Moja córka została wyrzucona z domu przez męża w środku burzy. „Mamo… on mnie uderzył… powiedział, że skoro jest prezesem, potrzebuje żony „godnej” siebie”. Otarłam jej łzy i zaprowadziłam do środka. Potem wzięłam telefon i zadzwoniłam do mojej powiernicy od lat. „Nagłe zebranie zarządu. Muszę się z kimś skontaktować”. Ten arogancki mężczyzna nie miał pojęcia, co siedemdziesięcioletnia matka może zrobić, gdy jej dziecko płacze pod jej drzwiami.

Burza tej nocy nie była tylko pogodą; była zapowiedzią. Deszcz smagał okna starej wiktoriańskiej posiadłości na obrzeżach miasta, brzmiąc jak garście żwiru rzucane przez rozgniewanego boga. W domu panowała cisza, zakłócana jedynie tykaniem zegara stojącego, który odmierzał czas od trzech pokoleń.

Evelyn , siedemdziesięcioletnia, siedziała w fotelu do czytania. Była kobietą niskiego wzrostu, z siwymi włosami spiętymi w elegancki kok i dłońmi, które mimo wieku, były pewne, gdy podawała herbatę ziołową. Dla świata zewnętrznego była po prostu emerytką, cichą wdową, która dbała o swoje róże i anonimowo przekazywała darowizny do lokalnej biblioteki.

Ciężkie dębowe drzwi wejściowe nie zadzwoniły, lecz zadudniły. Słaby, rozpaczliwy dźwięk, ledwo słyszalny przez wiatr.

Evelyn odstawiła herbatę. Jej instynkt, wyostrzony czterdziestoma latami żeglugi po burzliwych, korporacyjnych wodach przed przejściem na emeryturę, natychmiast się obudził. Nie chodziła; poruszała się z szybkością, która przeczyła jej wiekowi.

Otworzyła ciężkie drzwi. Wiatr wdarł się do korytarza, przynosząc ze sobą przemoczoną do szpiku kości postać, drżącą z zimna.

To była Sarah . Jej córka.

„Mamo…” wyszeptała Sarah. Słowo było złamane, jak odłamek szkła.