Telefon zadzwonił tuż po północy. „Proszę… przyjdź szybko. Ktoś jest w moim pokoju”.

„Czy jest wejście na strych od środka?” Pytanie Mitchell.

Rodzice zaprowadzili do małego panelu w suficie korytarza. Z wielkim wyjściem możliwym do podważenia, odsłaniając chwiejną drabinę, która złowieszczo skrzypiała przy każdym kroku. Oficer Brown wyszedł pierwszy, a jego latarka przebijała ciemność nad nimi.

Strych był ciasny, pełen zapomnianych pamiątek z minionych łac. Stare meble, opakowania z etykietami z danymi i zawartością, które sugerowały rodzinną historię. Jednak stukanie było tu głośniejsze, uporczywe. Podążył za Dźwięki, a jego serce biło w rytm.

A potem do – małych drzwi, niemal ukrytych za stertą pudeł. Dziwactwo, coś, czego nie powinno tam być. Wziął głęboki oddech i je, odsłaniając przejście, relikt historycznych istniejących architektur.

W środku, skulona w cieniu, stała postać. Niska, obdarta, z oczami szeroko otwartymi ze strachu, jak Emily. Chłopiec, nie starszy niż słowa, zniszczony koc. Twarz miała umazaną kurzem i łzami.

Serce oficera Browna ścisnęło się z bólu. „Hej, wszystko w porządku” – powiedział cicho, powoli wyciągając rękę.

Chłopiec wzdrygnął się, a potem został dobroć w oczach Browna, powoli podniósł rękę.

Wyobraźnia Emily nie była zbyt bujna. Osoba w jej pokoju była prawdziwa – dziecko w potrzebie, ukryte z nieznanymi przyczynami. Gdy oficjalne pomagali mu zejść, jedno stało się jasne: ta noc była dopiero początkiem odkrywania historii, której Mury domu Harrisów odkryły w tajemnicy przez wiele za długi czas. Echa past, szepty zapomnianych istnień w końcu doszły do ​​​​głosu.