Ojciec miliarder widzi, jak czarnoskóra kelnerka gra na skrzypcach na instrumencie, który ma autyzm i jest dla wszystkich zaskoczeniem.

Mrugnęła. „Zatrudnić mnie? Do czego?”

Żeby go nauczyć. Żeby mu pomóc, tak jak ty zrobiłaś to tamtej nocy. Podaj swoją pensję”.

Maya pokręciła głową. „Nie musisz mi płacić fortuny. Obiecaj mi tylko coś – niech pokocha muzykę dla siebie, a nie dla kogoś innego”.

Tygodnie zamieniły się w miesiące.

Każdego wieczoru Maya odwiedzała rezydencję Richarda – nie po to, by grać dla Olivera, ale by go uczyć. Chłopiec, który kiedyś unikał kontaktu wzrokowego, teraz nucił do ucha, śmiał się, gdy Maya robiła głupie miny, a nawet zaczął mówić więcej słów.

Richard obserwował go z progu i zdał sobie sprawę z czegoś nieoczekiwanego: to nie tylko pomagało Oliverowi. To go zmieniało.

Po raz pierwszy od lat Richard przestał pędzić przez życie. Usiadł na podłodze z synem, klaszcząc proste melodie i ucząc się cierpliwości, której nigdy nie miał.

Pewnego wieczoru, na gali charytatywnej.

Richard, zazwyczaj gwiazdor wśród mówców, odsunął się na bok i wskazał na scenę. „Dziś wieczorem” – powiedział spokojnym, ale wzruszającym głosem – „chcę przedstawić kogoś bardzo ważnego – mojego syna, Olivera”.

Tłum wstrzymał oddech. Znali Olivera jako dziecko, które nigdy nie występowało publicznie. Teraz, w ciasnym garniturze, ze skrzypcami niemal jego wielkości w dłoni, wszedł na scenę z Mayą w swoim bok.

Zagrali razem prosty duet. Nie był idealny – nuty skrzypiały, rytm falował – ale dla Richarda była to najpiękniejsza muzyka, jaką kiedykolwiek słyszał.

Kiedy ostatnia nuta ucichła, cała sala balowa wstała i zaczęła bić brawo. Richard tym razem otarł oczy. Podszedł do Mai i wyszeptał: „Nie tylko nauczyłeś go muzyki. Dałeś mi mojego syna”.

Maya uśmiechnęła się. „Nie, panie Hale. Oliver zawsze tam był. Potrzeba tylko piosenki, żeby go usłyszeć”.