Mój syn siedział tam, uśmiechając się, jakby właśnie wygrał na loterii, podczas gdy prawnik czytał testament mojej byłej żony opiewający na dwadzieścia osiem milionów dolarów. Spojrzał na mnie z politowaniem. „Nie dostaniesz ani centa, tato” – wyszeptał wystarczająco głośno, żeby wszyscy usłyszeli. „Ani dziesięciocentówki. Wracaj do wynajętego mieszkania”. Ale nie miał pojęcia, kto tu tak naprawdę rządzi. Potem prawnik przeczytał jeszcze jedną linijkę i jego uśmiech zniknął.

Myślałem o liście liczb, które zapamiętałem.

Dwadzieścia osiem milionów. Tyle wynosiła całkowita wartość majątku Catherine.

Ale były inne liczby, o których mój syn nie wiedział.

2,4 miliona — dług Brandona z tytułu hazardu w trzech różnych kasynach w Las Vegas i Atlantic City.

450 000 — kwota środków na karcie kredytowej Tiffany, które zebrała, kupując torebki, buty i starannie dobrane „treści lifestylowe” dla swoich fanów w Los Angeles i Miami.

A 100 — to była granica IQ, której żadnemu z nich nie udało się osiągnąć.

Myśleli, że są drapieżnikami.

Nie zdawali sobie sprawy, że są termitami, które podgryzają fundament, który lada moment miał się na nich zawalić.

Następnego ranka przybyłem do kancelarii Prescott & Associates, szklano-stalowego wieżowca z widokiem na centrum Seattle. Miałem na sobie swój najlepszy garnitur. Miał piętnaście lat, był trochę za ciasny w ramionach i lekko przetarty przy mankietach. Chciałem wyglądać dokładnie tak, jak oczekiwali zdesperowany, pogrążony w żałobie były mąż.

Recepcjonistka nie chciała mnie wpuścić.

„Imię?” zapytała, nie odrywając wzroku od ekranu.

„Thomas Blackwood.”

Sprawdziła swoją listę.

„Nie widzę cię na liście VIP-ów na odczyt w posiadłości Blackwood.”

„Nie jestem VIP-em” – powiedziałem. „Jestem ojcem”.

Westchnęła i podniosła słuchawkę. Chwilę później wyszedł sam pan Prescott.

Prescott był rekinem w trzyczęściowym garniturze. Był prawnikiem Catherine od trzydziestu lat. Wiedział, gdzie pochowano wszystkie ciała, bo pomagał nam kopać doły – metaforycznie, oczywiście.

„Wpuść go” – powiedział Prescott.

Wszedłem do sali konferencyjnej. Była ogromna – długi mahoniowy stół, przy którym mogło usiąść dwadzieścia osób, okna z widokiem na zatokę Elliott, amerykańska flaga w rogu, oprawione w ramki certyfikaty z Harvardu i Columbii na ścianach.

Na samym końcu siedzieli już Brandon i Tiffany.

Wyglądali, jakby byli na imprezie.

Brandon trzymał w dłoni szklankę szkockiej. Była dziesiąta rano. Tiffany przeglądała telefon, z nogami opartymi o krzesło obok, zwisającymi szpilkami.

Gdy wszedłem, Brandon jęknął.

„Mówiłem ci, żebyś nie przychodził, tato” – powiedział. „Jezu, czy ty nie masz godności? Jesteś jak szop grzebiący w śmieciach”.

Wyciągnąłem z kąta metalowe składane krzesło i usiadłem przy drzwiach, z dala od nich.

„Chciałem tylko usłyszeć, czego ona chciała” – powiedziałem cicho.

„Chciała, żebyś odszedł” – warknęła Tiffany. „Dlatego się z tobą rozwiodła. Boże, to żałosne. Możemy się pospieszyć? W południe przyjdzie do nas agent nieruchomości, żeby obejrzeć rezydencję”.

Pan Prescott usiadł na czele stołu. Położył przed sobą gruby skórzany segregator, poprawił okulary, spojrzał na Brandona, potem na Tiffany, a na końcu na mnie.

Jego twarz była kamienna.

„Jesteśmy tu, aby przeczytać ostatnią wolę i testament Catherine Blackwood” – zaczął Prescott.

Pominął uprzejmości i od razu przeszedł do meritum.

„Majątek składa się z głównej rezydencji przy Highland Drive 55, wycenionej na 4,5 miliona dolarów; nieruchomości wakacyjnej w Aspen w Kolorado, wycenionej na 3,2 miliona dolarów; kolekcji zabytkowych samochodów wycenionej na 1,8 miliona dolarów; oraz aktywów płynnych, akcji i obligacji o łącznej wartości około 18,5 miliona dolarów. Całkowita wartość majątku szacowana jest na 28 milionów dolarów”.

Brandon gwizdnął. Stuknął szklanką o butelkę z wodą Tiffany.

„Dwadzieścia osiem dużych, kochanie” – wyszeptał. „Kupujemy jacht”.

Oczy Tiffany były szeroko otwarte. Prawie wibrowała. Wyobrażałem sobie, jak w myślach wydaje już te pieniądze – prywatny odrzutowiec, Bel Air, współpraca z markami.

Prescott odchrząknął i zaczął czytać testament.

„Mojemu byłemu mężowi, Thomasowi Blackwoodowi” – ​​przeczytał – „nie zostawiam nic”.

Brandon uderzył ręką w stół.

„Bum!” krzyknął. „Słyszałeś, staruszku? Nic. Zero. To jest na piśmie.”

Tiffany roześmiała się — wysokim, piskliwym śmiechem.

„Zmarnowałeś taksówkę, żeby tu dotrzeć, Tom. Powinieneś był mnie posłuchać.”

Siedziałem nieruchomo. Złożyłem ręce na kolanach i pozwoliłem, by ramiona opadły.

Prescott poczekał, aż skończą świętować. Potem przewrócił stronę. W cichym pomieszczeniu rozległ się głośny dźwięk przewracanego papieru.

„Jednak” – kontynuował Prescott, lekko podnosząc głos.

Brandon zamarł. Szklanka szkockiej zatrzymała się w połowie drogi do jego ust.

„Ale?” powtórzył.

„Jednakże” – powiedział Prescott – „wszystkie aktywa – w tym wszystkie nieruchomości, pojazdy i konta gotówkowe – zostaną natychmiast przekazane na rzecz Catherine Blackwood Protective Trust”.

„Zaufanie?” Brandon wstał. „Jakie zaufanie? Nie rozmawialiśmy o zaufaniu. Jestem wykonawcą testamentu. Jestem synem.”

„Proszę usiąść, panie Blackwood” – powiedział Prescott. Jego głos zadrżał jak bicz.

Brandon usiadł powoli.

„Fundusz powierniczy” – przeczytał Prescott – „został ustanowiony, aby zapewnić trwałość majątku. Beneficjentem funduszu powierniczego jest Brandon Blackwood”.

Brandon się odprężył. Opadł z powrotem na krzesło.

„Dobra. Dobra. Na chwilę mnie wystraszyłeś. Więc to jest w powiernictwie. Nieważne. Po prostu przepisz czek na mnie. Jak mogę uzyskać do niego dostęp?”

„Nie zrobisz tego” – powiedział Prescott.

“Przepraszam?”

„Nie ma pan dostępu do trustu, panie Blackwood. Trust jest podmiotem dyskrecjonalnym. Oznacza to, że aktywa są kontrolowane przez powiernika. Beneficjent – ​​czyli pan – nie ma bezpośredniego dostępu do kapitału. Nie może pan sprzedać nieruchomości. Nie może pan wypłacić gotówki. Nie może pan wykorzystać aktywów na pożyczki. Otrzymuje pan to, co powiernik postanowi panu przyznać.”

Twarz Brandona zrobiła się czerwona.

„Kto jest powiernikiem?” – zapytał. „Czy to ty, Prescott? Bo jeśli tak, to jesteś zwolniony. Zatrudnię własnych prawników. Rozwiążemy to w tydzień”.

„To nie ja” – powiedział Prescott.

„A więc kto?” – wrzasnęła Tiffany. „Kto kontroluje nasze pieniądze?”

Prescott zamknął segregator. Zdjął okulary i wskazał palcem na tył sali – na składane krzesło, na mnie.

„Jedynym powiernikiem posiadającym absolutną i ostateczną władzę nad każdym groszem” – powiedział – „jest Thomas Blackwood”.

W pokoju panowała absolutna cisza. Miałem wrażenie, jakby całe powietrze zostało wyssane.

Brandon powoli odwrócił głowę. Spojrzał na mnie, jakby próbował rozwiązać równanie fizyczne napisane w obcym języku.

„On?” wyszeptał. „Mój tata? Ten facet, który wycina kupony na karmę dla kotów?”

„Zgadza się” – powiedział Prescott. „Twój ojciec kontroluje dom, w którym mieszkasz. Kontroluje samochody, którymi jeździsz. Kontroluje konta bankowe. Jeśli chcesz gumę do żucia, panie Blackwood, musisz poprosić ojca o pozwolenie na jej zakup”.

„Nie!” krzyknęła Tiffany. Podskoczyła. „To żart. To chory żart. To nieudacznik. To nikim spłukany. Catherine go nienawidziła”.

„Najwyraźniej nie” – powiedziałem.

Wstałem, odsunąłem składane krzesło i wyprostowałem się na całą wysokość. Rozpiąłem wystrzępioną marynarkę i zapiąłem ją porządnie. Potem podszedłem do stołu.

Brandon patrzył, jak idę. Wyglądał na przerażonego.

„Tato” – powiedział. „Tato, posłuchaj. Tylko żartowaliśmy wcześniej, wiesz, prawda? Ta sprawa z eksmisją – to był po prostu stres. Żal. Radzimy sobie z żalem inaczej”.

Zignorowałem go. Minąłem go i podszedłem do szczytu stołu. Prescott wstał i zaproponował mi swoje krzesło.

„Dziękuję, Arthurze” – powiedziałem.