Na ulicy pewna kobieta dała mi dziecko i walizkę pełną pieniędzy, a szesnaście lat później dowiedziałem się, że był on spadkobiercą miliardera.

Jeśli ich znajdą, trudno. Ale na razie chłopak potrzebuje dachu nad głową i ciepłego posiłku.

Pakiety załatwiono w trzy tygodnie. Michaił Pietrowicz Berezin, oficjalnie nasz adoptowany syn.
Powiedzieliśmy sąsiadom, że jest siostrzeńcem z miasta; jego rodzice zginęli w wypadku. Ostrożnie gospodarowaliśmy pieniędzmi.

Najpierw kupiliśmy Miszy ubrania; Jego stare rzeczy, choć dobrej jakości, były dla niego za małe. Potem książki, klocki i skuter.

Piotr nalegał na naprawę: dach przeciekał, a piec dymił.

„Dla chłopca” – mruknął, przybijając dachówki. „Żeby się nie przeziębił”.

Misza rósł jak na drożdżach.

W wieku czterech lat znał wszystkie litery; w wieku pięciu lat umiał czytać i odejmować. Nasza nauczycielka, Anna Iwanowna, wykrzyknęła: „Wychowujesz cudowne dziecko! Powinien uczyć się w mieście, w szkole specjalnej”.

Ale my baliśmy się miasta.

A co, jeśli ktoś go rozpozna? Co, jeśli ta kobieta zmieni zdanie i będzie go obserwować?

W wieku siedmiu lat postanowiliśmy, że pójdzie do miejskiego gimnazjum. Zawieźliśmy go; na szczęście mieliśmy wystarczająco dużo na samochód. Nauczyciele bez końca go chwalili:

„Twój syn ma fotograficzną pamięć!” – wykrzyknęła nauczycielka matematyki.

„A jaka dobra wymowa!” dodała nauczycielka angielskiego. „Jak Brytyjka!”

W domu Misza pomagała Piotrowi w warsztacie. Mój mąż zaczynał jako stolarz, robiąc meble na zamówienie. Chłopiec…

Spędzał godziny w samolocie, rzeźbiąc drewniane zwierzęta.

„Tato, dlaczego wszystkie inne dzieci mają babcie, a ja nie?” – zapytał kiedyś podczas kolacji.

Z Piotrem wymieniliśmy spojrzenia. Spodziewaliśmy się tego pytania i przygotowaliśmy się na nie.

Umarli dawno temu, synu. Zanim się urodziłeś.

Poważnie skinął głową i nie zadawał więcej pytań. Ale czasami widziałem, jak zamyślił się, przyglądając się uważnie naszym zdjęciom.

W wieku czternastu lat zdobył pierwsze miejsce w Regionalnej Olimpiadzie Fizycznej.

W wieku szesnastu lat profesorowie z Uniwersytetu Moskiewskiego przyszli go przekonać do zapisania się na kursy przygotowawcze. Mówili: „Genialne dziecko, przyszłość nauki, laureat Nagrody Nobla”.

Ale ja na niego spojrzałem i zobaczyłem tego przestraszonego małego chłopca ze stacji. Przestraszonego, ale pewnego siebie. Zastanawiałem się: czy jego matka jeszcze żyje? Czy go pamięta?

Pieniądze się kurczyły. Na studia, korepetycje, podróże. Kupiliśmy jej też ładne mieszkanie w mieście, żeby mogła mieszkać i studiować. Reszta – około trzech milionów – została wpłacona na konto uniwersyteckie.

„Wiesz” – powiedział Misza w dniu swoich osiemnastych urodzin – „bardzo was kocham. Dziękuję za wszystko”.

Wtedy mocno się uściskaliśmy. Rodzina to rodzina, nawet jeśli wszystko zaczęło się nietypowo.

List dotarł dokładnie rok później. Gruba koperta bez adresu zwrotnego, z odręcznie napisanymi stronami i starym zdjęciem.

„Dla mnie?” – zastanawiał się Misza, patrząc na adres. „Od kogo?”

Długo czytała w milczeniu. Jej twarz się zmieniła: zbladła, a potem zarumieniła. Nie mogłem tego znieść; spojrzałem jej przez ramię.

Drogi Misza,

jeśli ten list do Ciebie dotarł, to znaczy, że mnie już nie ma. Wybacz, że zostawiłem Cię na peronie. Nie miałem wyboru: Twój ojciec zmarł, a jego wspólnicy postanowili przejąć nasz biznes. Nie cofnęliby się przed niczym, nawet… Nie potrafię zapisać, jakie groźby wypowiadali.

Długo obserwowałem stację, wybierając. Ta kobieta wydawała mi się miła: nijaka twarz, zmęczone oczy, obrączka. I miejskie torby, co oznaczało, że jedzie na wieś, gdzie jest ciszej. Twój ojciec, Michaił Andriejewicz Lebiediew, był właścicielem funduszu inwestycyjnego Lebiediew-Kapitał. Kiedy zmarł, starałem się utrzymać firmę, ale wspólnicy twojego ojca rozpoczęli prawdziwą walkę. Procesy sądowe, groźby. Potem powiedzieli: albo zniknę, albo coś ci się stanie. Wybrałem twoje życie. Udałem śmierć i odszedłem.

Przez te wszystkie lata obserwowałem z daleka, zatrudniając ludzi do przesyłania zdjęć i relacji z twoich postępów. Wyrosłeś na wspaniałego człowieka. Twoi przybrani rodzice to święci ludzie, niech Bóg ich błogosławi. Teraz tych ludzi już nie ma; dopadła ich karma. Możesz domagać się tego, co do ciebie należy: 52% udziałów w funduszu, ogromnej sumy pieniędzy. Znajdź prawnika Igora Siemionowicza Krawcowa z kancelarii Krawcow i Partnerzy. On wie wszystko i czeka na ciebie. Wybacz mi, synu. Kochałem cię każdego dnia, każdej godziny naszej rozłąki. Może kiedyś zrozumiesz i mi wybaczysz.

Twoja matka, Elena.

Załączam zdjęcie: młoda kobieta ze smutnym uśmiechem, obejmująca blondyna. Tego samego z peronu. Tylko młodszego i szczęśliwszego.

Misza odłożył papiery. Ręce mu lekko drżały.

„Podejrzewałem” – powiedział cicho. „Zawsze czułem, że coś jest nie tak. Ale staliście się moją rodziną. Prawdziwymi rodzicami”.

„Miszenko…” Poczuł gulę w gardle.

„Co za spadek” – syknął Piotr. „Naprawdę”.

Misza wstał, podszedł do nas i mocno przytulił, jak w dzieciństwie, podczas burzy.
„Wychowaliście mnie. Zaopiekowaliście się mną. Spędziliście ostatnią chwilę. Jeśli coś się wydarzy, podzielimy się tym na trzy części, kropka. Jesteście moją rodziną. Prawdziwą rodziną”.

Półtora miesiąca później prawnik potwierdził, że Michaił Lebiediew rzeczywiście był głównym udziałowcem ogromnego funduszu. Byli partnerzy ojca pozwali go i grozili, ale wszystkie ich roszczenia zostały oddalone.

„Mama miała rację” – powiedział Misza podczas uroczystej kolacji. „Na całej stacji wybrała najlepszych. Którzy nie bali się przyjąć obcego z walizką pełną pieniędzy”.

„Jakiego obcego?” – zaprotestował Piotr. „Naszego!”

I znów się przytuliliśmy. Silna rodzina, stworzona nie przez geny, ale przez miłość i desperacki akt kobiety na peronie o zmierzchu.

„Nie pozwolę, żeby te pieniądze podzielono na trzy części” – przerwał mu adwokat Krawcow, poprawiając okulary. „Michaił Andriejewicz, jesteś pełnoletni, ale te kwoty… Skarb Państwa będzie zainteresowany”.

Siedzieliśmy w jego biurze: Piotr, Misza i ja. Na zewnątrz tętniła życiem moskiewska ulica i nie mogliśmy uwierzyć w to, co się dzieje.

„A moi rodzice?” Misza pochylił się do przodu. „Powinni dostać swoją część”.

„Są opcje” – Krawcow wyciągnął teczkę. „Możesz zmusić ich do finansowania konsultantów z pensją. Albo stopniowo przekazywać udziały. Albo kupować nieruchomości na ich nazwisko”.

„Zróbmy to wszystko naraz” – powiedział Piotr z ironicznym uśmiechem. „Konsultanci, nieruchomości, a udziały później”.

Wróciliśmy do domu w milczeniu, każdy myśląc o swojej firmie. Ja myślałem o tym, jak zmieni się nasze spokojne życie na wsi.

Piotr pomyślał o swoim warsztacie, który teraz można rozbudować. A Mis

Ha… wyjrzał przez okno pociągu, jakby żegnał się z przeszłością.

Pierwsze zmiany zaczęły się miesiąc później. Do wioski przyjechali ludzie w drogich garniturach, przechadzali się po ulicach i fotografowali nasz dom.
„Dziennikarze” – domyśliła się nasza sąsiadka Klawdia. „Zauważyli twoje bogactwo”.

Musieliśmy zatrudnić ochronę. Dwóch krzepkich mężczyzn pilnowało bramy, sprawdzając każdego, kto wjeżdżał. Mieszkańcy wioski na początku się z nas wyśmiewali, ale potem się przyzwyczaili.

„Mamo, może powinniśmy się przeprowadzić?” – zasugerował Misza przy kolacji. „Do miasta, bliżej biura”.

A co z domem? Kury i ogródek warzywny?

Możemy kupić dom na obrzeżach. Z ogrodem.

Piotr w milczeniu szturchał kotleta. Wiedział, że nie chce wyjeżdżać. Jej warsztat był tutaj, miała kontakty z klientami i znajomymi.
„Na razie tu zamieszkajmy” – powiedziałem. „Potem zobaczymy”.

Ale nie mogliśmy żyć w spokoju. Dziennikarze przeskakiwali przez płot, dzwonili jacyś „wspólnicy” z ofertami. I wtedy stało się to, czego się obawialiśmy.

„Michaił Andriejewicz?” Przy bramie stała kobieta po pięćdziesiątce w futrze z norek. „Jestem twoją ciotką, Larisą Siergiejewną”. Siostrą twojego ojca.

Misza zamarł. Przez te wszystkie lata nikt go nie szukał, a nagle jego krewni.

„Nie mam żadnych ciotek” – powiedziała chłodno.

„Chodź!” Kobieta przeszukała torbę i wyciągnęła pożółkłe zdjęcia. „Patrz. To ja z twoim ojcem, jakieś dwadzieścia lat”.

Na zdjęciu rzeczywiście są dwie młode osoby, a mężczyzna przypominał Miszę: te same kości policzkowe, ten sam kształt oczu.

„Czego chcesz?” – zapytał Piotr zza Miszy.

„Co o tym myślisz?” – prychnęła ciotka. „Jestem z tej samej krwi! Szukałam mojego siostrzeńca przez tyle lat i nie mogłam znaleźć spokoju!”

„Szesnaście lat i bezskutecznie” – mruknęłam.

Kobieta uniosła ręce:

Ale Elena wszystkich ich oszukała! Powiedziała, że ​​chłopiec dawno zniknął! Wierzyliśmy, płakaliśmy… Potem przeczytałam w gazetach: pojawił się następca Lebiediewa! Serce mi mówiło: to mój Misza!

Misza odwrócił się w milczeniu i wszedł do domu. Zostaliśmy we troje.

„Idź” – powiedział stanowczo Piotr. „Gdzie byłeś, kiedy dziecko płakało w nocy? Kiedy miał anginę w szpitalu? Kiedy pojechał na olimpiadę?”

„Nie wiedziałam!”

Teraz wiesz. Kiedy przyszły pieniądze. Jak wygodnie!

Ciocia wyjechała, ale wróciła następnego dnia z prawnikiem. Potem pojawili się inni „krewni”: kuzyni, siostrzeńcy. Wszyscy ze zdjęciami, wszyscy z dowodami pokrewieństwa.

„Przeprowadzamy się” – zdecydował Misza po kolejnej wizycie. „Poszukamy domu na strzeżonym osiedlu pod Moskwą. Nie możemy już tu mieszkać”.

Piotr niespodziewanie się zgodził:

Otworzę tam warsztat. W stolicy będzie więcej zamówień.

Przeprowadzka zajęła dwa miesiące. Znaleźliśmy wspaniały dom: trzypiętrowy, hektar ziemi, godzinę drogi od Moskwy. Piotr od razu zajął się budynkiem gospodarczym na warsztat, a ja wybrałam miejsce na szklarnie.
„Kurczaki?” – zapytałam Miszę.

„Jasne, mamo. Co tylko zechcesz”.

Życie w nowym domu było inne. Misza poszedł do biura i zajął się finansami. Okazało się, że ma naturalny talent do inwestowania: z czasem zwiększył kapitalizację o 20 procent.

„Geny” – powiedział Krawcow. „Twój ojciec też był geniuszem finansowym”.

Piotr otworzył fabrykę mebli. Początkowo była mała, zatrudniała około dwudziestu osób. Potem się rozrosło: ekskluzywne, ręcznie robione meble cieszyły się ogromnym popytem. A ja… po prostu urządziłam nasz nowy dom przytulnie. Zasadziłam ogród, krzew róż. Kupiłam ozdobne kury z czubkami. Wieczorami spotykaliśmy się na tarasie, piliśmy herbatę i rozmawialiśmy.

„Wiesz” – powiedział kiedyś Misza – „chcę znaleźć grób mamy. Mojej prawdziwej mamy. Położyć kwiaty i jej podziękować”.

„Zgadza się” – zgodził się Piotr. „Musimy”.

Znaleźliśmy grób w małej wiosce nad jeziorem. Poszliśmy razem. Na szarym kamieniu widniał prosty napis: „Jelena Lebiediewa. Kochająca Matka”.

Misza milczał przez dłuższą chwilę, po czym położył bukiet białych róż.

„Dziękuję” – powiedział cicho. „Za to, że mnie im powierzyliście”.

Wróciliśmy w milczeniu. Krąg się zamknął: chłopak ze stacji stał się tym, kim miał być. Ale nadal był naszym synem.

„Słuchajcie” – powiedział Misza, zwracając się do nas w samolocie. „Załóżmy fundusz? Dla osieroconych dzieci. Żeby każdy miał szansę na rodzinę”.

„Dajmy mu to” – uśmiechnąłem się. „Nazwiemy to „Platformą Nadziei”?”

„Dokładnie!” – wykrzyknął Misza. „A pierwsza wpłata: pieniądze na walizkę. Więc co zostaje?”

Piotr zachichotał:

„Wziąłeś całą walizkę, idioto. Na mieszkanie”.

Potem zapełnimy nową walizkę. I nie tylko jedną.

Tak właśnie teraz żyjemy. Duży dom, prosperujący biznes, fundacja charytatywna. Ale co najważniejsze: nadal jesteśmy rodziną.

Tą samą, która zaczęła się od dziwnego spotkania na peronie.

Czasami myślę: Co by było, gdybym się wtedy bał? Czy nie wziąłbym Miszy? Ale serce podpowiada mi, że wszystko potoczyło się tak, jak miało.

Ta kobieta na peronie nie popełniła błędu w swoim wyborze. I my też nie popełniliśmy błędu, otwierając…

Drzwi do obcego dziecka.

Które stało się najukochańszym dzieckiem na świecie.