Moja synowa powiedziała, że ​​zaprosiliśmy cię tylko z litości, więc nie zostawaj długo. Uśmiechnąłem się.

„Och, Elellaneno, jesteś taka staroświecka.”

„Och, nie martw się. Odpocznij. Zajmiemy się tym.”

Jakbym była jakąś bezużyteczną staruszką.

Robert nic nie mówił. Tylko uśmiechał się niezręcznie i zmieniał temat. Nigdy mnie nie bronił – ani razu.

Potem zaczęły się wykluczenia.

W pierwsze Boże Narodzenie po ślubie zjedli rodzinny obiad. Dowiedziałem się o tym ze zdjęć w mediach społecznościowych. Byli tam wszyscy – rodzice Diany, jej rodzeństwo, kuzyni – wszyscy wznosili toast przy stole udekorowanym świecami w kolorze kości słoniowej i kryształowymi kieliszkami. Przy stole było dwanaście miejsc. Nie zostałem zaproszony.

Kiedy zapytałam Roberta następnego dnia, powiedział: „To była drobna rzecz, mamo, w ostatniej chwili”.

Kłamstwo. Przy tym stole było miejsce dla dwunastu osób, a wszystko zaplanowali z tygodniowym wyprzedzeniem.

Nadeszły moje sześćdziesiąte czwarte urodziny, a ja nie odebrałem telefonu, ani wiadomości, nic. Cały dzień czekałem przy telefonie jak idiota. O jedenastej w nocy w końcu dostałem SMS-a.

„Przepraszam, mamo. Wyleciało nam z głowy. Wszystkiego najlepszego z okazji urodzin.”

Wyleciało im z głowy. Urodziny kobiety, która poświęciła dla niego całe życie, po prostu wyleciały im z głowy.

Stopniowo znikałem z ich życia. Nie pytali mnie już o zdanie w żadnej sprawie. Kiedy ich odwiedzałem, Diana zawsze miała jakąś wymówkę – ból głowy, pilny telefon, ważne spotkanie. A ja nalegałem jak idiota. Dzwoniłem. Gotowałem ich ulubione amerykańskie dania – indyka, puree ziemniaczane, zapiekanki. Pytałem, czy czegoś potrzebują.

Ale Diana zawsze wszystko odrzucała.

„Jesteśmy na diecie”.

„Już kupiliśmy jedzenie.”

„Lepiej zachowaj to dla siebie.”

Aż nadeszła ta noc – trzydzieste drugie urodziny Roberta.

Przybyłem punktualnie o siódmej wieczorem z własnoręcznie upieczonym tortem czekoladowym, tym, który mój syn uwielbiał od małego. Zadzwoniłem dzwonkiem i czekałem. W środku usłyszałem śmiech. Muzykę. Odgłos brzęku szklanek.

Drzwi się otworzyły i stanęła w nich Diana w szmaragdowozielonej sukience, z idealnym makijażem i włosami spiętymi w elegancki kok. Zmierzyła mnie wzrokiem pełnym irytacji. Już nie starała się tego ukryć.

„Ellanena” – powiedziała z fałszywym uśmiechem.

„Robert mnie zaprosił” – odpowiedziałem zdezorientowany. „Zadzwonił do mnie dziś rano”.

Westchnęła, jakby moja obecność była dla niej ogromnym problemem. Odsunęła się na tyle, żebym mogła zajrzeć do mieszkania. W środku było co najmniej piętnaście osób – przyjaciele, współpracownicy, cała rodzina Diany. Srebrne balony zwisały z sufitu. Stół pełen drogiego jedzenia i butelek wina. Wielka impreza. Starannie zaplanowana uroczystość.

A potem Diana powiedziała słowa, których nigdy nie zapomnę.

„Zapraszamy cię tylko z litości, Elellaneno, więc nie zostawaj długo i staraj się nie przeszkadzać. Każdy tutaj jest ważny i nie chcemy żadnych niedogodności”.

Świat zatrzymał się na sekundę. Poczułam, jak coś we mnie rozpada się na tysiąc kawałków. To nie było moje serce. To było już wiele razy złamane. To było coś innego. To była ostatnia nadzieja, że ​​jeszcze dla kogoś coś znaczę, że jeszcze mam miejsce w życiu mojego syna.

Spojrzałem przez jej ramię, szukając Roberta. Był tam, stał przy stole z kieliszkiem wina w dłoni. Nasze oczy spotkały się na sekundę. Spodziewałem się, że coś powie, obroni mnie, powie żonie, że postępuje zupełnie niewłaściwie. Ale Robert po prostu odwrócił wzrok i kontynuował rozmowę z przyjaciółmi, jakby nic się nie działo.

Wtedy wszystko zrozumiałem.

Wiedział. Zgodził się. Naprawdę byłem dla nich tylko utrapieniem.

Nic nie powiedziałam. Nie zamierzałam dawać im widoku płaczu. Po prostu się uśmiechnęłam – cichym, niemal życzliwym uśmiechem. Patrzyłam, jak Diana marszczy brwi, zdezorientowana moją reakcją. Chyba spodziewała się krzyków albo łez, ale ja już byłam poza tym.

Wyciągnąłem ciasto, które przyniosłem.

„Wszystkiego najlepszego, Robert” – powiedziałem spokojnym głosem.

Przyjęła to z lekceważeniem, jakby to był śmieć. Odwróciłem się i poszedłem w stronę windy, wyprostowany i z wysoko uniesioną głową. Usłyszałem, jak drzwi zamykają się za mną z głuchym hukiem. Śmiech i muzyka trwały dalej, jakby nic się nie stało, jakbym nigdy tam nie był.

W windzie zobaczyłam swoje odbicie w metalowych drzwiach. Sześćdziesięciopięcioletnia kobieta z siwymi włosami spiętymi w prosty kok, ubrana w kremowy sweter, który tak starannie wybrałam tego ranka. Wyglądałam na zmęczoną. Wyglądałam staro. Ale też na rozbudzoną, jakby coś we mnie właśnie się otworzyło po latach snu.

Jechałem do domu w całkowitej ciszy. Ulice rozświetlały te pomarańczowe światła miasta, które zawsze wydawały mi się smutne. Nie włączyłem muzyki. Nie płakałem. Po prostu jechałem na autopilocie, a mój umysł próbował przetworzyć to, co się właśnie wydarzyło.

„Zapraszamy cię tylko z litości.”

Te słowa wciąż i wciąż krążyły mi po głowie niczym porysowana płyta.