Próbowali zmusić mnie do oddania mojego apartamentu wartego 2 miliony dolarów podczas toastu – nagle ręka mojej matki powędrowała w górę, dźwięk rozniósł się po pokoju, moja twarz zapłonęła na oczach 200 gości, wyszedłem, wykonałem telefon i godzinę później wszedł mężczyzna, który był właścicielem 40% udziałów w firmie mojego ojca.

Dłoń matki uderzyła mnie w twarz z taką siłą, że mój diamentowy kolczyk poleciał po marmurowej posadzce. Przez sekundę nie było słychać dźwięku, tylko rozpalony do białości ból i metaliczny posmak szoku. Potem trzask skóry o skórę odbił się od idealnej akustyki sali balowej Grand View Hotel, wychwycony i wzmocniony przez mikrofon, który wciąż ściskała w drugiej ręce.

Dwustu gości westchnęło naraz – okropny, urywany wdech, który zdawał się wysysać z sali całe powietrze. Potem zapadła cisza. Nie ta miękka, pełna szacunku cisza ceremonii, ale ogłuszająca, dusząca, taka, w której nikt nawet nie śmie kaszleć, aż dzwoniło mi w uszach.

Stałem zupełnie nieruchomo. Mój policzek płonął, żar rozchodził się szybko pod skórą, kształt jej dłoni już odciskał się żywym, pulsującym blaskiem. Aparat fotografa przestał pstrykać.

Zespół ucichł. Kelnerzy wyglądali jak posągi w czerni i bieli, w pół kroku z zawieszonymi tacami i szeroko otwartymi oczami. Nawet głośne dzieciaki przy stoliku numer piętnaście, te, które dziesięć minut temu wrzeszczały i bawiły się w berka, siedziały z otwartymi ustami.

Przez moją głowę przemknęła jedna myśl, absurdalna i krystalicznie czysta: