„Składam pozew o rozwód. Od dziś” – oznajmił Igor z obrzydzeniem, rozdzierając ich dziesięcioletnie życie na strzępy.

Miała na sobie sukienkę.

Pąsowy.

Nie zniszczone i podarte, ale nowe – wykonane z grubego, drogiego jedwabiu, przylegające do jej umięśnionej sylwetki niczym zbroja.

Jej krótkie włosy nadawały jej wygląd drapieżnika gotowego do ataku. „Gotowa?” Paweł wyjrzał przez drzwi.

Przez wszystkie te miesiące był jej cieniem, jej łącznikiem w Kijowie.

To on pomógł ujawnić relacje Igora i odkryć kochankę, której płacił za milczenie. „Jak nigdy dotąd” – powiedziała Ludmiła, poprawiając wyimaginowane zagięcie spódnicy.

Gdy pojawiła się na sali przy dźwiękach marsza Mendelssohna, cichy szept przebiegł przez rzędy gości.

Ludzie spojrzeli na siebie.

Profil jest zbyt rozpoznawalny.

Kolor sukienki jest zbyt znajomy.

Ale ta kobieta zachowywała się tak, jakby cały świat leżał u jej stóp.

Igor stał przy łuku ołtarzowym, promieniejąc dumą.

Nie od razu zrozumiał, dlaczego jego teść, Wiktor Iwanowicz, nagle zbladł i złapał się za serce. „Szanowni goście!” – głos Ludmiły, wzmocniony przez mikrofon, przeciął salę.

Muzyka ucichła. „Zanim wymienimy się obrączkami, chcę dać mojemu przyszłemu mężowi prezent”.

Igor lubił listy i dowody.

Pamiętacie, że rok temu przeczytał tu jeden z tych tekstów?

Igor zmarszczył brwi, a jego ręka, która sięgała po pudełeczko z pierścionkiem, zamarła. „Ola, o czym ty mówisz?” zapytał cicho. „Która Ola?” Zachichotała, a dźwięk jej śmiechu sprawił, że drgnął. „Nadal mnie nie poznajesz, Igorze”.

Zapach mąki i krótkie cięcie – a zapominasz o kobiecie, z którą spędziłeś dziesięć lat.

Ale o niczym nie zapomniałem.

Na wielkim ekranie, na którym miała być wyświetlana „Love Story” nowożeńców, nagle pojawiły się dokumenty.

Wyciągi bankowe.

Nagrania audio. „Tutaj” – Ludmiła wskazała na ekran – „Igor Anatoliewicz przelewa środki z kont firmowych na nazwisko swojej kochanki, Natalii”.

Ta sama osoba, która rok temu pozowała do fałszywych zdjęć, żeby mnie wrobić.

A oto nagrania jego rozmów z prawnikiem na temat tego, jak doprowadzić do bankructwa mojego ojca, Wiktora Iwanowicza, i przejąć jego fabryki po okazyjnej cenie.

Na sali zapadła głucha cisza.

Igor rzucił się na panel sterowania, ale Paweł spokojnie stanął mu na drodze. „To kłamstwo!” krzyknął Igor, ale jego głos załamał się w pisku. „Ona jest szalona!”

To jest zemsta! – Oczywiście, zemsta – Ludmiła podeszła do niego bliżej. – Powiedziałeś wtedy: „To koniec”.

Miałeś rację.

Wszystko skończyło się dla ciebie w chwili, gdy opuściłem tę restaurację w deszczu.

Zwróciła się do rodziców.

Matka płakała, zakrywając usta dłonią.

Ojciec wbił wzrok w podłogę, nie śmiąc spojrzeć na córkę, którą zdradził. „Mamo, tato…” Ludmiła uśmiechnęła się gorzko. „Nie proszę cię o wybaczenie”.

I ja ci nie wybaczam.

Zaufałeś obcej osobie, a nie własnej córce.

Zaakceptuj to.

Spojrzała ponownie na Igora.

Skurczył się, stając się jakoś mały i żałosny w swoim drogim garniturze.

Wspólnicy już kierowali się do wyjścia, wyciągając telefony – po takich rewelacjach jego firma nie przetrwałaby ani jednego dnia. „Och, tak, prawie zapomniałam” – powiedziała Ludmiła, zdejmując pierścionek zaręczynowy z ogromnym diamentem. „Kupili go za pieniądze ukradzione mojemu ojcu”.

Dlatego zwrócę go prawowitemu właścicielowi.

Wrzuciła pierścionek do kieliszka szampana stojącego na stole.

Rozległ się cichy dźwięk dzwonka. „Ślubu nie będzie” – oznajmiła głośno całej sali. „Będzie postępowanie sądowe”.

Igor, ochrona przy wyjściu już czeka na śledczych.

Zadbałem o to, aby Twoje „uczciwe” imię było słyszane w całym kraju.

Ruszyła w stronę wyjścia, nie oglądając się za siebie.

Czerwony tren sukni sunął po dywanie niczym ślad gojącej się rany.

Paweł dogonił ją na ulicy. „Dokąd teraz?” – zapytał, otwierając drzwi samochodu. „Do piekarni” – powiedziała Ludmiła, głęboko wciągając świeże, zimne powietrze. „Tamten chleb pachnie prawdą”.

A tam czeka na mnie nowe życie.

Bez kropek.

Tylko elipsy.

Wsiadła do samochodu i po miesiącu nie poznawała samej siebie.

Ale teraz stała się kobietą, jaką zawsze chciała być.

Bezpłatny.

Mocny.

I nieskończenie żywy.