Nowa żona mojego męża pojawiła się w moich drzwiach z zadowolonym uśmiechem i oznajmiła: „Przyszliśmy, żeby odebrać należną nam część majątku twojego teścia, więc spakuj się i wyprowadź się natychmiast”, ale zamiast się kłócić, po prostu się uśmiechnęłam i odsunęłam, pozwalając mojej prawniczce wejść do salonu z prawdziwymi dokumentami, i patrzyłam, jak jej twarz się kruszy, gdy zdała sobie sprawę, czyje imię i nazwisko jest tak naprawdę napisane na wszystkim.

Roześmiała się okropnie, rozdzierająco, a jej śmiech był niemal szlochem.

„Zostawiłam dla ciebie męża. Zmarnowałam dla niego całe swoje życie. Dla mężczyzny, który spędzi resztę życia spłacając dług, na który go nawet nie stać. Nie masz ani grosza. Jesteś nikim”.

Teraz stała nad nim, a jej twarz wykrzywiła się.

„Nie pójdę… Nie pójdę za ciebie do więzienia. Nie będę z tobą związany. Ty to zrobiłeś. Ty i twoje głupie, niechlujne błędy”.

Odwróciła się i spojrzała na pana Shawa dzikim wzrokiem.

„Nie miałem nic wspólnego z pieniędzmi. Z defraudacją. To wszystko przez niego. Ja… Ledwo go znałem. Wykorzystał mnie.”

Pan Shaw po prostu uniósł brew.

„Pani nazwisko widnieje na listach fikcyjnym przedsiębiorstwu, pani Tiffany, a pani głos jest na nagraniu, spiskującym w celu oszukania spadkobiercy. Jest pani w tym tak samo głęboko jak on”.

Twarz Tiffany się skrzywiła. Uświadomienie sobie, że nie może uciec, że jest przykuta do mężczyzny, którym teraz gardziła, było ostatecznym ciosem.

Spojrzała na Marcusa, a jej nienawiść była absolutna.

„Zniszczę cię” – wyszeptała, a jej głos drżał z wściekłości. „Myślisz, że cię spalą? Jeszcze nic nie widziałeś”.

Marcus nawet nie słyszał gróźb Tiffany. Jej wściekłość była jedynie białym szumem w tle jego własnego przerażenia.

Zignorował ją, przepychając się obok, jakby była meblem. Jego wzrok był utkwiony tylko w jednej osobie: we mnie.

Potknął się o dywan, dłonie trzęsły mu się tak mocno, że je zacisnął. Zatrzymał się kilka kroków ode mnie, a na jego twarzy malowała się skrajna rozpacz.

Arogancki, zimny dyrektor finansowy zniknął. Namiętny, pokrzywdzony kochanek zniknął.

To był prawdziwy Marcus, przerażony, wydrążony tchórz.

Spróbował się uśmiechnąć, ale tylko groteskowo drgnęły mu usta.

„Immani” – wyszeptał drżącym głosem. „Immani, proszę, wysłuchaj mnie”.

Podszedł bliżej, wyciągając ręce, jakby chciał mnie dotknąć, ale zatrzymał się, przestraszony.

„Byłem twoim mężem. Jestem twoim byłym mężem, ale byliśmy małżeństwem przez osiem lat.”

Po prostu spojrzałam na niego zimno.

„Osiem lat” – powtórzył, jakby próbując przekonać samego siebie. „To musi coś znaczyć, prawda? Mieliśmy tyle wspomnień. Dobrych wspomnień”.

Jego oczy były przerażone, wpatrywał się w moją twarz, szukając na niej jakiegokolwiek śladu kobiety, która kiedyś go kochała.

„Pamiętasz Paryż, nasz miesiąc miodowy? Tę małą kawiarnię nad Sekwaną? Pamiętasz? Piliśmy razem tę butelkę wina. Śmialiśmy się godzinami. Patrzyliśmy na przepływające łodzie. Pamiętasz to, Immi? To było prawdziwe.”

Nic nie powiedziałem. Moje milczenie było dla niego torturą.

„Proszę” – błagał, a jego głos się załamał. Zrobił krok i upadł na kolana. To była najbardziej żałosna rzecz, jaką kiedykolwiek widziałem. Próbował złapać mnie za rękę.

„Immi, wiem, że popełniłam błędy. Wiem, że wszystko zepsułam. Byłam głupia. Tak głupia. Ślepa. Nie wiem, co sobie myślałam. To była Tiffany. Przekręciła wszystko.”

Bełkotał, słowa wyrzucał z siebie bezsensownym, rozpaczliwym strumieniem.

„Ale więzienie, Immi. Dziesięć lat.”

Spojrzał na mnie, a w jego oczach pojawiły się łzy. Tym razem były prawdziwe – łzy czystego, egoistycznego przerażenia.

„Nie zrobiłbyś tego. Nie możesz. Nie możesz mi tego zrobić. Nie po tym wszystkim. Wiem, że cię zraniłem, ale to… to nie ty. Jesteś miły. Jesteś wyrozumiały. Proszę, Immi, błagam cię. Nie pozwól mu tego zrobić. Powiedz mu, żeby przestał. Tylko ty możesz. Proszę.”

Teraz płakał otwarcie. Złamany człowiek klęczący u moich stóp. Ale jego łzy mnie nie poruszyły.

Spojrzałam na niego i poczułam jedynie zimną, pustą pustkę.

Mężczyzna, którego kochałam, nie żył. Ten nieznajomy właśnie kopał mu grób.

Spojrzałam na mężczyznę klęczącego na dywanie, mężczyznę, który kiedyś był moim mężem. Płakał, błagał mnie o ratunek, odwołując się do wspomnień, które teraz wydawały się trucizną.

Opowiadał o Paryżu, o śmiechu, o życiu, które sam systematycznie rozmontowywał.

„Proszę, Immi” – wykrztusił ponownie. „Powiedz mu, żeby przestał. Za to, co mieliśmy. Proszę.”

Pozwoliłam ciszy się przeciągać, patrząc, jak łzy spływają mu po twarzy. Nie czułam nic. Żadnego współczucia, żadnego uczucia – tylko ogromną, zimną pustkę tam, gdzie kiedyś była moja miłość do niego.

„To, co między nami było” – powiedziałam w końcu, a mój głos przeciął jego szloch – „skończyło się w chwili, gdy postanowiłeś przespać się z żoną swojego brata. Nie byłeś moim mężem, kiedy to zrobiłeś. Byłeś po prostu człowiekiem zdradzającym wszystkich, którzy go kochali”.

Wzdrygnął się, jakbym go uderzył.

„A ty” – kontynuowałem bezlitośnie – „wymazałeś się z dziedzictwa mojego ojca w chwili, gdy zacząłeś go okradać. Nie byłeś jego zięciem. Nie byłeś jego przyjacielem. Byłeś zwykłym złodziejem, który czekał na jego śmierć, żeby móc go obrabować”.

Lekko przykucnęłam – nie ze współczucia, ale by spojrzeć mu prosto w jego przerażone, zapłakane oczy.

„Odwołujesz się do naszych wspomnień, ale jedyne wspomnienie, jakie teraz mam, to twoje kłamstwa. Kłamstwa o naszym małżeństwie. Kłamstwa o finansach mojego ojca. Kłamstwa o tym, kim jesteś. Jesteś dla mnie niczym, Marcusie. Jesteś mniej niż niczym.”

Wstałem i zwróciłem się do pana Shawa.

„Czy jest coś jeszcze?”

Pan Shaw pokręcił głową, jego twarz zamieniła się w ponurą maskę.

„Tylko podpis.”

Spojrzałem na Marcusa.

„Mój ojciec dał ci wybór. Ruina finansowa albo totalna zagłada. Radzę ci przyjąć ofertę. To więcej łaski, niż zasługujesz”.

Marcus wpatrywał się we mnie, otwierając i zamykając usta, w końcu rozumiejąc, że Immi, którą zdawał się znać – łagodna, wyrozumiała, życzliwa kobieta – odeszła. Zmarła na szpitalnym korytarzu, słuchając, jak planuje swoją przyszłość, podczas gdy mój ojciec umierał.

Spojrzał na Tiffany. Wpatrywała się w niego z tak głęboką, bezdenną pogardą, że wyraźnie się cofnął. Nie oferowała żadnej pomocy. Już go mentalnie grzebała. Był naprawdę, zupełnie sam.

Z drżącym, przerywanym westchnieniem, które zdawało się wydobywać z samego dna duszy, Marcus podniósł się. Potknął się, nogi mu osłabły, i oparł się o stół. Jego ręka, drżąca tak gwałtownie, że ledwo mógł ją opanować, sięgnęła po złoty długopis, który pan Shaw położył.

Wpatrywał się w podpis na umowie, dokumencie, w którym przyznawał się do winy, uznawał dług i zrzekał się całego swojego życia.

Zdjął zatyczkę z długopisu. Klik był niemożliwie głośny w cichym pokoju.

Podpisał się rozpaczliwym, poszarpanym pismem. Przyznał się do długu w wysokości 1,8 miliona dolarów. Przyznał się do swojej ruiny.

Zrobione.

Ręka Marcusa opadła z papieru, a długopis wypadł mu z zdrętwiałych palców. Postrzępiony, rozpaczliwy podpis był wyraźną czarną linią na tle sztywnej białej kartki. To było wyznanie. To był jego finansowy list samobójczy.

Pan Shaw zrobił krok naprzód, jego ruchy były precyzyjne. Nie spieszył się. Spokojnie podniósł podpisaną umowę, przyjrzał się jej krytycznym okiem i osuszył atrament kartką z teczki.

Starannie złożył dokument i umieścił go w smukłej teczce, zabezpieczając ją obok zawiadomienia o wszczęciu postępowania karnego i sprawozdania z audytu.

Dźwięk zamykanego folderu był cichy, ale wydawał się ostateczny, niczym trzask drzwi więzienia.

Następnie zamknął teczkę, zatrzaski zatrzasnęły się mocno. Jeden. Dwa.

Dźwięk rozbrzmiał w martwym, cichym pomieszczeniu.

„Dobrze” – powiedział pan Shaw. To słowo nie było pochwałą. To było spełnienie.

Położył rękę na uchwycie teczki.