Przytulałam moje gorączkujące dziecko, czekając na szpitalnym korytarzu, a moje serce zabiło mocniej, gdy zobaczyłam mojego męża niosącego kolejne dziecko na oddział ratunkowy…

Milczałam. Spróbował ponownie, ale nie miał już nic do powiedzenia. Jego milczenie potwierdzało wszystko: miał inną kobietę. Miał kolejne dziecko. I wybierał je zamiast nas.

Wstałam, trzymając córkę na rękach, i spojrzałam w oczy mężczyzny, który kiedyś obiecał, że przejdzie ze mną przez życie.

„Jutro pojadę do domu mojej matki. Tam urodzę. Potem… zajmiemy się tym krok po kroku”.

Wyciągnął rękę, żeby złapać mnie za rękę. Odsunęłam się.

Kiedy dotarłem do domu mojej matki, padłem na ziemię w drzwiach. Przytuliła mnie, nie zadając pytań, tylko szepnęła:

„Po pierwsze, bezpiecznie urodzić. Z resztą przyjdzie nam się zmierzyć później”.

Urodziłam zdrowego chłopca. Kiedy go trzymałam, przypomniałam sobie: wciąż mam cel. Wciąż mam siłę.

Mój mąż przyszedł z wizytą, ale nie pozwoliłam mu wejść do pokoju. Nie ze złości – ale dlatego, że nie mogłam zapomnieć tego, co zobaczyłam.

Widok jego niosącego kolejne dziecko, podczas gdy ja stałam tam — w zaawansowanej ciąży, przemoczona, trzymająca na rękach naszą chorą córeczkę.

Jeszcze nie wiem, jaką decyzję podejmę na przyszłość.

Ale wiem jedno: od tamtej nocy nie jestem już kobietą, która daje z siebie wszystko, oczekując tak niewiele. Nie wkładam już całego swojego świata w kogoś, kto na to nigdy nie zasługiwał.

Straciłem zaufanie. Ale odnalazłem siebie.