Następna EP-ka

Pieniądze spadły na świeżo umytą podłogę.

Spojrzałem najpierw na nią, potem na rachunki. Czekała. Spodziewała się, że schylę się upokorzony, żeby je podnieść. W jej oczach błyszczał wyraźny triumf.

„Co się stało? Nic nie mówisz? To musi być dla ciebie fortuna. W twojej sytuacji powinieneś trzymać się każdej monety.”

Przyjrzała mi się, zatrzymując się na moim niebieskim uniformie roboczym.
„Nie rozumiem, co Diego w tobie widział. Pustkę. Całkowitą pustkę”.

Powoli się wyprostowałem i spojrzałem jej prosto w oczy. Mój wzrok był spokojny, zimny, analityczny: jak spojrzenie entomologa obserwującego odrażającego owada.

— Pomyślę o tym, Doña María Teresa.

Najwyraźniej spodziewała się innej reakcji: łez, błagań, napadu histerii. Ale nie aż tak odległego tonu.

— No, pomyśl tylko — powiedziała z pogardą, odchodząc. — Ale nie zwlekaj. Takie okazje nie zdarzają się codziennie. Zwłaszcza dla kogoś takiego jak ty.

Tej nocy opowiedziałam Diego wszystko. Bez emocji, same fakty: prośbę o kradzież, banknoty na podłodze, obelgi. Zmarszczył brwi, mieszając już zimny obiad na talerzu.

— Ana, znasz moją matkę. Ma skomplikowany charakter. Miała bardzo trudne dzieciństwo, doszła do wszystkiego sama. Nienawidzi biedy i czasami… daje się ponieść emocjom, widząc ją u innych.
— I to daje jej prawo do upokarzania ludzi? Diego, poprosiła mnie, żebym okradł z pracy.
— Nie miałem tego na myśli — potarł czoło. — To jej dziwny sposób na testowanie. Chce się upewnić, że nie jesteś słaba. A te pieniądze… może po prostu chciał ci pomóc, ale nie wiedział, jak zrobić to delikatnie.

Spojrzałam na niego i nie poznałam. Mój Diego, dobry i wrażliwy, powtarzał teraz jadowite słowa. Nie zgadzał się z nią, widziałam to w jego oczach. Ale panicznie bał się konfrontacji z matką.
— Nazwała mnie biednym, Diego.
— Ech, to tylko słowa. Proszę, Ana, spróbuj się do niej zbliżyć, bądź bardziej cierpliwa. To trudna kobieta, potrzebuje uwagi. Uśmiechnij się do niej, porozmawiaj o jej pracy. Zobaczysz, że się zmieni.
Rozmowa nie doszła do niczego. Wybrał pocieszenie zamiast mnie. Nie chciał poznać prawdy, bo ta prawda zniszczyła jego wygodny świat.

Następnego dnia Maria Teresa zaczepiła mnie przy pokoju do sprzątania.
— No i co? Przyniosłeś butelkę?…

Przez kilka sekund stałem przed nią bez ruchu, wciąż trzymając mop w dłoniach. Serce waliło mi jak młotem, a w głowie kłóciły się dwa głosy: jeden wrzeszczał, żebym wyjawił jej całą prawdę, powiedział, kim naprawdę jestem i że budynek należy do mnie; drugi szeptał: jeszcze nie, zaczekaj.

„Nie” – odpowiedziałem spokojnie. „Nic nie przyniosłem”.

Podniosła oczy ku niebu.

„Oczywiście… Już wiedziałem, że nadajesz się tylko do mycia podłóg.”

Pozwoliłem jej odejść, chociaż w moim wnętrzu szalała burza.

Tego wieczoru, w domu, opowiedziałam wszystko mężowi.

„Znowu cię prosiła o kradzież?” – zapytał.

„Tak. I tym razem jeszcze bezczelniej.”

Spuścił wzrok.

„Anno, proszę, nie rób z tego wojny. Wiesz, jaka jest moja matka”. Jest twarda, ale wciąż jest moją matką.