* Śmiertelnie chora milionerka przechadzała się po zimowym parku i widząc mężczyznę i dziecko marznących na ławce, przygarnęła ich… A gdy nocą zajrzała do sypialni, była ZDRADZONA tym, co zobaczyła.

Nawet jej sukienka przypominała zdjęcia z młodości. Pogrzeb odbył się w ciszy, bez przepychu i zbędnych ceregieli, jakich można by oczekiwać od kobiety jej pokroju.

Tylko małe kółko: współpracownicy, przyjaciele z dzieciństwa, ci, dla których naprawdę coś znaczyła. Wiktor stał z boku, obok Timki, ściskając jego dłoń. Nikołajewna była trochę z tyłu.

Wszystko było jak sen: żałoba, przemówienie księdza, szelest ziemi. A potem cisza. Ogromna, otulająca niczym betonowa płyta.

Po pogrzebie Timka nagle przestał mówić. Całkowicie. Nie odpowiadał na pytania, nie śmiał się, nie rysował, nie jadł przy stole. Po prostu siedział na krześle, tuląc poduszkę i wpatrywał się w okno.

Wiktor nie mógł już tego znieść. „Potrzebujemy lekarza” – powiedział Nikołajewnie. „Nie fizjoterapeuty.

„Psycholog. Pilnie”. Psycholog pojawił się trzeciego dnia.

Młoda kobieta o łagodnym spojrzeniu, łagodnym głosie i cierpliwości mnicha. Nie zadawała trudnych pytań. Po prostu siedziała obok, czytała bajki, grała w gry planszowe i oglądała kreskówki z Timką.

Stopniowo chłopiec zaczął wracać. Nie do końca. Ale nie był już całkowicie zagubiony.

I Wiktor zdał sobie sprawę: ból nie ustępuje. Ale można nauczyć się z nim żyć. Pewnego wieczoru, przeglądając papiery w biurze Anastazji, znalazł pudełko.

Mały, w skórzanej okładce. Wewnątrz list. „Do Victora”.

„Przeczytaj, kiedy mnie nie będzie”. Długo się wahał, zanim otworzył. Położył ją na stole.

Spojrzał. Potem odwrócił go. „Jeśli to czytasz, to znaczy, że mnie już nie ma.

I tak nie miałem czasu, żeby opowiedzieć ci wszystko o życiu. Ale powinienem był. Stałeś się dla mnie kimś więcej niż tylko zbawionym.

Stałeś się moim zbawieniem. Nauczyłeś mnie znów śmiać się, ufać, wierzyć. Nie wiedziałam, że można tak czuć i nie bać się słabości.

Rozumiem, że prawda o naszym związku bardzo się zmieniła. Ale wierzę: krew nie jest barierą, ale mostem. Zostawiam ci wszystko, co miałem – dom, firmę, możliwości.

Nie dlatego, że jesteś moim krewnym. Ale dlatego, że jesteś kimś, komu ufam. Kimś, komu powierzyłbym wszystko.

Nawet syna, gdybym go miał. Niech to będzie twój początek. Nie koniec.

Z miłością. Na zawsze. A.” Victor przeczytał list trzy razy.

Potem schował go do kieszeni. Nie płakał. Po prostu usiadł na jej krześle, zamknął oczy i po raz pierwszy od śmierci pozwolił sobie odetchnąć.

Firma pogrążyła się w żałobie. Personel był w niedowierzaniu. Jej portrety, czarne wstążki i kwiaty wisiały na każdym piętrze.

Olga, zastępca, szlochała na korytarzu. Ludzie mówili, że wszystko runie wraz z odejściem Anastazji. Ale pewnego dnia Viktor pojawił się na spotkaniu w eleganckim garniturze, niosąc nowe teczki.

„Nie jestem Anastazją Władimirowną” – powiedział. „I nie zamierzam nią być. Ale to ona powierzyła mi to stanowisko”.

I nie zawiodę cię”. Niektórzy bili brawo. Inni milczeli.

Ale wszyscy zostali. Wszedł do jej biura. Zamknął za sobą drzwi.

Spojrzał na krzesło, na którym już nie siedziała. Na okno, przez które patrzyła. Na kalendarz, zastygły na dacie sprzed jej wyjazdu.

Victor podszedł do stołu, odłożył zdjęcie Timki i powiedział na głos:

„No, Nastia. Do roboty”. A za oknem wiosna znów się zaczynała.