ODWOŁALI MIEJSCE NA WESELE DLA MOJEGO KUZYNA — WŁAŚCICIEL LOKALU POWIEDZIAŁ: „POZWÓLCIE MI ZADZWONIĆ DO CÓRKI”.

„Zapłacę podwójnie, a nawet potrójnie, cokolwiek będzie trzeba, żeby pozbyć się tego małego wesela i zapewnić sobie to miejsce na galę zaręczynową mojej córki”.

Głos ciotki Vivien przeciął poranną ciszę Moonstone Estate. Jej wypielęgnowany palec dźgnął kontrakt leżący na biurku. Kierownik lokalu, pani Delqua, drżącymi dłońmi ścisnęła telefon i wyszeptała: „Muszę natychmiast zadzwonić do właścicielki, pani Wellington”.

W tej właśnie chwili przepchnęłam się przez drzwi z matowego szkła, trzymając pod pachą szkice sukni ślubnej. „Cześć, mamo” – zawołałam radośnie. „Co się stało?”

Nie wiedziałem, że zamierzam zdetonować rodzinną bombę, która tykała przez dwadzieścia lat.

Perski dywan równie dobrze mógłby wyrwać się spod designerskich obcasów ciotki Vivien. Jej twarz zmieniała się jak w automacie do gry – szok, niedowierzanie – aż w końcu wylądowała w czystym, nieskażonym przerażeniu. Za nią moja kuzynka Isabella ściskała torebkę Birkin tak mocno, że aż zbielały jej kostki, a jej niedawno pomalowane usta ułożyły się w idealne O, wyrażające zaskoczenie.

„Savannah”. Głos ciotki Vivien zatrzeszczał jak delikatny trzask porcelany uderzającej o marmur. „Co? Jak? Dlaczego tu jesteś?”

„No cóż” – powiedziałam, oswajając się z chwilą z prawdopodobnie większą satysfakcją, niż to było zdrowe – „wyobrażam sobie, że jestem tu z tego samego powodu, co ty – żeby omówić plany ślubne. A konkretnie ślub Robertsa i Cartera, który tak bardzo chcesz odwołać. Chociaż teraz nazywam się Savannah Carter. Wiedziałbyś o tym, gdybyś raczył potwierdzić swoją obecność na moim ślubie, zamiast udawać, że umarłam trzy lata temu”.

Moja matka, Margaret Delqua — właścicielka Moonstone Estate i kobieta, która dzięki ugodzie rozwodowej przekształciła to miejsce w najbardziej ekskluzywne miejsce na wesela w Hamptons — patrzyła na nas z miną kogoś, kto właśnie rozwiązał wyjątkowo złośliwą krzyżówkę.