Tej nocy, gdy mój syn krzyknął: „Wynoś się, mamo. Moja narzeczona cię tu nie chce!” przed dwustu gośćmi weselnymi, w końcu zrozumiałam, że są zdania, których matka nigdy nie zapomina – i nigdy do końca nie wybacza.

W jego głosie słychać było zmęczenie przez telefon.

„Możesz przyjechać na ranczo? Musimy porozmawiać.”

Rozłączyłem się i nie odpowiedziałem.

Siedziałam w kuchni z filiżanką kawy, tej samej, którą parzyłem Ethana, gdy był chłopcem, i wstawałam wcześnie, żeby pomóc mi przy koniach. Bo tak było kiedyś. Przed Olivią, mój syn i ja byliśmy drużyną. Po śmierci jego ojca 15 lat temu zostaliśmy tylko we dwoje i ranczo. Nauczyliśmy się razem przetrwać.

Ethan miał 12 lat, kiedy owdowiałam. Był cichym chłopcem o dużych dłoniach i smutnych oczach, który starał się być silny dla mnie.

„Mamo, mogę naprawić płot” – mawiał, dźwigając cięższe od siebie narzędzia.

„Nie, kochanie, jesteś jeszcze dzieckiem.”

„Już nie, mamo. Teraz ja jestem głową domu.”

I próbował. Bóg jeden wie, jak bardzo się starał. Dorastaliśmy razem na tej ziemi. Nauczył się pasać bydło, naprawiać traktory, negocjować z dostawcami, kiedy ja nie miałam siły. Przytulał mnie, kiedy płakałam w nocy, kiedy tak bardzo tęskniłam za jego ojcem, że czułam, jakbym nie mogła oddychać.

„Wszystko będzie dobrze, mamo. Obiecuję.”

I dotrzymał obietnicy. Stał się mężczyzną tutaj, w tych glinianych murach, pod dębami, które posadził mój dziadek. Po skończeniu college’u w mieście, wrócił.

„Mamo, moje miejsce jest tutaj, na ranczu”.

Bardzo mnie to ucieszyło. Pracowaliśmy ramię w ramię. Ja zajmowałam się księgowością. On zajmował się zwierzętami. Wieczorami siadaliśmy na werandzie, żeby oglądać zachód słońca przy kawie i pączku.

„Wiesz, mamo” – mawiał – „kiedyś moje dzieci będą tu dorastać, tak jak ja. Będą biegać po tych samych podwórkach. Nauczą się jeździć na tych samych koniach”.

„Mam taką nadzieję, kochanie. Mam nadzieję, że znajdziesz kobietę, która kocha tę ziemię tak samo jak my”.

Uśmiechnąłby się.

„Znajdę ją. Obiecuję.”

Ale tak się nie stało.

Poznał Olivię w barze w centrum Nowego Jorku podczas spotkania biznesowego. Była odnoszącą sukcesy, nowoczesną menedżerką. Nosiła wysokie obcasy i drogie perfumy. Rozmawiała o inwestycjach i zyskach.

Kiedy pierwszy raz przywiózł ją na ranczo, zobaczyłem na jej twarzy wyraz rozczarowania.

„Mieszkasz tu?” zapytała, patrząc na stare ściany, ciemne drewniane meble i czarno-białe zdjęcia moich dziadków.

„Mieszkamy tu” – poprawił ją Ethan. „Pięknie, prawda?”

Olivia się uśmiechnęła. Ale jej oczy mówiły coś innego.

Od tego dnia wszystko się zmieniło. Ethan zaczął wracać późno do domu. Przestał siadać ze mną na werandzie. Mówił o sprzedaży bydła, o modernizacji, o przekształceniu rancza w miejsce imprez.

„Mamo, Olivia ma dobre pomysły. Mogłybyśmy zarobić dużo pieniędzy.”

„To nie jest biznes, Ethan. To nasz dom.”

„To jedno i drugie, mamo. I musimy być realistami.”

Tego słowa — realistyczny — nigdy wcześniej nie użył.

Klucze do rancza wisiały mi na szyi, te same, które dał mi mój ojciec przed śmiercią, ze łzami w oczach.

„Wiktorio, ta ziemia jest twoim dziedzictwem. Nie pozwól nikomu jej ci odebrać, nawet swojemu synowi”.

Wtedy nie rozumiałem, dlaczego to powiedział. Teraz już rozumiałem.

Telefon zadzwonił ponownie. To znowu był Ethan. Tym razem odebrałem.

Opowiadając to wszystko, zastanawiam się, gdzie mnie słuchasz. Napisz nazwę swojego miasta w komentarzach.

„Mamo, proszę. Potrzebuję kluczy do rancza.”

Jego głos brzmiał inaczej, chłodniej, jakby czytał scenariusz napisany dla niego przez kogoś innego.

„Do czego ci one są potrzebne, Ethan?”

Cisza po drugiej stronie linii. W tle słyszałem głosy. Kobiecy głos. Olivia.

„Olivia i ja chcemy wprowadzić kilka zmian. Wiecie, trochę zmodernizować. Może przebudować główny salon. Wymienić stare meble.”

„Te stare meble wykonał twój pradziadek własnymi rękami.”