Na rodzinnym spotkaniu znalazłam nieprzytomną córkę leżącą na podłodze, a wszyscy się śmiali. Moja siostra zbyła to uśmiechem, mówiąc: „To tylko żart”.

„Nie chciałam” – wyszeptała, gdy wchodziłem. „Przysięgam, Aaron. To było tylko głupie wyzwanie. Wszyscy się śmiali, a Emily… chciała wygrać. Zawsze chciała udowodnić, że nie jest już dzieckiem”.
Ścisnęło mnie w gardle. „Dodałeś jej coś do wody”.
Wzdrygnęła się. „Tylko kilka kropel wódki… Myślałam, że będzie zabawnie. Nie wiedziałam, że tyle wypije. Nie wiedziałam, że to może ją zabić”.
„Wódka?” – warknąłem. „Ta butelka pachniała płynem do czyszczenia”.

Jej wzrok powędrował w moją stronę, a potem odwrócił się. Cisza się przeciągała. Poczułam zimny dreszcz w żołądku. „Claire” – powiedziałam powoli – „co było w tej butelce?”
Zakryła twarz dłońmi. „To nie było moje. Mama to przyniosła. Powiedziała, że ​​to domowy tonik – coś, co robiła na przyjęcia. Myślałam, że to woda smakowa. Nie sprawdziłam”.
Powietrze uleciało mi z płuc. W drzwiach stała mama, blada i drżąca. „Przestań, Claire” – powiedziała ostro. „Dość”.

Ale miałam już dość słuchania. „Przyniosłaś truciznę na przyjęcie? Moja córka o mało nie umarła przez twój… jaki… „domowy tonik”?”

Wyraz twarzy mamy stwardniał. „Nie przekręcaj tego. Nie wiedziałam, że to wypije. Zrobiłam to dla dorosłych, nie dla dzieci”.

„W ogóle nie powinnaś tego robić” – powiedziałam łamiącym się głosem. „Ma szesnaście lat”.

Claire wstała, płacząc jeszcze mocniej. „Proszę, Aaronie. Nie wiedziałam. Nie chciałam, żeby to się stało”.

Przez długi czas nikt się nie odzywał. Jedynym dźwiękiem był szloch Claire i tykanie zegara.

Kiedy w końcu się odwróciłem, żeby wyjść, mama chwyciła mnie za ramię. „Aaron, proszę” – błagała.