Awokado, często nazywane masłem natury, to wszechstronny i odżywczy owoc, który znalazł szczególne miejsce w kuchniach i sercach na całym świecie. Znane ze swojej kremowej konsystencji i bogatego smaku, awokado jest pełne niezbędnych składników odżywczych i zdrowych tłuszczów. Podczas gdy wiele osób lubi awokado w sałatkach, na tostach lub jako guacamole, istnieje mniej znany, ale równie imponujący sposób na wykorzystanie zalet tego owocu. W tym artykule omówiono sztuczkę, na którą przysięga moja babcia – podgrzewanie awokado w celu uzyskania oleju z awokado – i zagłębiono się w zalety i zastosowania tego płynnego złota.
Tajny trik: podgrzewanie awokado
Moja babcia zawsze była skarbnicą mądrości, jeśli chodzi o tradycyjne i naturalne środki zaradcze. Jedna z jej najbardziej cenionych sztuczek polega na delikatnym podgrzewaniu awokado w celu wydobycia z nich oleju. Poprzez zastosowanie łagodnego ciepła na dojrzałych awokado olej z owocu oddziela się łatwiej, co ułatwia jego zebranie. Ta metoda jest nie tylko skuteczna, ale także zachowuje integralność odżywczą oleju, zapewniając, że wszystkie korzystne związki i przeciwutleniacze pozostają nienaruszone.
Historyczne zastosowanie oleju z awokado
Olej z awokado nie jest współczesnym odkryciem; jego historia sięga starożytnych cywilizacji. Rdzenne grupy w Ameryce Środkowej i Południowej, gdzie rosną drzewa awokado, od dawna wykorzystują olej z awokado ze względu na jego kulinarne i lecznicze właściwości. Cenili olej za jego wyjątkowy smak i korzyści zdrowotne, stosując go w kuchni, jako miejscowe leczenie chorób skóry, a nawet w rytuałach i ceremoniach. Starożytna mądrość otaczająca olej z awokado jest nadal potwierdzana przez współczesną naukę, wzmacniając jego status jako cenionego produktu naturalnego.
Korzyści zdrowotne oleju z awokado
zobacz kontynuację na następnej stronie
Yo Make również polubił
Tytuł: “Klasyk na Twoim Stole: Kotlety Mielone z Ziemniakami Tłuczonymi i Marchewką z Groszkiem w Sosie – Smak, Który Pokochasz!”
Na Dzień Ojca mój syn podarował swojemu teściowi ciężarówkę za 50 000 dolarów. Mnie dał zegarek za 15 dolarów. Tydzień później dzwonił do mnie 47 razy, krzycząc: „Tato, nie rób tego!”. Ale było już za późno na żale.
O szóstej rano moje drzwi wejściowe zaczęły się trząść, jakby ktoś próbował wytrącić mi z zawiasów całe życie. Synowa krzyczała moje imię, jakby dom już do niej należał. Dziesięć minut później mój jedyny syn był na ganku w marynarce i butach roboczych, ściskając młot kowalski i krzycząc: „I tak się dostanę – z drzwiami czy bez”. Nie wiedzieli, że poprzedniej nocy wymieniłam wszystkie zamki w tym nowojorskim domu… i nie byłam już kobietą, którą myśleli, że mogą zrównać z ziemią. Jestem Mary, 68 lat, wdowa i babcia. Trzy miesiące temu otworzyłam te same drzwi, żeby „pomóc im przez kilka tygodni” po tym, jak „stracili mieszkanie”. Gotowałam dla nich, ułożyłam wnuki w tej samej rozgwieżdżonej sypialni, którą mój zmarły mąż kiedyś pomalował dla naszego syna i mówiłam sobie, że to tylko tymczasowe. Potem „tymczasowi” zaczęli wyrzucać moje zasłony, bo były „za stare”, malować ściany, bo mój brzoskwiniowy kolor był „przygnębiający”, chować zdjęcia męża w pudełkach, wrzucać jego kolekcję jazzu do śmieci i po cichu zastępować mój dom salonem wystawowym, który wyglądał jak Tanya. Kiedy protestowałam, byłam „sentymentalna”. Kiedy płakałam nad tym, co wyrzucili, byłam „dramatyczna”. Kiedy wahałam się, czy pozwolić im sprzedać rzadką porcelanę, którą mąż mnie zaskoczył po podróży służbowej do San Francisco – wycenioną na dziesiątki tysięcy dolarów, sprzedaną za ułamek – nagle stałam się „samolubną staruszką, która kochała swoje rzeczy bardziej niż rodzinę”. Potem nadeszła fałszywa panika medyczna. „Specjalista” w prywatnej klinice. Drżący głos o „dziwnym krwawieniu”. 120 000 dolarów, które pospiesznie wyciągnęłam z ziemi, którą mąż kupił na prowincji w Pensylwanii „na wypadek, gdybyśmy kiedyś chcieli mieć własny kawałek ziemi”. Dwa tygodnie później sąsiadka mimochodem wspomniała, że widziała moją synową wychodzącą z kliniki chirurgii plastycznej z nowym nosem i torbami na zakupy. Wtedy ziemia zaczęła się trząść. Ale noc, w której wszystko naprawdę się zawaliło, nadeszła o 2:37 nad ranem, kiedy zeszłam na dół po szklankę wody do tego cichego domu w Riverdale i usłyszałam, jak mój syn na podwórku zgadza się, że „żyłam wystarczająco długo”, że „zasługiwali na ten dom” i że do lata schowają mnie w okazyjnym domu opieki, podczas gdy oni sprzedadzą nieruchomość wartą miliony i zaczną nowe życie. Myśleli, że jestem słaba. Myśleli, że jestem samotna. Myśleli, że 68-letnia wdowa woli się poddać, niż walczyć. Więc kiedy mój syn podniósł ten młot kowalski nad moje drzwi, a mój prawnik stanął za mną i powiedział: „Czekaj, ja się tym zajmę”, odsunąłem nową zasuwę, otworzyłem drzwi… i patrzyłem, jak ich twarze bledną, gdy zobaczyli, kto dokładnie stoi obok mnie – i w jednej sekundzie zdali sobie sprawę, że wszystko, co planowali, właśnie legło w gruzach. To nie jest tylko historia o „trudnej” teściowej i chciwej synowej. To historia o tym, co się dzieje, gdy miłość staje się bronią.Kiedy „rodzina” staje się pretekstem do przekraczania wszelkich granic. Kiedy całe życie poświęceń traktowane jest jak zadatek na cudzy komfort. Chodzi o każdego rodzica i dziadka, którym wmówiono, że są „zbyt wrażliwi”, „zbyt przywiązani”, „zbyt staroświeccy”, podczas gdy ich wspomnienia, oszczędności i dom są powoli przejmowane w imię „pomocy”. Chodzi o to, że pewnego dnia budzisz się i zdajesz sobie sprawę, że nie poznajesz własnego domu… ani dziecka, które wychowałeś. Chodzi też o coś cichszego – ale potężnego: moment, w którym przestajesz błagać o szacunek i zaczynasz zachowywać się tak, jakby na niego zasługiwałeś. Moment, w którym przypominasz sobie o swoim wieku, nie jest słabością, lecz dowodem. Dowodem na to, że przeżyłeś zbyt wiele, by pozwolić komukolwiek zmienić resztę twojej historii bez twojej zgody. Jeśli kiedykolwiek czułeś się powoli wymazywany we własnym domu, pod presją „bycia wdzięcznym”, gdy ktoś depcze twoje granice, lub wpędzany w poczucie winy za samo pragnienie szacunku, ta historia jest dla ciebie. Nie jesteś szalony. Nie jesteś samolubny. Chęć zapewnienia bezpieczeństwa, godności i spokoju w miejscu, w którym śpisz, to nie „przesada” – to absolutne minimum. Daj znać w komentarzach:👉Czy kiedykolwiek musiałeś/aś wyznaczyć twardą granicę w kontaktach z własną rodziną? 👉Co TY byś zrobił/zrobiła, stojąc za tymi drzwiami z całym swoim życiem na szali? I daj mi znać, skąd oglądasz – z miasta czy ze wsi. Chętnie zobaczę, jak daleko zajdzie historia Mary. Pełna historia znajduje się w pierwszym komentarzu.
„Pozwolono psu się pożegnać – kilka godzin później pielęgniarka otworzyła drzwi… i zostawiła dokumentację medyczną”