Moja rodzina zostawiła mnie na święta — a ja odwołałam rezerwację wakacji za 16 800 dolarów…

O 6:18 rano w domu panowała taka cisza, że ​​słyszałam, jak lodówka chuchała. Żadnych SMS-ów, żadnego pukania do drzwi. Spojrzałam na podjazd i zobaczyłam tylko pusty asfalt. Otworzyłam aplikację śledzącą i obserwowałam siedemnaście małych kropek poruszających się w zgrabnym konwoju. Ewakuacja beze mnie. Wtedy tablet mojej mamy rozświetlił się powiadomieniem z nowego czatu grupowego.

Zespół Slay, bez Jade.

Nazywam się Jade Warren i mając trzydzieści cztery lata, dawno temu pogodziłam się z tym, że cisza to luksus, na który rzadko mogę sobie pozwolić. Ale ta cisza była inna. Była ciężka, gęsta i dusząca.

Była 6:18 rano dwudziestego trzeciego grudnia, dzień, który od czterech miesięcy widniał na czerwono w moim kalendarzu Google. Usiadłam na łóżku, kołdra otulała mnie w pasie. Mój wewnętrzny zegar obudził mnie dokładnie dwie minuty przed dźwiękiem budzika – nawyk zrodzony z lat pracy w wymagających dyscyplinach.

Normalnie dom już by wibrował. Moja mama, Diane, była typem osoby, która wstawała głośno – wierzyła, że ​​trzaskanie drzwiczkami szafek to forma komunikacji. Mój ojciec, Robert, zazwyczaj włączał telewizor w salonie na głośność czterdzieści, łapiąc wczesną prognozę pogody na drogę. Moja młodsza siostra, Marin, biegała po korytarzu, krzycząc o zgubionej ładowarce albo zapodzianym bucie.

Dziś jednak dom ten był grobowcem.

Zwlokłem nogi z łóżka, bosymi stopami dotknąłem drewnianej podłogi. Było zimno. Ogrzewanie było przykręcone, co było dziwne, bo mój ojciec ciągle narzekał, gdy termostat spadał poniżej dwudziestu dwóch stopni.

Wyszłam na korytarz i mocniej zawiązałam jedwabny szlafrok wokół talii.

„Mamo?” zawołałem.

Mój głos brzmiał płasko, ściany natychmiast go pochłaniały.

„Nolan?”

Brak odpowiedzi.