziesiąt dwa. Nadal silny, nadal pracował sześć dni w tygodniu. Byliśmy właścicielami La Cocina de Antonio, małej meksykańskiej restauracji na University Avenue. Dwadzieścia stolików, zawsze zajętych. Zapach carnitas i świeżych tortilli unosił się w powietrzu od otwarcia do zamknięcia.

Zbudowaliśmy to miejsce od zera. Osiemnaście lat siedmiodniowych tygodni pracy, poparzonych rąk i nauki uśmiechania się do klientów, nawet gdy mieliśmy ochotę się załamać. Antonio zajmował się gotowaniem. Ja zajmowałam się obsługą klienta i księgowością. Nasz syn Daniel też tam pracował. Pracował odkąd skończył liceum. Miał dwadzieścia dwa lata, był dobry w kontaktach z klientami, punktualny i nigdy nie narzekał na długie godziny pracy.

Byliśmy rodziną. Tak przynajmniej myślałem.

Antonio trzymał gotówkę w sejfie w zapleczu. To był stary nawyk z czasów dorastania w biedzie w Guadalajarze. Jego rodzina straciła oszczędności, gdy bank upadł, gdy był dzieckiem. Od tamtej pory nigdy im nie ufał.

„To widzę” – mawiał, klepiąc sejf. „Tego mogę dotknąć”.

Kłóciłem się z nim o to. Mówiłem mu, że banki są teraz bezpieczniejsze, że trzymanie takiej gotówki jest niebezpieczne. Ale był uparty. Co tydzień pobierał trochę więcej z kasy i dokładał do sejfu. Pięćdziesiąt dolarów tu, sto tam. Przez piętnaście lat to się uzbierało. Dwieście pięćdziesiąt tysięcy dolarów ułożone w opisanych kopertach, a staranny charakter pisma Antonia zaznaczał, na co przeznaczona jest każda koperta: płatności dla dostawców, listy płac, fundusz awaryjny i największa koperta, ta, którą co miesiąc dokładaliśmy do funduszu budowlanego.

Wynajmowaliśmy lokal na restaurację przez wszystkie te lata. Właściciel obiecał nam go sprzedać, jak tylko uzbieramy wystarczająco dużo. W końcu byliśmy blisko.

Antonio nauczył Daniela tej kombinacji, kiedy skończył dwadzieścia jeden lat. Pamiętam, jak to robił, zawołał Daniela do biura i zapisał cyfry na skrawku papieru.

„Na wypadek, gdyby coś mi się stało” – powiedział. „Musisz móc zaopiekować się swoją matką”.

Daniel skinął głową, poważnie, zapamiętując liczby, a następnie wyrzucił kartkę, tak jak kazał mu ojciec.

Ten poranek zaczął się normalnie. Antonio poszedł wcześnie do biura, żeby odebrać gotówkę dla naszych dostawców. Czekała nas duża dostawa. Byłem w kuchni, przygotowując warzywa, a radio puszczało muzykę norteño, już ciepłe, mimo że mieliśmy otworzyć dopiero za dwie godziny.

Wtedy usłyszałem, jak coś głośno upadło z tylnego biura.

Znalazłem go na podłodze. Twarz miał szarą, wykrzywioną, jedną ręką trzymał się piersi. Za nim drzwi sejfu były otwarte, zupełnie puste.

Niewiele pamiętam z tego, co wydarzyło się później – dzwonienie pod numer 911, trzymanie go za rękę, ratownicy medyczni wkładali go do karetki. Poczekalnia w szpitalu z jarzeniówkami, zapachem środków dezynfekujących i płaczącymi po kątach ludźmi. Trzymali go na maszynach przez trzy dni, oddychając za niego, a jego serce biło tylko dlatego, że im się to udało. Lekarze wciąż powtarzali słowa takie jak „katastrofalne” i „nieodwracalne uszkodzenia”. Później zdałem sobie sprawę, że mnie przygotowywali, mówiąc, że on nie wróci.

Dzwoniłam do Daniela bez przerwy. Za każdym razem poczta głosowa. Drugiego dnia poszłam do jego mieszkania. Właściciel wpuścił mnie po tym, jak wyjaśniłam sprawę Antonia. Wszystko było na swoim miejscu. Jego ubrania w szafie, naczynia w zlewie, niepościelone łóżko, jakby dopiero co wstał, ale Daniela nie było. Jego samochód zniknął z miejsca parkingowego. Wyglądało na to, że wyszedł do pracy i już nie wrócił.

Policja przyjechała do szpitala trzeciego dnia i wypytywała o sejf. Kto znał kombinację? Kiedy ostatnio widziałem Daniela? Ich twarze wyrażały współczucie, ale i świadomość. Tylko trzy osoby znały tę kombinację: Antonio, ja i Daniel.

Antonio zmarł tego popołudnia, nie budząc się. Aparaty wciąż piszczały, a potem nagle przestały, a lekarz mówił coś o czasie zgonu, a ja podpisywałem dokumenty, których nie czytałem.

Pogrzeb był kameralny. Przyszła społeczność restauracyjna. Znaliśmy innych właścicieli firm, ale plotki już się zaczęły. Ludzie wiedzieli o pustym sejfie, o zniknięciu Daniela. Przestali patrzeć mi w oczy. Rozmowy ucichły, gdy podszedłem. Ci, którzy pozostali życzliwi, byli jakoś gorsi. Ich litość ciążyła mi jak ciężar.

Musiałem sprzedać restaurację, żeby pokryć rachunki za leczenie Antonia i koszty pogrzebu. Szybko sprzedałem ją za mniej, niż była warta, komuś, kto w ciągu miesiąca zmienił nazwę. Przeprowadziłem się do taniego mieszkania i zacząłem pracować na trzech etatach: rano sprzątałem hotel, po południu pracowałem w sklepie, a wieczorami zajmowałem się księgowością dla każdego, kto mnie zatrudnił. Powrót na coś w rodzaju stabilnego gruntu zajął mi lata. Lata nocnych zmian, obiadów z ramenem i prania w wannie, kiedy pralnia wydawała się zbyt droga.

Zbudowałem sobie skromne życie, siedziałem z głową w chmurach, przestałem oczekiwać wiele. Gniew powoli narastał, stawał się częścią mojego życia. Budziłem się zły, kładłem się spać zły, nosiłem go ze sobą jak dodatkowy ciężar w piersi.

Mój syn ukradł wszystko i uciekł.

W to właśnie wierzyłem. Wszyscy w to wierzyli.

Głos Sophii przyciągnął mnie z powrotem.

„Czy wszystko w porządku?”

Zamrugałem. Moja kuchnia znów stała się wyraźna. Kawa w kubku wystygła. Klucz wciąż tkwił w mojej dłoni, ogrzewając ją.

„Przez ponad dwadzieścia lat myślałam, że dokładnie wiem, co robi mój syn” – powiedziałam. Mój głos zabrzmiał szorstko. „A teraz mówisz mi, że się myliłam”.

Sophia spojrzała na swoją kawę.

„Nie wiem, czy się myliłeś. Wiem tylko, że w tej historii jest coś więcej. Powiedział mi to przed śmiercią”.

Wstałem, z nogami zesztywniałymi od siedzenia, zaniosłem kubek do zlewu i wylałem zimną kawę do odpływu. Kiedy się odwróciłem, Sophia patrzyła na mnie tymi oczami Antonia.

„Powinniśmy iść” – powiedziałem. „Do schowka. Jeśli jest tam coś, co muszę zobaczyć, to miejmy to już za sobą”.

Skinęła głową i chwyciła plecak. Wziąłem torebkę i klucze, sprawdzając, czy nadal trzymam w dłoni klucz do schowka.

Tak było.

Poszlibyśmy zobaczyć, co zostawił Daniel. Po tym wszystkim w końcu dowiedziałbym się, dlaczego mój syn nas zniszczył.

A przynajmniej tak sobie wmawiałem. Część mnie nie była pewna, czy w ogóle chcę to wiedzieć.

Zatrzymałam się przy drzwiach z ręką na klamce. Sophia czekała za mną z plecakiem, ale nie mogłam się zmusić, żeby przekręcić gałkę. Miałam zamiar wsiąść do samochodu z kimś, kogo nigdy nie spotkałam, z kimś, kto podawał się za moją wnuczkę, i pojechać do przechowalni, żeby obejrzeć to, co zostawił mój zmarły syn.

Odwróciłem się.

“Czekać.”

Sophia spojrzała na mnie niepewnie.

„Zanim pójdziemy” – powiedziałem – „muszę dowiedzieć się o tobie więcej. O nim”.

Powoli skinęła głową. Staliśmy tak przez chwilę w moim wąskim korytarzu. Potem wróciła do kuchennego stołu. Poszedłem za nią. Usiedliśmy z powrotem na tych samych krzesłach, z których właśnie wstaliśmy.

„Opowiedz mi o sobie” – poprosiłem. „Opowiedz mi o Danielu”.

Sophia położyła plecak na podłodze i oparła dłonie na stole.

„Dorastałam w Tijuanie” – powiedziała. „Tylko ja i on. Małe mieszkanie niedaleko Zona Río”.

„Twoja matka?”

„Odeszła, kiedy miałam trzy lata. Wróciła do rodziny gdzieś w Sinaloa. Nie pamiętam jej zbyt dobrze”.

Tylko oni dwoje, jak ja sam. Ale przynajmniej miała ojca.

„Jaki on był?”

Pytanie zabrzmiało bardziej szorstko, niż zamierzałem. Sophia spojrzała na swoje dłonie.

„Smutny. Zawsze był smutny. Ale był, wiesz? Każdego ranka robił śniadanie przed pracą. Każdego wieczoru pomagał mi w odrabianiu lekcji. Przychodził na każde zebranie rodziców z nauczycielami, na każde szkolne wydarzenie. Nawet kiedy był wyczerpany po pracy”.

„Co on zrobił?”

„Budownictwo. Głównie budynki komercyjne. Wracał do domu cały w kurzu, z poobijanymi rękami, ale nigdy nie opuścił ani jednego dnia, chyba że był naprawdę chory”.

Próbowałem wyobrazić sobie mojego syna jako robotnika budowlanego. Dwudziestodwuletniego, kiedy odszedł, silnego i młodego. Czterdziestosiedmioletniego, kiedy zmarł, przez te wszystkie lata, pracując rękami, samotnie wychowując córkę.

„Czy on kiedykolwiek o nas mówił?” – zapytałem. „O mnie i swoim ojcu?”

Sophia skinęła głową.

„Niezbyt często, ale czasami opowiadał mi historie o restauracji. O tym, jak nauczył się gotować od taty. O tym, jak prowadziłeś księgi rachunkowe i jak zawsze mogłeś znaleźć błąd, patrząc tylko na liczby”.

Coś ścisnęło mnie w piersi. Pamiętał te rzeczy.

„Kiedy byłam mała, może z dziesięć lat” – ciągnęła Sophia – „pokazał mi zdjęcie z portfela. Kobieta stojąca przed restauracją, uśmiechnięta. Powiedział: »To twoja babcia, Rosa«. To wszystko. Tylko twoje imię. Nigdy nie wyjaśnił, dlaczego nic o tobie nie wiedziałam”.

„Nie?” zapytałem.

„Po prostu milczał. Zmieniał temat. Nauczyłem się nie pytać.”

Siedzieliśmy chwilę w milczeniu. Przyglądałem się tej dziewczynie, która miała oczy Antonia, linię szczęki Daniela i jakieś echo mnie, którego nie potrafiłem zidentyfikować.

„Co ci powiedział?” – zapytałem. „Zanim umarł. W szpitalu.”

Twarz Sophii się napięła.

„Zachorował w zeszłym roku. Rak trzustki, czwarte stadium. Lekarz powiedział, że sześć miesięcy. Przeżył jedenaście. Jedenaście miesięcy umierania”.

Zastanawiałam się, czy się bał, czy coś go bolało, czy pomyślał o tym, żeby do mnie zadzwonić.

„Pracował prawie do samego końca” – kontynuowała Sophia. „Nie chciał przestać. Mówił, że ma coś do skończenia. Ostatni tydzień spędził w szpitalu. Podali mu tyle morfiny, że ledwo wiedział, gdzie jest. Ale pewnej nocy, około drugiej w nocy, obudził się przytomny. Złapał mnie za rękę tak mocno, że aż zabolało”.

Głos Sophii stał się cichszy.

„Powiedział: »Muszę ci coś powiedzieć, zanim sam przestanę być w stanie«. I opowiedział mi o tobie, o San Diego, o schowku z kluczem, który trzymał ukryty. Kazał mi zapamiętać adres. Kazał mi obiecać, że cię znajdę”.

„Czy powiedział ci, dlaczego odszedł?”

– Niezupełnie. Po prostu coś się stało, że musiał odejść. Że nosił to w sobie przez te wszystkie lata i potrzebował, żebyś poznał prawdę.

„Prawdę” – powiedziałam beznamiętnie. „Miał ponad dwadzieścia lat, żeby mi powiedzieć prawdę. Powiedział, że nie może? Powiedział, że się wstydzi?”

Słowo „wstyd” nie pasowało. Wstyd. Powinien się wstydzić. Opróżnił nasz sejf i zniknął. Jego ojciec umarł, myśląc, że zdradził go własny syn.

Sophia wzdrygnęła się, ale wytrzymała moje spojrzenie.

„On też umarł, wiedząc o tym” – powiedziała. „Wiedząc, co to zrobiło z jego ojcem. Myślę, że to częściowo go zabiło. Może zabił go rak. Ale nosił w sobie tyle poczucia winy. To było jak obserwowanie kogoś, kto powoli tonie”.

Odwróciłam wzrok, spojrzałam przez okno kuchenne na budynek mieszkalny po drugiej stronie ulicy. Próbowałam poczuć coś innego niż złość. Nie udało mi się.

„Jak się tu dostałeś?” – zapytałem, zmieniając temat. „Z Tijuanie”.

„Autobusem do granicy. Przeszłam pieszo. Kolejny autobus z San Ysidro”. Zrobiła pauzę. „W sumie zajęło to jakieś pięć godzin”.

„Gdzie mieszkasz?”

„Hostel w centrum. Tani.”

Przyglądałem się jej znoszonej kurtce, postrzępionemu plecakowi, zmęczeniu, które czuła na ramionach. Spędziła pięć godzin w autobusach, żeby dostarczyć mi klucz od ojca, który właśnie zmarł.

Podjąłem decyzję zanim zdążyłem ją przemyśleć.

„Możesz tu dziś zostać. Kanapa się rozkłada.”

Jej oczy się rozszerzyły.

„Nie musisz tego robić.”

„Wiem, że nie. Ale przebyliście całą tę drogę”. Zawahałam się, ale dokończyłam. „A wy jesteście rodziną, czy mi się to podoba, czy nie”.

Coś zmieniło się w jej wyrazie twarzy. Może ulga, a może wdzięczność.

„Dziękuję” – powiedziała cicho.

Wstałam i podniosłam torebkę, którą położyłam na blacie.

„Chodźmy do schowka. Jeśli jest tam coś, co muszę zobaczyć, powinniśmy to zrobić.”

Sophia chwyciła plecak i poszła za mną do drzwi. Tym razem się nie wahałem. Przekręciłem klamkę, wyszedłem na korytarz i zamknąłem za nami drzwi.

Mój samochód stał na parkingu. Starzejąca się Honda, która spalała olej i wydawała niepokojące dźwięki, gdy skręcałem w lewo. Sophia bez komentarza usiadła na miejscu pasażera. Odpaliłem silnik i wyszukałem adres w telefonie.

Piętnaście minut, mówiła mapa. Piętnaście minut do tego, co Daniel zostawił.

Sophia milczała, gdy jechałem, patrząc przez okno na miasto, którego prawdopodobnie nigdy nie widziała z tej perspektywy. Skupiłem się na drodze, na tym, jak znajome ulice stawały się obce, gdy zmierzaliśmy w stronę strefy przemysłowej w pobliżu Marina Boulevard.

Magazyn pojawił się po naszej prawej stronie. Ogrodzenie z siatki, pomarańczowe drzwi ustawione w długich rzędach, miejsce, w którym ludzie trzymają rzeczy, na które nie mają miejsca albo o których chcą zapomnieć. Wjechałem na parking i zgasiłem silnik. Kluczyk był w kieszeni, mały i ciężki.

Sophia spojrzała na mnie.

“Gotowy?”

Nie byłem, ale i tak skinąłem głową.

Wysiedliśmy z samochodu i poszliśmy w stronę biura. Kierownik ledwo podniósł wzrok, gdy weszliśmy. Przesunął po ladzie podkładkę z długopisem przymocowanym łańcuszkiem. Złożyłem podpis. Sophia złożyła swój podpis pod spodem. Podał mi małą mapę ośrodka, z zaznaczoną czerwonym markerem jednostką 247.

„W tylnym rogu” – powiedział, już zerkając na telefon. „Zablokuj go, jak skończysz”.

Wyszliśmy na zewnątrz, w upał. Przed nami ciągnęły się rzędy pomarańczowych drzwi, identycznych i ponumerowanych. Słońce odbijało się od metalu, sprawiając, że wszystko migotało. Sophia szła obok mnie w milczeniu. Oboje podążaliśmy ścieżką między mieszkaniami.

Jednostka 247 znajdowała się na samym końcu, wciśnięta w kąt, jakby się chowała. Zatrzymałem się przed nią z kluczem w dłoni. Dłoń mi się pociła. Metal był śliski.

„Wszystko w porządku?” zapytała Sophia.

Nie byłem, ale skinąłem głową i wsunąłem klucz do zamka. Zatrzasnął się. Podniosłem drzwi. Metal zgrzytnął na szynach, a dźwięk odbił się echem od betonu. Drzwi uniosły się i otworzyły, ukazując ciemność w środku.

Wszedłem do mieszkania. Było małe, może dwa i pół metra. Jedynym źródłem światła było słabe światło z korytarza za nami. W powietrzu unosiły się drobinki kurzu. W pomieszczeniu unosił się zapach tektury, metalu i czasu.

Przy tylnej ścianie stał ciemnozielony sejf, średniej wielkości, dokładnie taki sam, jaki Antonio trzymał w biurze restauracji.

Przestałem się ruszać. Nie mogłem oddychać.

„Czy to?” zaczęła Sophia.

„Ten sam rodzaj” – powiedziałem. Mój głos zabrzmiał dziwnie. „Ten sam, który opróżnił”.

Ironia losu uderzyła mnie jak grom z jasnego nieba. Ukradł z sejfu, trzymał wszystko w innym. Przez te wszystkie lata.

Do góry przyklejona była kartka papieru. Podszedłem bliżej. Cyfry napisane ręką Daniela: 071578. Jego urodziny, 15 lipca 1978. Cyfry, które rozpoznałbym wszędzie.

Sięgnąłem do pokrętła. Ręce mi się trzęsły, ale musiałem to zrobić sam. W prawo do 07. W lewo, obok 0, do 15. W prawo do 78. Klamka puściła. Drzwi otworzyły się z tym znajomym metalicznym jękiem, którego nie słyszałem od dekad.

W środku znajdowały się stosy banknotów, spięte gumkami recepturkami, posegregowane według nominałów. Każdy stos miał papierową opaskę z rokiem napisanym czarnym markerem. Pierwsze kilka pochodziło tuż po jego odejściu. Potem przemierzały kolejne lata: początek XXI wieku, lata dziesiąte, dwudzieste. Najnowszy stos oznaczono zaledwie kilka miesięcy temu.

„Pomóż mi” – powiedziałem do Sophii. Mój głos też się teraz trząsł.

Razem wyciągnęliśmy stosy i położyliśmy je na betonowej podłodze. Żadne z nas się nie odezwało, słychać było tylko szelest papieru i trzask gumek recepturek, gdy je układaliśmy. Pięćdziesiątki w jednej stercie, setki w drugiej, dwudziestki ułożone równo.

„Licz ze mną” – powiedziałem.

Sophia wyciągnęła telefon i włączyła kalkulator. Liczyłem na głos. Liczyła stosik za stosikiem.

„Trzysta pięćdziesiąt sześć tysięcy” – powiedziała w końcu.

Usiadłem na betonowej podłodze. Banknoty otaczały mnie niczym dowody. Więcej niż zabrał, więcej niż dwieście pięćdziesiąt tysięcy, które były w sejfie Antonia. Dokładał do tego, oszczędzał więcej. Rok po roku, dorzucał więcej.

„Odpłacił” – powiedziałem. Słowa zabrzmiały łamiącym się głosem. „Co do grosza, a nawet więcej”.

Zaczęłam płakać. Nie płakałam od lat. Nie tak, jak teraz. Ale nie mogłam tego powstrzymać. Gorące łzy, gniew i dezorientacja, i coś jeszcze, czego nie potrafiłam nazwać.

Sophia usiadła obok mnie na betonie. Nie dotknęła mnie, po prostu siedziała i czekała.

Kiedy odzyskałem oddech, spojrzałem z powrotem na sejf. W środku było więcej. Trzy kartonowe pudła ułożone za miejscem, gdzie wcześniej były pieniądze.

„Pomóż mi z tym” – powiedziałem.