Mój syn siedział tam, uśmiechając się, jakby właśnie wygrał na loterii, podczas gdy prawnik czytał testament mojej byłej żony opiewający na dwadzieścia osiem milionów dolarów. Spojrzał na mnie z politowaniem. „Nie dostaniesz ani centa, tato” – wyszeptał wystarczająco głośno, żeby wszyscy usłyszeli. „Ani dziesięciocentówki. Wracaj do wynajętego mieszkania”. Ale nie miał pojęcia, kto tu tak naprawdę rządzi. Potem prawnik przeczytał jeszcze jedną linijkę i jego uśmiech zniknął.

Mój syn siedział tam, uśmiechając się, jakby właśnie wygrał na loterii, podczas gdy prawnik czytał testament mojej byłej żony opiewający na dwadzieścia osiem milionów dolarów. Spojrzał na mnie z politowaniem. „Nie dostaniesz ani centa, tato” – wyszeptał wystarczająco głośno, żeby wszyscy usłyszeli. „Ani dziesięciocentówki. Wracaj do wynajętego mieszkania”. Ale nie miał pojęcia, kto tak naprawdę tu rządzi. Potem prawnik przeczytał jeszcze jedną linijkę i jego uśmiech zniknął.

Deszcz na cmentarzu był zimny, ale nie tak zimny, jak spojrzenie mojego syna Brandona, kiedy próbowałem podejść do trumny. Cmentarz znajdował się na wzgórzu za Seattle, z widokiem na szarą wodę i ciemniejsze chmury. Catherine zawsze uwielbiała ten widok.

Zajął przede mną miejsce, blokując mi drogę do pierwszego rzędu.

„Pierwszy rząd jest dla rodziny, Thomasie” – powiedział.

Nie nazywał mnie tatą.
Nie nazywał mnie tatą od pięciu lat – odkąd uznał, że emerytowany inżynier mieszkający w małym mieszkaniu w Portland nie dorównuje jego wizerunkowi początkującego dyrektora marketingu z luksusowym samochodem w leasingu i apartamentem, na który ledwo go stać.

Wskazał dłonią w rękawiczce tyły zgromadzonych żałobników, mijając wspólników w szytych na miarę płaszczach, dalekich kuzynów, ludzi, którzy znali Catherine tylko ze względu na pieniądze.

„Możesz stanąć tam z tyłu, przy bramie” – powiedział Brandon. „Postaraj się nas nie zawstydzić. Tiffany transmituje to na żywo dla swoich obserwatorów”.

Spojrzałem na Tiffany, moją synową.

Stała przy grobie, trzymając w jednej ręce czarny, koronkowy parasol, a w drugiej telefon. Skierowała twarz w stronę światła, z lekko uniesioną brodą, pozując przy otwartym grobie mojej byłej żony, sprawdzając kąty i upewniając się, że jej wodoodporny tusz do rzęs wygląda idealnie tragicznie dla tysięcy widzów na jej kanale.

Nie kłóciłem się. Nie robiłem sceny.

Skinąłem głową i poszedłem na tył cmentarza, pod szerokie gałęzie starego dębu, obserwując, jak chowają kobietę, którą kochałem przez czterdzieści lat.

Rozstaliśmy się z Catherine dziesięć lat temu, ale nie dlatego, że przestaliśmy się kochać. To była kwestia interesów. Strategiczny ruch, mający na celu ochronę jej majątku przed pozwem, który groził zatopieniem jej imperium nieruchomości na całym Zachodnim Wybrzeżu.

Pozostawaliśmy w rozwodzie na papierze, bo tak było bezpieczniej. Mieszkaliśmy osobno, bo to pozwalało zachować pozory. Ale w każdą niedzielę przejeżdżała przez miasto skromnym SUV-em i przychodziła do mojego małego mieszkania na kawę. Każdą ważną decyzję, którą podejmowała, najpierw omijała mnie.

Brandon o tym nie wiedział.