Moja teściowa i lekarz nalegali na aborcję mojego „wadliwego” dziecka, zmuszając mnie do położenia się na stole operacyjnym, zakładając, że mój mąż nie żyje. Gdy lekarz uniósł skalpel, drzwi gwałtownie się otworzyły. Mój mąż stał tam w pełnym rynsztunku bojowym i ryknął: „Kto śmie dotknąć mojego dziecka?”.

Doktor Reeves nie spojrzał na mnie. „Biorąc pod uwagę twój stan emocjonalny, twoja teściowa podpisała się jako twój pełnomocnik. Wszystko jest zgodne z prawem”.

„Nie”. Ścisnęło mnie w gardle. „Jestem świadomy. Mówię nie”.

Ale było tak, jakby mnie nie było w tym pokoju. Eleanor wyciągnęła do mnie rękę – chłodno, spokojnie, pewnie. „Jesteś przytłoczona, kochanie. Robię to, czego chciałby Michael”.

„Nie wiesz, czego on może chcieć” – wychrypiałem.

Doktor Reeves podniósł skalpel.

A potem—

Drzwi otworzyły się z hukiem, odbijając się od ściany. Pokój zadrżał. Eleanor jęknęła i zatoczyła się do tyłu. Doktor Reeves zamarł, a metalowy przyrząd błyszczał w jego dłoni.

Tam, w drzwiach, stał Michael.

Mój mąż. Żyje.
Kamizelka pancerna, mundur pokryty pustynnym pyłem, broń taktyczna przewieszona przez ramię. Jego oczy piekły, gdy spoczęły na mnie przywiązanej do stołu.

„Kto śmie dotknąć mojego dziecka?” – ryknął, a siła jego głosu wypełniła każdą sterylną szczelinę w pokoju.

Eleanor złapała się za pierś. „Michael, żyjesz, jak to możliwe?”

Ale on na nią nie spojrzał. Przeszedł przez pokój trzema długimi krokami, zrywając więzy z moich nadgarstków dłońmi drżącymi z wściekłości.

„Claire, jestem tutaj. Mam cię.”

Szlochałam – po części z ulgi, po części z wciąż nieodpartego przerażenia. Jego dłoń objęła mój kark, stabilizując mnie, jakby przywracając do rzeczywistości.

Za nim dr Reeves opuścił skalpel, z pobladłą twarzą. „Kapitanie Hayes, powiedziano mi…”

„Źle ci powiedziano” – warknął Michael. „I jeśli jeszcze raz zbliżysz się do mojej żony, odpowiesz za to”.

Dopiero wtedy zdałem sobie sprawę: koszmar się nie skończył. Dopiero się zaczynał.

Michael wyprowadził mnie z sali operacyjnej, jedną ręką mocno obejmując moje ramiona, a drugą mocno ściskając telefon, gdy kontaktował się z żandarmerią wojskową. Ledwo utrzymywałam równowagę, nogi miałam zdrętwiałe od szoku, a nie od leków. Korytarz pachniał wybielaczem i zimnym metalem. Każdy dźwięk – stukot obcasów, odległe maszyny – wydawał się nienaturalnie ostry, jakby moje zmysły przesadnie korygowały strach, przed którym właśnie uciekłam.

Zatrzymaliśmy się tuż przed wyjściem. Dopiero wtedy w końcu odwrócił się w moją stronę.

„Claire” – powiedział cicho, zachrypniętym od wyczerpania i wściekłości. – „Myślałem, że cię straciłem”.

„To ty miałeś być martwy” – wyszeptałam. Moje palce instynktownie zacisnęły się na jego kamizelce, sprawdzając jej solidność, ciepło, realność. „Powiedzieli mi najgorsze. Pokazali mi raport”.

„Tak. Wiem, co rozsyłali”. Westchnął ciężko. „To była zasadzka. Łączność zawiodła. Zakładali ofiary, zanim potwierdzili. Zostałem przetransportowany z inną jednostką. Jak tylko odzyskałem sygnał i usłyszałem, co się stało…” Zacisnął szczękę. „Wsiadłem do pierwszego transportowca powrotnego”.

Przełknęłam ślinę. „Jak mnie znalazłeś?”

„Nie było cię w domu. Twojego samochodu tam nie było. Eleanor była”. Jego oczy pociemniały. „Wiedziałem, że wpadnie w panikę. Nie sądziłem, że to zrobi”.

Przeszła mnie fala chłodu. „Powiedziała, że ​​działa w twoim imieniu”.

Zamknął na chwilę oczy, a smutek przebił się przez gniew. „Cierpi od śmierci mojego ojca. Kiedy się boi, kurczowo trzyma się kontroli”. Potem jego spojrzenie stwardniało. „Ale to… to przekroczyło pewną granicę”.

Za nami rozległy się kroki – dwóch funkcjonariuszy, z którymi skontaktował się Michael. Profesjonalnie przyjmowali zeznania, a ich krótkie pytania utrwalały atmosferę chwili. Ale kiedy zapytali, czy chcę wnieść oskarżenie, zawahałem się.

Mój głos się załamał. „Ja… ja nie wiem. Ona wciąż jest jego matką”.