Przywrócił milionerkę, by upokorzyć swoją byłą żonę — ale kiedy zastał ją wychowującą dwie małe dziewczynki w tym, co zostało z ich starego domu, to, co zrobił później, sprawiło, że całe miasto milczało

Dzień, w którym wracał

Daniel Walker podjechał swoim ciemnym sedanem do krawężnika w nasłonecznionym miasteczku w Nowym Meksyku, godzinę drogi od Santa Fe. Kiedyś ta ulica wydawała się obietnicą. Teraz dom na jej końcu uginał się pod ciężarem lat – łuszcząca się farba, dach połatany podartą plandeką, weranda pochylona niczym zmęczony człowiek. W ciepłym powietrzu unosił się kurz i delikatny zapach dzikiego jaśminu. Daniel wyszedł z domu we włoskim garniturze, który nie pasował do tej dzielnicy, i podniósł przyniesiony młot kowalski, jakby mógł on dodać odwagi prawdziwej mocy.

Ćwiczył tę scenę w drodze z Albuquerque. Udowodni, że nie boi się ubrudzić sobie rąk. Naprawi to, co zepsuł. Pokaże, że nadal może stanąć przed Sarah Miller bez mrugnięcia okiem.

Weszła do drzwi, zanim zdążył zapukać – chuda, czujna, jej dawna jasność przygasła, ale nie zniknęła. Dwie małe dziewczynki kurczowo trzymały się pleców jej wyblakłej sukienki i zerkały zza jej nóg na nieznajomego z błyszczącym samochodem i ciężkim narzędziem.

„Co tu robisz, Danielu?” – zapytała Sarah. Jej głos był pewny, urywany, niemal spokojny. Prawie.

Nie mógł odpowiedzieć. Podniósł młot i uderzył nim w najniebezpieczniejszy róg ściany ganku, tę część, która mogła runąć przy następnym silnym wietrze. Uderzenie rozległo się w cichej ulicy. Gołębie wzbiły się w powietrze znad połamanego dachu, dziewczyny pisnęły i zakryły twarze, a Sarah rzuciła się naprzód z wyciągniętymi rękami.

„Zwariowałeś? Przestań!”

„Robię to, co powinienem był zrobić lata temu” – powiedział, uderzając ponownie, tym razem kontrolowanie, odrzucając tylko te elementy, które trzeba było usunąć. „Naprawiam to, co zepsułem”.

„Naprawianie młotkiem to nie naprawianie” – warknęła, sięgając po jego ramię. Był silniejszy. Młot spadł jeszcze dwa razy – po czym go puścił. Cisza, która nastąpiła, wydawała się cięższa niż cios.

„To nie jest jałmużna” – powiedział. Podniósł z fotelika samochodowego zniszczoną kopertę i podał ją. Jego ręka drżała. „Wiem o dziecku, Sarah. Wiem”.

Twarz Sarah zbladła. Dziewczynki spojrzały na matkę szeroko otwartymi oczami. Starsza – Olivia – miała pięć lat; młodsza – Grace – ledwo trzy. Sarah nic nie powiedziała. Daniel uklęknął w kurzu, rozerwał pożółkłą okładkę i położył na niej stare szpitalne dokumenty ze swoim nazwiskiem.

„Nie są twoje” – wyszeptała Sarah, a łzy w końcu zwyciężyły. „Są pięć i trzy. Wiesz o tym”.