Od miesięcy po kolacji kręciło mi się w głowie. Mój mąż zawsze powtarzał: „Jesteś po prostu zmęczona po pracy”. Ale wczoraj wieczorem schowałam jedzenie, które zrobił, i udałam, że mdleję. Kilka sekund później pobiegł zadzwonić. Siedziałam nieruchomo, nasłuchując… i każde słowo kłuło mnie prosto w pierś: „Wyszła. Czy ostatnia dawka jest wystarczająco mocna? Kiedy dostanę wypłatę?”. Przygryzłam wargę, aż zaczęła krwawić. Okazało się, że to nie miłość przyprawiała mnie o zawroty głowy.

„Już jej nie ma. Czy ostatnia dawka jest wystarczająco mocna? Kiedy dostanę wypłatę?”

Każde słowo raniło głębiej niż poprzednie. Emma przygryzła wargę, żeby powstrzymać płacz i poczuła smak krwi. Jej umysł wirował, gdy uświadomiła sobie, że zawroty głowy – osłabienie – nigdy nie były przypadkowe.

To nie był stres.
To nie było wyczerpanie.
I na pewno nie była to miłość.

Jej mąż ją truł.

Zacisnęła pięść, powstrzymując się od westchnienia, ponieważ wiedziała jedną rzecz zupełnie jasno: jeśli on zda sobie sprawę, że go usłyszała… jej życie mogłoby nie przetrwać nocy.

I to był moment, w którym wszystko pękło.

Emma czekała, aż w korytarzu zapadła cisza. Puls walił jej w piersiach, gdy nasłuchiwała kroków, ale jedynym dźwiękiem był cichy szum lodówki dochodzący z kuchni. Zmusiła się do powolnego oddychania, planując kolejny krok. Konfrontacja z Markiem teraz byłaby samobójstwem. Potrzebowała dowodu – czegoś konkretnego, czegoś, co mogłaby pokazać policji.

Kiedy wrócił do salonu, trzymała oczy na wpół przymknięte i oddychała płytko. Mark kucnął obok niej, udając zaniepokojenie. „Emma? Kochanie? Wszystko w porządku?” Jego głos się nie załamał. Ręce mu nie drżały. Jego gra była niemal przekonująca, a to przerażało ją bardziej niż zawroty głowy.

Zaniósł ją do sypialni i otulił jak kruchą lalkę. W chwili, gdy się odsunął, Emma usłyszała szelest szuflad, dźwięk zamykanej plastikowej butelki, a potem ciche kliknięcie drzwi wejściowych zamykających się za nim. Wyszedł – prawdopodobnie po to, by spotkać się z tym, kto mu płacił.

Podniosła się, walcząc z mgłą w głowie po ostatniej prawdziwej dawce, którą przypadkowo wzięła poprzedniej nocy. Nogi jej drżały, ale zmusiła się do ruchu. Chwyciła torebkę, wyjęła woreczek strunowy z nietkniętym kurczakiem w sosie cytrynowym i wymknęła się z mieszkania.

Najbliższa przychodnia znajdowała się trzy przecznice dalej. Każdy krok przypominał chodzenie po mokrym piasku, ale adrenalina dodawała jej sił. W recepcji powiedziała pielęgniarce, że podejrzewa, że ​​ktoś podał jej narkotyki. Pielęgniarka nie kwestionowała jej paniki – bladość i drżące dłonie Emmy mówiły same za siebie. Lekarz zlecił badanie toksykologiczne i pobrał próbkę żywności do badań.

Godziny mijały w rozmyciu jarzeniówek i zimnych plastikowych krzeseł. Kiedy lekarz wrócił, jego wyraz twarzy mówił wszystko, zanim się odezwał.

„W twoim krwiobiegu jest środek uspokajający – Zalevonil. Niebezpieczny w powtarzanych, niekontrolowanych dawkach. Próbka żywności również zawiera jego śladowe ilości. Dobrze postąpiłeś, przychodząc tutaj”.

Emma poczuła, jak ściska ją w gardle. „Czy mogę… skontaktować się z policją?”

„Musisz.”

Detektywi przybyli w ciągu trzydziestu minut. Kiedy powtórzyła to, co usłyszała – ostatnia dawka, czy jest wystarczająco mocna, kiedy dostanę wypłatę – wymienili spojrzenia, które ją zmroziły. Emma zdała sobie sprawę, że nie była pierwszą żoną, od której usłyszeli taką historię.

Podczas gdy policjanci spisywał jej zeznania, jej telefon zawibrował, gdy zobaczyła SMS-a od Marka:

Wracam do domu. Kocham cię. Poczuj się lepiej.

Żołądek Emmy się ścisnął.

Myślał, że ona nadal jest bezradna.
Myślał, że nadal jest jego ofiarą.

Ale prawda się zmieniała. I nie miał o tym pojęcia.

Detektywi odprowadzili Emmę z powrotem do jej apartamentowca, po uprzednim zorganizowaniu kryjówki i ochrony. Cel był prosty: zebrać niezbite dowody, zanim Mark zorientuje się, że coś jest nie tak. Emma zawahała się przed drzwiami, a jej palce drżały na kluczu. „Nie spiesz się” – powiedziała łagodnie detektyw Harris. Ale Emma pokręciła głową. Musiała doprowadzić sprawę do końca.

W środku mieszkanie wydawało się chłodniejsze, niż pamiętała. Kurczak w sosie cytrynowym wciąż stał nietknięty na blacie. Na stole w jadalni stały dwa puste pojemniki po gotowych posiłkach – cotygodniowy rytuał Marka. Dopiero teraz zdała sobie sprawę, jak perfekcyjnie wszystko było zorganizowane: on zajmował się gotowaniem, zakupami spożywczymi, zmywaniem. Pełna kontrola.

Detektywi rozpoczęli poszukiwania. Po kilku minutach jeden z nich zawołał: „Znaleźliśmy coś”. W głębi szafy w korytarzu ukryta była mała, biała buteleczka apteczna z etykietą z czyimś nazwiskiem. W środku znajdowały się tabletki identyczne z lekiem uspokajającym, który znajdował się w jej krwiobiegu.