Stopniowo dodawaj suche składniki do mokrych, mieszając, aż uzyskasz gładkie ciasto.
Przelej ciasto do wyłożonej papierem do pieczenia formy (np. 20×20 cm).
Piecz w piekarniku nagrzanym do 180°C przez około 30–35 minut. Sprawdź patyczkiem, czy ciasto jest gotowe.
2. Przygotowanie budyniu:
W małym garnku zagotuj 400 ml mleka.
Pozostałe 100 ml mleka wymieszaj z proszkiem budyniowym, cukrem i ekstraktem waniliowym.
Dodaj mieszankę do gotującego się mleka, energicznie mieszając, aż masa zgęstnieje. Odstaw do wystudzenia.
3. Łączenie warstw:
Po ostudzeniu ciasta, przekrój je na dwie warstwy.
Na dolną warstwę nałóż wystudzony budyń waniliowy, a następnie przykryj drugą warstwą ciasta.
Wskazówki dotyczące serwowania i przechowywania
Ciasto najlepiej smakuje po kilku godzinach w lodówce, kiedy warstwy idealnie się połączą.
Przechowuj w zamkniętym pojemniku w lodówce do 3 dni.
Warianty
Z kremem czekoladowym: Zamiast budyniu waniliowego, użyj budyniu czekoladowego lub dodaj do waniliowego 2 łyżki kakao.
Bezglutenowe: Zastąp mąkę pszenną mieszanką mąk bezglutenowych.
Z owocami: Dodaj do budyniu kawałki świeżych truskawek lub malin.
FAQ
Czy mogę użyć budyniu w proszku z cukrem?
Tak, ale wówczas możesz pominąć dodatkowy cukier w przepisie.
Jakie dodatki najlepiej pasują do ciasta?
Idealnym uzupełnieniem są bita śmietana, świeże owoce lub starta czekolada.
Czy ciasto można zamrozić?
Tak, możesz zamrozić samo ciasto czekoladowe bez budyniu. Po rozmrożeniu przygotuj budyń i połącz warstwy.
Smacznego! 😊
Yo Make również polubił
Naturalne sposoby zapobiegania próchnicy i wzmacniania zębów
Mój mąż spędził dwadzieścia lat na renowacji tego samochodu. To była jego duma, pasja – dzieło jego życia. Pewnego ranka weszłam do garażu… i był pusty. Zanim zdążyłam cokolwiek powiedzieć, mój syn powiedział: „Sprzedałem go. Moja żona chciała Paryż. Daj spokój!”. Byłam zdruzgotana. Aż zadzwonił dealer: „Proszę pani, pani mąż zostawił coś w samochodzie. Musi pani natychmiast przyjechać”.
Nazwana „bezużyteczną porażką” i wyrzucona, milczałam. Trzy tygodnie później prawda wyszła na jaw – moja rodzina śmiała się z mojego sukcesu, wymyślała kłamstwa na mój temat i okradała moje zapomniane wspólne konto, żeby kupić mojej siostrze lśniącego SUV-a. Zdrada kryjąca się za ich pewnością siebie była o wiele mroczniejsza, niż się spodziewałam. Tej nocy, kiedy ojciec wyrzucił mnie z domu, nawet nie podniósł głosu. To właśnie bolało najbardziej. Jego spokojny, lekceważący ton – jakby strzepywał kłaczki z kurtki – ranił głębiej niż jakikolwiek krzyk. „Jesteś bezużyteczną porażką, Soniu” – powiedział, pukając w drzwi, jakby gestem chciał wynieść śmieci. „Jeśli nie chcesz naprawić swojego życia, idź mieszkać na ulicy”. To zdanie było haczykiem, który wyrwał mnie z trzydziestu dwóch lat zaprzeczenia. Nazywam się Sonia Marquez, urodziłam się i wychowałam w Cheyenne w stanie Wyoming. W wieku osiemnastu lat zbudowałam od podstaw niezależny biznes marketingowy, rezygnując ze studiów, by gonić za klientami, a nie za kredytami. Moi rodzice uważali to za lekkomyślność. Mama przewidywała, że w wieku dwudziestu pięciu lat będę „błagać o kredyty studenckie”. Ojciec nie przejmował się przewidywaniami – po prostu kręcił głową i traktował moją karierę jak dziecinne hobby. Nigdy nie wiedzieli, że pod koniec moich trzydziestych lat moje kampanie generowały ośmiocyfrowe roczne przychody dla klientów z całego świata. Byłam właścicielką własnego mieszkania. Podróżowałam, kiedy chciałam. Miałam więcej życia w garści, niż kiedykolwiek sobie wyobrażali. Ale swój sukces zachowałam dla siebie. Po co chwalić się przed ludźmi, którzy nigdy mnie nie słuchali? Moja młodsza siostra Tamika, klejnot rodziny, pracowała w finansach. Nosiła designerskie garnitury i miała głos tak ostry, że mógł ciąć granit. Była córką, o której moi rodzice pisali w internecie, tą, którą prezentowali niczym trofeum na sąsiedzkich spotkaniach. Byłam przykładem tego, czego nie należy robić. Tego wieczoru wpadłam, bo mama napisała SMS-a: „Musimy porozmawiać”. Spodziewałam się kolejnego wykładu. Może jakiegoś poczucia winy. Nie spodziewałam się zasadzki. Ojciec krążył po salonie z rękami splecionymi za plecami. Tamika rozsiadła się na kanapie z kieliszkiem merlota, uśmiechając się ironicznie, jakby już znała werdykt. Mama stała przy kominku, mocno skrzyżowawszy ramiona. „Sonio, masz trzydzieści dwa lata, a te bzdury o freelancerach do niczego nie prowadzą” – zaczął ojciec. „Byliśmy cierpliwi. Daliśmy ci czas. I skończyliśmy z tym… urojeniem”. Wpatrywałam się w niego. „Co ty mówisz?” Wskazał na drzwi. „Czas na konsekwencje. Jeśli uparcie chcesz rujnować sobie przyszłość, zrób to gdzie indziej. Idź na ulicę, jeśli musisz”. Tamika popijała wino, rozbawiona wzrokiem błądząc po mnie. Mogłabym się roześmiać, gdyby nie było to tak żałosne. Myśleli, że odcinają mnie od zasobów, z których nawet nie korzystałam. Wyobrażali sobie, że się załamię, będę błagać, obiecam znaleźć „prawdziwą pracę”. Zamiast tego chwyciłam płaszcz. „Dobra”. Nie krzyczałam. Nie tłumaczyłam się. Nie broniłam się. Po prostu wyszłam. W samochodzie dostrzegłam swoje odbicie – spokojne, opanowane. Niezałamane. Nawet nie wściekłe. Po prostu… skończone. Wjechałam z powrotem do mojego mieszkania z widokiem na centrum Cheyenne. Okna od podłogi do sufitu, ergonomiczne miejsce pracy, ekrany wypełnione analityką i panelami reklamowymi. To było życie, którego, jak twierdzili, nie miałam. Następnego dnia wróciłam do pracy jak zwykle. Minęły trzy tygodnie w ciszy od każdego członka mojej rodziny – całkowitej, celowej ciszy. Żadnych SMS-ów. Żadnych telefonów. Żadnej ciekawości. Nie przejęłabym się tym, gdyby nie szepty krążące po naszej małej społeczności. Pewnego popołudnia kuzyn napisał do mnie: „Twoja mama powiedziała wszystkim, że twoja firma upadła. Myślą, że tułasz się między kanapami. Tamika żartowała, że skończysz na załatwianiu spraw w jej firmie”. To było prawie komiczne. Prawie. A potem, w czwartym tygodniu, wydarzyło się coś, co zmieniło irytację w szok. Mój bank wysłał mi e-maila o nietypowej aktywności na starym wspólnym koncie z czasów mojej młodości – koncie funduszu studenckiego, o którym istnieniu zapomniałem. Dwie wypłaty. Każda na ponad 7000 dolarów. Obie dokonane osobiście w oddziale w Cheyenne niedaleko moich rodziców. Kiedy zadzwoniłem do banku, kasjerka potwierdziła to wyraźnie: „Twoja matka, Yolanda Marquez, wypłaciła pieniądze. Powiedziała, że to sprawa rodzinna”. Czternaście tysięcy dolarów. Zniknęły. Nie ukradli ich obcy. Zabrała – mimochodem, z przekonaniem – moja rodzina. I to był dopiero początek…Ciąg dalszy w komentarzach 👇
Czyszczenie żelazka: zajmuje to tylko 30 sekund. Dowiedz się, jak