Potężna kobieta wpycha dziecko do kałuży — ale znamię na jego dłoni ją oszołomiło…

Minęło sześć lat, odkąd świat Celeste Moreau rozpadł się.

Jej jedyne dziecko, Gabriel, zniknęło pewnego słonecznego popołudnia z ich ogrodu w Marsylii. Policja nie znalazła żadnych śladów – ani listu z żądaniem okupu, ani świadków, niczego. Celeste latami przeszukiwała świat, oferując fortunę każdemu, kto mógł pomóc, ale każdy trop obrócił się w pył. Z czasem pogrzebała swój smutek pod jedwabnymi sukienkami, marmurowymi biurami i wizerunkiem nietykalnej kobiety, która miała wszystko.

W chłodny, jesienny wieczór w Paryżu, czarna limuzyna Celeste zatrzymała się przed Maison Éclat, restauracją, w której elita miasta szeptała i snuła plany przy szampanie. Ubrana w srebrny garnitur i diamentowe kolczyki, Celeste wyszła z niej, będąc żywym portretem władzy i opanowania.

Zaczął padać deszcz, śliszcząc bruk i malując odblaski reflektorów przejeżdżających samochodów. Gdy Celeste szła w kierunku wejścia, z zaułka wyskoczyła drobna postać – chłopiec, może dziesięcioletni, chudy, przemoczony, ściskający zmiętą papierową torbę z resztkami jedzenia. Zanim ktokolwiek zdążył zareagować, poślizgnął się i uderzył ją w nogi, rozbryzgując brudną wodę na jej nieskazitelnym ubraniu.

Zamarła, jej oddech stał się urywany. „Uważaj, jak idziesz!”

Chłopiec cofnął się przerażony. „Przepraszam, proszę pani. Nie chciałem…”

Jej głos przebił się przez szemrzący tłum. „Czy ty w ogóle zdajesz sobie sprawę, co zrobiłeś? Ten garnitur kosztuje więcej niż wszystko, co posiadasz!”

Ludzie zatrzymywali się, żeby popatrzeć. Niektórzy filmowali. Inni szeptali. Ta olśniewająca ikona biznesu, słynąca z opanowania, stała teraz i krzyczała na bezdomne dziecko. Wpadła w furię i odepchnęła go. Upadł z hukiem w kałużę.

Rozległo się westchnienie zdumienia. Błysnęły flesze.

Chłopiec spojrzał w górę, drżąc, ale milczał. Wtedy wzrok Celeste zatrzymał się na czymś – na jego nadgarstku widniała maleńka blizna w kształcie półksiężyca, ledwo widoczna, lecz nie do pomylenia. Serce zabiło jej mocniej. Gabriel miał dokładnie taką samą.

Chłopiec mruknął: „Przepraszam, chciałem tylko coś zjeść”. Po czym odwrócił się i zniknął w mgiełce deszczu i światła.

Tej nocy Celeste nie mogła zmrużyć oka. Za każdym razem, gdy próbowała, widziała jego twarz – te szaroniebieskie oczy, które przypominały oczy jej syna, tę bliznę, którą kiedyś pocałowała. O świcie zadzwoniła do swojego asystenta.

„Lucien” – powiedziała cicho – „znajdź to dziecko z zeszłej nocy. To, o którym wszyscy mówią”.

Kilka dni później Lucien wrócił z kopertą. „Ma na imię Noah” – powiedział. „Żadnych dokumentów, żadnej rodziny. Mieszka pod Pont de la Reine ze staruszkiem, który nazywa się Henri”.

Tego wieczoru Celeste przebrała się w prosty płaszcz i poszła wzdłuż rzeki. W powietrzu unosił się zapach zgnilizny i deszczu. Znalazła ich pod mostem – starca owiniętego w koc i chłopca zwiniętego obok niego, śpiącego w tekturowym pudle.

Na szyi dziecka wisiał mały srebrny medalion. Grawerunek był zniszczony, ale wciąż czytelny: „Gabriel”.

Jej kolana się ugięły. „Boże drogi…”