Siostry zaginęły w 1990 roku w drodze do szkoły – 34 lata później odnaleziono ich plecaki

Detektyw rozpoczął dyskretną obserwację. Wkrótce ustalił, że Ricardo opuścił San Martín nagle po odnalezieniu szczątków dziewcząt i wrócił dopiero po latach, wtapiając się w tę samą społeczność, która niegdyś poszukiwała jego ofiar.

W 2004 roku policja przeszukała dom Ricarda. Pod deskami podłogowymi znaleziono drobne pamiątki – wstążki szkolne, wisiorek z inicjałami „AF” i stary aparat Polaroid.

Wewnątrz jednej z niewywołanych rolek znajdowały się rozmazane zdjęcia dwóch uśmiechniętych dziewcząt w szkolnych mundurkach, stojących w pobliżu wąwozu.

Ten sam wąwóz, w którym znaleziono ciała.

Kiedy Ricardo został skonfrontowany, zaprzeczył wszystkiemu. „Te zdjęcia? Znalazłem je lata temu. Ktoś musiał je zostawić” – powiedział spokojnie. Jego głos ani drgnął.

Jednak analiza DNA z wisiorka ujawniła ślady pasujące do szczątków Alejandry.

Sprawa, która przez ponad dekadę dręczyła San Martín, w końcu ujrzała światło dzienne.

Sprawiedliwość, za późno

Ricardo został aresztowany w 2005 roku. Podczas procesu sąsiedzi siedzieli w oszołomionej ciszy, czekając na ujawnienie dowodów. Carmen siedziała w pierwszym rzędzie, z zaciśniętymi dłońmi i suchymi oczami. Nie miała już łez.

Ricardo zeznawał fragmentarycznie – nigdy w pełni, nigdy z wyrzutami sumienia. Przyznał się do „znania dziewcząt”, mówiąc, że mu ufały. Wabił je obietnicami pomocy w sprzedaży losów na loterię.

Twierdził, że to był „wypadek”, ale raporty z medycyny sądowej mówiły co innego.

Kiedy zapadł wyrok – dożywotniego więzienia – Carmen wymamrotała tylko jedno: „Nigdy więcej niczego mi nie odbierzesz”.

Następstwa

Mijały lata. Miasteczko w końcu odeszło, a historia zatarła się w lokalnej pamięci niczym stara blizna. Ale Carmen pozostała tam, gdzie była, pielęgnując swój mały ogródek i odwiedzając groby córek w każdą niedzielę.

Ludzie często ją tam widywali, jak cicho mówiła do ziemi, jakby jej córki wciąż mogły ją słyszeć.

Nie wybaczyła nikomu. Ani policji, która zignorowała jej płacz. Ani sąsiadom, którzy się od niej odwrócili. Ani sobie samej za to, że wpuściła potwora do domu.

W późniejszych latach Carmen zaczęła wolontariat w lokalnej szkole, ostrzegając dzieci przed obcymi i ucząc je, jak mówić, gdy coś jest nie tak. Mówiła, że ​​robiła to „dla Alejandry i Rosaury”, ale także dla siebie, by nie pogrążyć się w rozterkach.

Epilog: Powrót deszczu

15 marca 2020 roku – dokładnie trzydzieści lat po zaginięciu jej córek – niebo nad San Martín ponownie pociemniało. Nad miastem przetoczyły się ciężkie chmury, zupełnie jak tamtego poranka dawno temu.

Carmen, teraz siwowłosa i krucha, siedziała przy oknie. Na ścianie za nią wisiały te same zdjęcia – dwie młode dziewczyny, zamrożone na zawsze w wieku 14 i 12 lat, z uśmiechami nietkniętymi przez okrucieństwo świata.

Gdy rozległ się grzmot, Carmen szepnęła do pustego pokoju:

„Piękno i dobroć. Do tego cię wychowałem. I tego ten świat nie mógł zniszczyć”.

Na zewnątrz zaczął padać deszcz – najpierw powoli, potem ulewnie, zmywając kurz z nagrobków i zmiękczając ziemię.

Niektórzy twierdzili, że widzieli Carmen idącą na cmentarz tego popołudnia z parasolem w dłoni, jej drobna sylwetka w obliczu burzy. Inni twierdzili, że nie dotarła do domu tej nocy.

Ale w San Martín, ilekroć powraca deszcz i wiatr niesie zapach polnych kwiatów, mieszkańcy mówią, że czują czyjąś obecność – śmiech dwóch dziewcząt słabo rozbrzmiewający na pustych ulicach i ciche kroki matki, która nigdy nie przestawała ich szukać.

Bo miłość, raz zraniona, nigdy tak naprawdę nie umiera. Trwa między burzami, między porami roku, czekając na wspomnienie.