Po czterech miesiącach śpiączki obudziłam się i dowiedziałam się, że sprzedali mój dom. Mój syn milczał, gdy jego rodzice się wprowadzili. Dziś wieczorem, na gali noworocznej, wróciłam do środka. Prawnik otworzył teczkę. Na zewnątrz migotały policyjne światła. Ale to, co wyszeptałam Julianowi… zmieniło wszystko…

Deszcz w Connecticut w październiku nie pada tylko po to, by go ominąć; on go smaga. Był wtorkowy wieczór, szary, ciężki dzień, który sprawia, że ​​kości starszej kobiety bolą, zanim jeszcze pierwsza kropla spadnie na chodnik. Niebo było sinofioletowe, grożąc przemocą, która wisiała ciężko w nieruchomym powietrzu.

Jechałem moim srebrnym sedanem autostradą I-95, a wycieraczki wybijały szaleńczy rytm, walcząc z ulewą. Wracałem do domu po długiej zmianie wolontariatu w lokalnej klinice w Ridgefield. Moje dłonie, zrogowaciałe od czterdziestu lat opieki – dłonie, które trzymały umierających i witały noworodka – kurczowo trzymały kierownicę. Miałem sześćdziesiąt pięć lat i po raz pierwszy w życiu poczułem, że w końcu zasłużyłem na spokój, który czekał na mnie na końcu drogi.

Mój dom, piękny dom w stylu rzemieślniczym, położony na cichym, hektarowym skrawku ziemi, był czymś więcej niż tylko drewnem i kamieniem. Był moim sanktuarium. Był fizycznym ucieleśnieniem każdej podwójnej zmiany, jaką kiedykolwiek miałam, każdego urlopu, który przegapiłam, i każdego grosza, który zaoszczędziłam, samotnie wychowując syna Juliana. Wypełniał go zapach starych książek i lawendy – twierdza chroniąca przed światem.

Najpierw pamiętam światła. Nie były po prostu jasne; były oślepiającymi, białymi, rozżarzonymi kulami, które rozbijały mrok burzy, wymazując świat w błysku prześwietlenia. Potężna ciężarówka z naczepą, której naczepa chybotała się na śliskim asfalcie jak konający wieloryb, przejechała przez pas rozdzielający jezdnie. Była to drapieżna bestia ze stali i pędu.

Nie było czasu na krzyk. Nie było czasu na targowanie się z Bogiem. Słychać było tylko przenikliwy dźwięk metalu ocierającego się o metal – dźwięk wibrujący w zębach – trzask poduszki powietrznej, a potem zapadła zimna, narastająca cisza.

Gdy świat rozpłynął się w mglistej, czerwonej mgle, grawitacja zdawała się odwracać. Moją ostatnią myślą nie było moje własne życie. Myślałam o Julianie. Miałam nadzieję, że wie, gdzie trzymam zapasowy klucz do skrytki depozytowej. Miałam nadzieję, że nie zapomni podlać hortensji, które posadziłam w ogródku przed domem – hortensji Davida. A potem ciemność nie tylko zapadła; pochłonęła mnie całkowicie.

Przez cztery miesiące żyłem w Pustce.